Мир, солнце закатное слепит, горит в протяженьи веков.
Вода - растянув, чуть колеблет его - отраженьем своим.
В неё погружённые стебли, как-будто зевают: "Мы спим..."
Темнеет. Волна шаловливо, касается ног гребешком.
Читаю стихи и счастливый, слегка улыбаюсь, мельком.
Внимает им лес, и неспешно, в своём одобреньи шумит.
Душа - воспарив, столь безгрешно - невольно стремится в зенит...
Недолго уже ликовать ей, пора возвращаться домой.
Русалок ночные объятья заполнены будут не мной.
Уставшая плещется рыба, прохладой напиться стремясь.
И мрака спускается глыба, залив единения связь...
