Зреют к холоду придирки, что она приносит нам.
Нынче я, поверх рубашки, куртку вынужден одеть.
Скоро спрячутся букашки: ни к чему вся эта медь
им; не в надобность красоты, малый прок в сырой траве.
Лишь деревья, точно соты, копят мёд собрав в листве.
Буйство красок в целом мире. Парки золотом горят.
Наслажденье, как на пире - здесь, куда ни бросишь взгляд.
Минус всё ещё не скоро. Стоит это подчеркнуть.
Вдоль взъерошенных заборов ноги сами ищут путь.
И бредёт за мной неспешно, зной ушедший проводив,
по земле святой и грешной дождик, выйдя на полив.
Мой троллейбус! Вот удача! Пусть на время, а в тепло.
Тучка вслед, в обиде плачет. Я же, счастлив, ей назло.
