Не увлекаемых жизнью, в унисон скорбящих.
Что так радуетесь, глупцы, - воплями в спины выли.
- Живые же вы мертвецы, ревите - гните выю.
Вы же не птицы, не небо – выпавшее вон слово
Хрипом безвольного бреда из опального лона.
Выдавите естество в боль, вытяните боль струнно,
Вымаливая покой под, мрущие молча, луны!..
Их было больше, чем много... Их никогда не слушай.
Любовью, богоугодной, на вечность впусти в душу
Лето...
