Ночные мысли, память вороша,
На тонкий лист слетаются сонетом...
Как беспокойна ты, душа поэта!...
* * *
А если это - женская душа?
Огромный мир собою обнимая,
Она то сохнет, то кровоточит...
То замолчит - бессильная, немая,
Порой сама себя не понимая...
А ночью птицей раненой кричит...
В ней боль и радость, скрещивая шпаги,
Живут, к призывам разума глухи,
Верны законам чёрно-белых магий...
...И на клочке линованной бумаги,
Как заклинанья, пишутся стихи...
...Ложатся строчки дерзкие послушно,
То вверх - то вниз признания весы...
Но на глазах аудиторий скучных
Вдруг рассекает камень равнодушья
Слог, что острее лезвия косы!
Так градом ледяным в разгаре лета
Вбивает в землю жухлую траву...
Летят слова! Секут! И без ответа
Не остаются... Что душе поэта
На свете нужно? "Верую!" " Живу!"
Всё подчиняя женскому началу,
Незыблемым законам естества,
Мир вечных рифм как колыбель качая,
Ему дитя - поэзию - вручает...
Чудесной силой слова колдовства
Она творит! Одной волшебной фразой
Сплетаясь тонко, нити ворожбы
Плетут другую... третью... раз за разом
Ажурным поэтическим рассказом
Умело стелят линию судьбы...
Здесь всё свилось - сомнения, раздумья,
Любовь и грусть... Надежда и тоска...
Созвездья строф на фоне полнолунья...
Так может только Женщина... Колдунья...
В ком дар поэта есть во все века!
Эвелина Пиженко. Июнь 2010г.
