Не осень - время для разлуки.
А жизнь - весь волос с проседью,
Когда уже года и внуки.
Не клён в разлуке виноват,
Лишь смерть с годами разлучает.
Когда обиды все простят,
Тогда клён цветом опадает.
В прощальной золотой поре,
Когда клён листьями ложится.
И в отрывном календаре
Сентябрь день за днем томится.
Лишь люди сами виноваты
В том, что у них всё так сложилось!
А клёна листья...как стигматы
Всё с тем же шорохом ложились...
