Я совсем не люблю фотографии.
Ну, а съемки, должно быть, - тем более.
А вот сердца, души порнографию
Допускаю. И с криком. И с болями.

Потому что ночами осенними
Под влиянием неба, столь чёрного,
Настигает меня дух Есенина…
Полупьяного и непокорного.

Подмигнёт он мне, гордою хитростью…
Мол: «Пиши… И меня ненавидели.
Не ценили, клевали завистливо,
Глупым звали. Таланта – не видели».

Но поэт неизвестный – не сломленный.
Не во славу, а в чувства он верует!
Потому человек он особенный,
Что «раздевшись», за ними и следует!

Потому мне не спится и пишется
Это - грустное часто, но честное.
Знаю – что-то в мозгах моих движется…
Снова слово схвачу интересное

И запру его, здесь, с рифмой: в камере,
Что стихом назовётся, наверное.
И, пусть строки мне сердце поранили,
А без них тосковать – дело скверное.

Улыбаясь улыбкою лживою,
Наугад, наобум, по наитию -
Не могу не писать (не держи меня)-
Только правду! Стесняясь прожить её.