В картонном ящике из дней рождает мир игра теней, - распорядился режиссёр, а сам давно уже ушёл. И длится время без конца, всё повторяя чудеса: Восходит солнце и луна, зима приходит и весна, с небесных сфер летит звезда, и бесконечна череда людских рождений и смертей. Война и мир, и рост детей, любовь и старость, мудрость лет и понимания обет. За это был казнён Сократ, и уличен был демократ, и ты, мой маленький, молчи, покуда правят трепачи. Стихи. Проза.
Вот, выбрала себе. И так прочитала, и эдак - нравится и укладывается хорошо. Спасибо Валер, а почему Ёж встаёт из могилы? Просвети тёмную. (кто его, бедного, закопал?) Играть со мной - тяжёлое искусство!
Много примеров приводить не буду)) "У НАС БЫЛ ЕЖ. Он умер. Мы похоронили его. А он ушел из могилы через два часа." (Правила жизни Корнея Чуковского - из писем, дневников и статей)... Стихи. Проза.
И, кстати, написано то "под Чуковского". Неказисто так. Он же для детей писал, попроще. многие его за это не любили, да и сейчас не привечают. Но так писать правильней. Они потом подрастут, разберутся, - кто в рабочие пойдёт, кто, - в поэты... Стихи. Проза.
Неказисто так. Он же для детей писал, попроще. многие его за это не любили, да и сейчас не привечают. Но так писать правильней. Они потом подрастут, разберутся, - кто в рабочие пойдёт, кто, - в поэты...
Мне иногда очень нравится, неказисто. Оно бывает намного правильней "казистого" А Чуковского я люблю за то, что он откровенно и весело валял дурака, и сам при этом получал большое удовольствие. Это если не вчитываться очень внимательно. А если вчитаться, там такое.... Некоторые детские сказочки имеют очень крепкое такое, ощутимое двойное дно. Умный человек был. За это многие и не любили. Играть со мной - тяжёлое искусство!
Воскресный день минул без воскрешения, а понедельник грянул, как зима, - похолоданьем. Требуют свершенья дела. Стоят поникшие дома, и сквозь туман просвечивает солнце. Все дни недели, как один прошли рука об руку. Утомленный стронций в крови осел, истаяли вдали благих намерений наивные строенья, и пыл в сердцах растроганных угас, ушло возвышенное настроенье и испарился веселящий газ. Что остаётся после всех стремлений, - расхристанная после бани грудь, и в сердце отражаемое время, которое обратно не вернуть? В покое жить, - недолгое страданье, - как только выйдет яркая луна, я разорву скупое одеяние, и полынью опробую сполна. Стихи. Проза.
Я стал неумерен в еде, особенно в зелени листьев шпината и рукколы. Вкус кофе и хлеба забыл. Навигатор мой правит в открытое море. Со мной сухофрукты и чай. Тяжелое судно не едет по паковым льдам, - Всего лишь плетётся. Ведь ветер настречу холодный, - такой, как люблю: обжигает лицо, а не веет в восторженных дам. Осталось недолго томиться в неволе. Подует зюйд-вест, напрягутся, раздувшись в тугие баллоны, шелка парусов, и поскачет, взлетая до неба, потом воспарит мой Летучий Голландец. Он самый счастливый, хотя предвещает несчастья, и вечен, как море, и также непримирим, непослушен ветрам, когда бороздит по просторам небес необъятных, отдавшись своим миражам. Стихи. Проза.
Сообщение отредактировал Валерий_Cool - Вторник, 03 Фев 2015, 04:00
Ну, конечно же, он назывался совсем по-другому, Даже, может быть, именем странным – Летучий Голландец. Он не зря тосковал по простору и ветру морскому, По тавернам портовым и шлюхам, и по контрабанде. Потирая мозоли на крепких как доски ладонях, Он по дому бродил, словно зверь, замурованный в клетке. Он во сне бормотал о ветрах и теченьях придонных, И о тех островах, где никак не кончается лето. Он хотел бы дарить ей цветущие ветки граната, Или, может быть, бусы из самых красивых кораллов, Оказалось, что ей ни цветов, ни кораллов не надо, Что она его сердцем, как мячиком, просто играла. И когда горизонт, прошивающий молнией тучи, Опрокинулся вдруг и приблизился к самому дому, Он и вспомнил, что он назывался Голландцем Летучим, И себя навсегда запретил называть по-другому.
Хм, Мила, а я думал звездочка мне за удачную мысль оказалось, - совпадение... да уж, неисповедимы пути Господни... просто я бороздил в выходные по ледовому полю. А ветер такой, что капюшон сдувало...
Цитатаmsm1962 ()
Удачного полёта Летучему!
Цитатаmsm1962 ()
Вот это образы! Браво!
Спасибо, Сергей! Уже прилетел, чаи пью))) Стихи. Проза.
оказалось, - совпадение... да уж, неисповедимы пути Господни.
Валер, пути исповедимы - я присмотрелась - у них, у Голландцев, гнездо поблизости, вот они и мотаются туда-сюда. То за хлебом, то за спичками, а то и за пивом. Да. Играть со мной - тяжёлое искусство!
Ветер дует в окно, и колышется ткань занавесок. Эпидемия гриппа сразила до трети людей. День науки пришёлся некстати на светлый воскресный. А хотя, может, кстати, - чтоб все отдохнули от дел. Чтоб друг друга поздравив, отправились лугом и лесом, - Кто гулять, кто бежать, кто на лыжах, кто просто во сне, - Кто голодным, кто с чаем, кто с кофе, кто с белым хересом, Кто-то с красным портвейном, а может быть, и с Шардоне. Кто рыбачит, тому пожелаю замерзнуть покрепче, - Ну какая рыбалка без красных натруженных рыл? А представьте, мы жили б без всяких болезней, и вечно, - Жизнь была бы скучна, и от этого каждый заныл. Никогда бы мы не вспоминали великих ушедших, - Ведь живые не могут настолько бывать хороши. Никогда б не любили до гроба любовью сердечной, - Ни смертей, ни могил, ни болезней капризной души... Но сейчас всё не так. И сверкают разрывы снарядов, И взрываются мины там, где раньше растили сады. И теряются люди, и кажутся горести - рядом, И не хочется верить, что страшное ждёт впереди. Круг священных лучей на безоблачных дней горизонте, Утоление печалей среди возносящихся гор, - День Науки в эпоху падения нравов и зондов Учит быть человечнее, и расширять кругозор. Стихи. Проза.
Как повезло с погодой! Холода в начале февраля сковали землю, - а в январе, казалось, навсегда тепло пришло, и воспаление нервов. Вокруг вершатся странные дела, - из пустоты рождается пространство, в котором жизнь, безумная юла, раскручивает снежное убранство. Обман и лесть, невежество, порок, - на первом месте в этом странном мире, "Into the wood" я слушаю, и рок, и Бродского читаю, и чефирю, - должно быть, это лучше ничего и ожидания плывущих трупов своих не ненавидимых врагов на берегу французской Гваделупы. Ко мне приходят школьники, друзья, - хоть их отряд совсем не многочислен, зато не врут, и каждому я рад, и с каждым поделюсь кусочком силы. Я удлиняю жизнь в миру теней, - как более достойной продолжения, и бесконечно счастлив быть о ней высокого и собственного мнения. А этот мир не в силах изменить, я прославляю в сказках и балладах, - он станет лучше, если прогорит, и тлен его послужит для рассады. Ведь если мертвых в памяти твоей намного больше, чем живых осталось, - не значит ли, что это, - мир теней, а тот, которым грезишь ты - реальность. Стихи. Проза.
Сообщение отредактировал Валерий_Cool - Воскресенье, 08 Фев 2015, 15:19
Пришла. С подарком. Не знаю, почему, Валера, но когда я читаю твои стихи, мне всё время приходит на ум Бодлер.
Соответствия
Природа - строгий храм, где строй живых колонн Порой чуть внятный звук украдкою уронит; Лесами символов бредет, в их чащах тонет Смущенный человек, их взглядом умилен.
Как эхо отзвуков в один аккорд неясный, Где все едино, свет и ночи темнота, Благоухания и звуки и цвета В ней сочетаются в гармонии согласной.
Есть запах девственный; как луг, он чист и свят, Как тело детское, высокий звук гобоя; И есть торжественный, развратный аромат -
Слиянье ладана и амбры, и бензоя: В нем бесконечное доступно вдруг для нас, В нем высших дум восторг и лучших чувств экстаз!
Не только этот сонет. Это так, навскидку, для примера. Какое-то общее впечатление. Точнее не скажу. Но, во так. Играть со мной - тяжёлое искусство!