Испугался отблеска в ночи…
Утром, как всегда подумал о Италии
В зеркало себе сказал: молчи!
Серость, эту я отмел бы веником
Отодвинул бы, за дверь – убрал
А она сама собою выжжена –
На груди, на всем что гонит вдаль.
Заклеймил как? Как себя охаживал,
Выстилал тропинки вдоль дорог
Все равно, что и углы не сглаживал,
Но сорвался, в этот сирый сток.
Строки, строки – жизнь в них – обветшалая –
Не своя – чужая – жизни нет
Серость – сиротинушка, прожжённая…
Отходи! Что не видала бед?
- Не уйдет! И требует - ответ!
08.09.15.
