НА МОЁМ. НА ШЕСТОМ

НА МОЁМ. НА ШЕСТОМ

Что такое поэзия?

Это - Вечер,

В который случаются редкие встречи

Длинною в жизнь.

В мгновения.

Это ветра свежего дуновения

Или –

Небо летящее вниз

Со скоростью звука -

В этот миг, в голове

Страх,

И радость,

И мука,

Только крепче держись

За карниз,

За слово,

Чтоб не упасть, не разбиться

С шестого.

Это - граница.

 

Что такое поэзия?

Это – Ночь

С бездонным, раззвёзданным небом,

Что пытается всем помочь

Позабыть про печали,

Про зло, про небыль,

Чтоб проснувшись, начать всё с начала.

Только это – потом.

А сейчас –

Сладкий, радостный сон

Хоть на миг,

Хоть на час

Позабыться в чудесном бреду

Разговорами с чистым листом,

Как с другом,

Как с братом –

Там, за магическим кругом

Без возврата,

А может - с возвратом.

Только всё это – ночью.

Потом.

На моём.

На шестом.

 

Что такое поэзия?

Это - Утро

Розово-голубого беззвездия,

Это солнечный луч

Пришедший с востока,

Это ключ

Золотой,

Оракула и Пророка,

Подаренный с чистыми родниками

Тебе навечно,

С белыми облаками

Летящими в никуда беспечно,

Это радостный птичий разговор.

За окном -

Тихий утренний двор – метроном,

Скрип знакомый подъездной двери,

Первый стук торопливого каблука,

Словно влетевшее в фортку поверие

В день грядущий.

А пока –

Ванная.

Горячий кофе.

На коленях Василий машет хвостом,

На столе снова ручка

С чистым листом.

Всё, как обычно.

У меня.

На шестом.

 

Что такое поэзия?

Это – День,

В новый мир открывающий дверь.

Грусть находок,

Радость потерь.

Это блеск позолоты,

Барокко,

Ампир.

Это новый для всех -

Удивительный мир,

Он роится с приходом начала веков,

Где с хрустальным бокалом

Рукава ветряков.

Ну, а рядом со старым днём,

Его новый двойник -

Видишь, как он с улыбкой

К твоим окнам приник,

Словно вновь обманувший объятия тьмы

На пороге зимы,

На кануне зимы.

Это он преподнёс

Мне мотив недопетый,

Что бы я дописал его

Новым куплетом,

Вместе с хрустом цикад

Трижды неугомонных,

Что роятся теперь

В городах миллионных.

 

С пеньем птиц,

Сквозь холодный, безмолвный гранит

Я грешу непослушной рукою

В надежде -

Хоть кого-то задеть за живое,

Может это нас как-то сроднит.

 

Васька снова мне машет хвостом.

Не волнуйся зверина -

Я здесь.

На твоём.

На моём.

На нашем –

Шестом.

 

9 Комментариев
  1. NFTimokhina Спам

    Понравилось

    06 Май 2016, 20:00
  2. fridrihovit Спам

    Спасибо! biggrin

    06 Май 2016, 20:12
  3. NFTimokhina Спам

    Свежо и философично. Особенно вот это:
    "Что такое поэзия?
    Это – Ночь
    С бездонным, раззвёзданным небом,
    Что пытается всем помочь..."
    Успехов, fridrihovit

    06 Май 2016, 20:00
  4. irtya Спам

    Что такое поэзия?
    Это - Вечер...

    Небо летящее вниз...


    здорово. А вот "раззвёзданное небо"... Эх...

    28 Май 2014, 20:51
  5. fridrihovit Спам

    Спасибо!

    12 Окт 2014, 18:14
  6. последний_романтик Спам

    Что такое поэзия?
    Это - Вечер,
    В который случаются редкие встречи
    Длинною в жизнь.


    и мне всё равно, о чём там дальше, перед этими словами меркнут все фортки, Васьки и уточнения вроде шестого...

    Поэзия - это вечер! Отлично!

    19 Май 2014, 15:02
  7. fridrihovit Спам

    Спасибо Романтик! Я точно знаю - ты не последний! С уважением, Александр.

    12 Окт 2014, 18:16
  8. fridrihovit Спам

    Накануне - элементарная ошибка. "Фортка" - древнее выражение, можно заглянуть в "Даля", "Ожегова". И главное - стих, это выражение ЛИЧНЫХ чувств, эмоций и пр. и пр. Удачи.

    11 Янв 2014, 14:26
  9. Валерий_Cool Спам

    Нравится. Но еще больше бы понравилось, если бы не "фортка", "на кануне", и много личного (про этот "шестой", "зверину" Ваську и т.п.). Удачи!

    11 Янв 2014, 09:39

Оставить комментарий

avatar

Литературный портал для писателей и читателей. Делимся информацией о новинках на книжном рынке, интервью с писателями, рецензии, критические статьи, а также предлагаем авторам площадку для размещения своего творчества!

Архивы

Интересно



Соцсети