чьи струи строки, так бегут легко.
Вновь, чёток шаг весны в моём дворе.
Черешни вспыхнут скоро в серебре.
Их почки наполняются теплом.
Гораздо раньше свет приходит в дом,
и ближе к лету солнечные дни.
Ждут продавцы: подснежники в руках.
Всё чаще замечаю крыльев взмах
у птиц, что вдруг возникли, тут и там.
А зимней грязи обветшавший хлам
подсох. Он больше не сулит забот.
Смелее и увереннее год
стремится к середине, наконец.
На трещинах стволов лежит смола.
Сирень букет готовит для стола
и скоро вверх пошлёт свои цветы.
Вздыхает мир, в желанье красоты.
И кое-где стремится ввысь трава.
Ждут шашлыков подсохшие дрова,
чтоб воспарить чарующим дымком.
Идёт весна. Чувств будится прилив.
А скоро можно будет, позабыв
про осторожность, выйти босиком,
чтоб без боязни к речке прямиком
спустившись, вновь услышать плеск воды
и на песке вдруг повстречать следы
твоих ступней, ведущих за собой...
