Не спросонок, а средь бела дня,
Я звоню Вам, ошибаясь номером-
Жизнь пошла такая у меня.
Где- то люди пухнут от экзотики-
Море, пальмы, дамы в неглиже.
Ну, а я пришёл звонить под зонтиком-
Дождь идёт который день уже.
Не сочтите, что другим завидую-
Просто непогода- мрак и грязь,
Да любовь, не справившись с обидами,
Перешла в банальнейшую связь.
Я стою, устало роясь в памяти,
Цифры в ней тасую так и сяк-
Вспоминаю номер Ваш, как грамоту,
Что учил я в школе кое- как.
И не в Пскове я, и не в Житомире,
Здесь, в Алдане, телефон кляня,
Равнодушно ошибаюсь номером-
Вам ведь всё равно не до меня.
1978г.
