* * *
На стебли трав, на лепестки цветов
Живую влагу небо проливает.
Дождь пальцами траву перебирает
И каждый лист поцеловать готов.
Конец июля. Утро. Благодать.
Плоды округлы, но пока незрелы.
Зачем он нужен, дождь не может знать,
Он просто послан для благого дела.
Он шепчется с цветами и травой –
Я им оставлю маленькие тайны,
Ведь я сама стихами не случайно
С ним говорю. Он слышит. Он живой.
О чём – Бог весть! Но голосок души
Так мягко вплёлся в тихий этот шёпот…
Душа и дождь накапливают опыт
Общенья в мокрой утренней тиши.
Когда-нибудь потом душа вздохнёт,
освободившись от земного тела,
и вспомнит, как всегда летать хотела,
и над землёю радостно вспорхнёт.
И если вдруг окажется, что нет
На ней следов обид и грязных пятен,
Язык дождя ей станет прост и внятен,
И улыбнётся влажный мокрый след…