Свет влетает, не спеша, в окно.
Клавиши откликнувшись проворно
пальцам, ожидаемым давно
буквы вяжут в мысли по цепочкам
вспугнутым, как бабочки, из сна.
Множа незатейливые строчки
радость, что вот-вот уже весна
прилетит с протяжным птичьим криком,
растопив последние снега,
снова чем-то истинно великим
станет нам нужна и дорога.
По едва просохнувшим просёлкам
мокрых пятен разогнав края,
катит солнце мотоцикл-кошёлку,
вслед, бреду - как в раннем детстве, я
к самому мне непонятной цели,
без забот о быте и еде.
И темнеют вдоль дороги ели,
что в мечтах парят на высоте.
Скоро вечер выкатит на блюдце
свой орнамент из притихших звёзд.
Ветерком они слегка протрутся,
заблестит затейливо их мост,
накрывая мир покровом тайны,
лёгкой грустью, флёром тишины.
Лунный свет дорожкою случайной
к нам, привычно, прокрадётся в сны.
