Сошлись и не на шутку в тех речах,
Вирши слагать в том мало проку,
Напыщенно во всю гений кричал,
Марать бумагу, много ль ума надо,
Посредственной строки, хоть пруд пруди,
На величавый слог, не замахнусь, не надо,
Я про «поэтишек» кричу, средней руки,
Посредственность плодить, что пылью покрываться,
Их скудоумной лестью не прельщусь,
Там не над чем задуматься и не чем упиваться,
И жара нет, от каверзных причуд.
Поэт размыслив, отвечал не торопливо,
«Да, гениальность каждого, она ведь прозорлива,
Ведь в темной комнате, не видим мы теней,
Он может быть посредственен сегодня,
А завтра гением прослыть руки своей,
И не дано нам будущности знать,
Кто чувствует, что может, пусть пытает,
А время нас рассудит, и кто знает,
Кто канет в лету, а кто будет восхищать».
