Чтоб в сотый раз реинкарнировать по смерти,
Изнемогая, издыхая в круговерти
Омоложений… то бишь - всё наоборот?
Сей тяжкий груз, что тащим мы по валунам,
На плечи взвален нам опять без нашей воли.
Родись и жди своё раненье ножевое,
Свою болезнь, что изнурит тебя… Война
Окатит, колкая, дыханьем ледяным,
Толкнёт под пули, изуродует, раздавит
Всеравнодушной тарахтящей сталью…
Но - удивительно, ведь люди, как блины
Всё выпекаются… пока их не сожрут
Воронки тьмы, всегда голодные до крови;
Плевать на наше им отменное здоровье,
Коль ужин высчитан с поправкой до минут…
Так в чём же смысл? В наказании? В аду,
Что получаем мы, живя на этом свете?
И оступаются, соскальзывают дети
На раскалённую вконец сковороду.
А еж ли кто из нас не хочет новых форм? -
Иных рождений, странствий и страданий?..
Неволить дух, в глазах раба читая,
Как взят был он для жизни на измор?
А он - в отказ. Он, право, не хотел
Рождаться вновь… Да кто его об этом
Тогда спросил и спросит в это лето
В родильном доме...
в таинстве трёх тел.
