Как позволяем мы, чтоб на земле
От скуки озверевшие адепты,
Мечтая лишь о золотых клозетах,
Кровавый свой вели парад-алле?!
Им всё равно, что где-то гибнут дети,
Горят жилища, плачут старики.
На саммитах и в скучных кабинетах,
Сидят, давя своим авторитетом,
Которому главенствовать с руки.
В приюте мальчик, напрягая память,
Не справившись с огромною тоской,
Рисунок выводил с трудом, упрямо,
Ещё некрепкой детскою рукой.
С красивою причёской, в длинном платье,
Такой, какою в памяти жила.
Сынок рисует мелом на асфальте
Ту, что от взрыва в мир иной ушла.
Асфальт согрет весенними лучами,
К нему прижаться захотелось вдруг,
Вернуть хоть на мгновенье к жизни маму,
В её объятьях сладостно уснуть!
Сняв обувь, чтоб творенье не испачкать -
Нельзя по маме в обуви ходить -
На свой рисунок лёг притихший мальчик,
Чтоб с нею хоть немножечко побыть.
Обнять, как прежде, и погладить плечи,
Как трудно без неё, ей рассказать,
И о жестокости поведать человечьей,
Спросить, куда же боль свою девать?
В комочек сжавшись, и глаза зажмурив,
Чтоб образ светлый в памяти создать,
Уснул малыш. Теперь отступят бури,
Ведь рядом с ним его родная мать.
За боль сиротства кто ему ответит?
Она живёт, с годами не унять.
За кровь людскую, войны на Планете,
Когда придёт пора ответ держать?!
Теги:
