всё дальше порознь ищут путь.
Слова их мёд, дороже злата,
поэтам не дают уснуть.
Жаль, убегающие волны
несутся к разным берегам.
Мир, однобокий и не полный,
страной разлук оставлен нам.
Храним, остатком сил, сплетенье
из близких чувств, похожих фраз.
И пепел носится забвенья
костра, что чудом не угас.
