Где обочину съел грязно-жёлтый песок,
Словно брошенный сын загулявшего марта,
Из безродных семян вырос дикий цветок.
Не взлелеян никем… появился откуда?
То ли ветром прибит, то ли поздним дождём.
Для садовых цветов – он всего лишь приблуда…
Вот умрёт - и никто не заплачет о нём…
В мире возле дорог всё течёт по-иному,
Но дикарь на судьбу и не думал пенять.
На обочине жить – нет тревожнее дома,
Не до роскоши тем, кто рождён выживать.
Пролетают авто - кружат жёлтые смерчи,
Пылью спрятана синь, что была лепестком…
То придавлен к земле, то закручен-заверчен,
То под дудку ветров пляшет глупым шутом…
За высокой стеной, вдалеке от асфальта,
Дни садовых цветов время сводит в итог….
Лишь безродным сынам загулявшего марта
Жизнь даётся с трудом… но не в долг… но не в долг…
Подсечённый ножом и оставленный в вазе,
Умер пышный цветок… и осталась стена…
За которой дикарь - запылён, безобразен,
Тоже умер… в песок уронив семена…
