Жизнь продолжает карты путать,
Есть у кого-то в жизни стиль,
А у меня так всё надуто.
Ткни пальцем, ветром разнесёт,
Рванёт и напугает взрывом,
Спешащий, знающий народ,
Не допускающий надрыва.
Но рук не опускаю я,
Что ж с надувательством живут,
Сама себе теперь родня,
И уж давно нигде не ждут.
Глаза закрою, боль в груди,
Где берег левый, а где правый?
И только бы себя найти,
Лишь для себя, не ради славы.
И обнося весенний сад,
Взметнёт разбрызгивая ветер,
Весенний тёплый снегопад,
Как от костра остывший пепел.
И я подставлю им ладонь,
Ловя, и плача над собою,
Горит в душе моей огонь,
И проверяет, чего стою.
