А земля всё же кажется плоской...
Дождь лениво царапает зонт,
и берёзок туманной полоской
огорчённо глядит горизонт.
По тяжёлому, вязкому небу –
запоздалая стая грачей...
С этой чёрною стаей и мне бы
улететь, сам не знаю - зачем?
Только тянет куда-то вернуться,
с перебитым крылом, но взлететь! –
и на выстрелы не обернуться,
и, сорвавшись, на миг умереть,
чтоб воскреснуть потом непременно!
Все эпохи вкусить на зубок,
мысля, властвуя самозабвенно,
выходя покурить на часок…
И, мозгов напрягая развилки,
продираясь по ним до конца,
вдруг понять, что трясутся поджилки,
а висок не боится свинца.
