Зима в этот раз запоздала: появится, чуть погодя.
Лишь дверь отделяет от мира, и служит преградой всему.
Без яркости красок квартира бездонной душе ни к чему.
Как странно, как поздно и вязко, как муторны дни без чудес.
Букетиков позднюю сказку нам дарит таинственный лес.
Как мокро. Сжимается вечер. Чуть видно в бокалах вино.
Ты руки кладёшь мне на плечи, смотря молчаливо в окно.
Вода всё бурлит, всё клокочет, всё рвётся под кожу земли.
Покоя в бессонные ночи, мы раньше найти не могли.
Теперь же, былое - так странно. Сгущается видимо кровь.
Из цепких объятий дивана не просто вдруг вырваться вновь.
Смеркается. Время затишья. Привычный пейзаж городской,
где звёзды повисли над крышей. И тьма. И ноябрь. И покой...
