Где не бывает русских холодов,
Закат уходит в волны моря палевый
Под экзотичный аромат цветов.
И вот, когда сквозь листья пальм резные
У Ваших ног луч упадёт прямой,
Вы вспомните поэта из России
Со странною гусарскою душой.
Как нежно он умел к руке склониться,
Какие чувства мог вверять стихам!..
Таких теперь в России единицы
И столь же мало настоящих дам.
Сменились там понятия о чести,
И думаете Вы: "Неужто есть
На прежнем на своём высоком месте
Изрядно обесцененная честь?"
Да, есть она. И за неё недаром
Условностей отбросив маскарад,
Уходят в бой последние гусары,
Чтоб никогда уж не прийти назад.
И близок мой черёд. Но если даже
Я встречу завтра смерть свою среди смертей,
Я непременно Вам кивком плюмажа
Пошлю привет за тридевять морей.
И вспомните в тепле другого света
Вы русский снег холодный и густой
И, может быть, далёкого поэта
Со странною гусарскою душой.
Как нежно он умел к руке склониться,
Какие чувства мог вверять стихам!..
Таких теперь в России единицы
И столь же мало настоящих дам.
Мороз... В седой ночи горят Стожары.
Через плечо ни разу не взглянув,
Уходят в бой последние гусары,
Последним дамам лихо козырнув.
1992
Понравилось