Пистолет у виска, -
как молитва к Богу, -
только просит
или грозит?
Как рог у последнего единорога, -
показывает,
что всё ещё жив.
Её Величество Сталь
не терпит прохожих, -
залезает под кожу
пирсингом и гвоздями,
и бритвами режет вены,
даже если ты толстокожий
пленный
земных привычек.
Даже материалистам прожжённым
душа не покажется тленной, -
ей просто больно
до неприличия,
и до тех пор, пока сохраняется
её связь с телом.
Ты знаешь, мне уже ничего не нужно,
мне кефир заменяет ужин,
боль заменяет женщину, а весь мир - компьютер,
и мой мозг холодами простужен.
Я в минус и плюс сорок
бегаю в одних и тех же кроссовках, -
это сурово.
Выполняю приказы
и получаю медали.
Как Форест Гамп,
не задающий вопросов.
Я - идеальный солдат
и рабочий.
Вокруг много боссов,
важных и сытых,
А я - безумец,
бегущий по лезвию бритвы.
В моих венах - кровь,
неразбавленная алкоголем,
а в их - стаканами анестетик, -
они слишком боятся боли.
Россия - как Афродита
прекрасна,
но стесняется быть красивой,
И отдается первому встречному в храме
по старой традиции.
Пистолет у виска,
здравствуй, -
как викторианский завтрак, -
сегодня ты не напрасно
даришь мне этот праздник.
