Анатолий Бушмелев
Мы часто виноваты,
что теряем близких,
остаётся память,
но память-ваты клочья,
для частот высоких,
и вибраций низких,
да под старость вата,
временем измята,
но режет наши души,
словно лист осоки
даже кровь закапает,
из разрезов узких,
вызывая слёзы,
души днём не плачут,
часто плачут ночью,
горестные всхлипы,
слышат мои уши-
имена любимые,
или, имя отчество,
холод дышит в пятки-
смерть играет в прятки,
жить тому не хочется,
кто теряет близких.
© Copyright: Анатолий Бушмелев, 2016
Свидетельство о публикации №116050401225
