То иссиня, то черной, то хрустальной,
Пришла она, беспечностью полна
И безотчётно-трепетною тайной.
Еще вчера я тень, увядший лист,
Охрипший стон, израненная ветка…
Не различал улыбок, взглядов… лиц,
Не суетился, спал, смеялся редко…
Почти не ждал её. Я так устал
От чистоты, от снежности, бесцветья,
От завыванья выстывших мембран...
И от всесилья кажущейся смерти.
Нет, не хотел и больше не просил
Ни всепрощенья, ни горений бренных...
Я будто умер, свой последний стих
Не сочинив на случай незабвенный.
Из глубины, очнувшейся в слезах,
Она взглянула, бешено, бесстыже,
И я вздохнул: - По-моему, весна!
И вдруг воскрес... Живём!..
- Да-да, дышите!..
