Корзун Светлана - Страница 21 - Литературный форум

Дата: Вторник, 08 Июл 2014, 19:08 | Сообщение # 501

Долгожитель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 19655

Награды: 341

Репутация: 742

Цитата Корзун_Светлана (

)

Смысл произносимого стал уже не понятен ни мне, ни тем более одноклассникам, но как меня слушали! Как слушали! В классе повисла такая тишина, что заслуженная Тамара Петровна - это я себе вмиг дофантазировала - сидела притихшая и расстроенная за учительским столом и «вовсю» мне завидовала.

Здорово как! Я тоже в детстве обожала поизображать. И мечтала... мечтала...

Цитата Корзун_Светлана (

)

«Плохо рекламируются! Так они покойников не заинтересуют. Надо дописать: «Только у нас вы отметите свои поминки с таким размахом!» Или лучше так: «Помянем так, что мёртвый встанет!»

Ё-маё.... Убили... И ты и Маруся...
Валяюсь....

Играть со мной - тяжёлое искусство!

Дата: Вторник, 08 Июл 2014, 19:09 | Сообщение # 502

Долгожитель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 19655

Награды: 341

Репутация: 742

Где ты так долго была, Светик?
Я по тебе очень скучала!

Играть со мной - тяжёлое искусство!

Дата: Среда, 09 Июл 2014, 08:01 | Сообщение # 503

Житель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 1153

Награды: 39

Репутация: 77

Цитата Корзун_Светлана (

)

«Помянем так, что мёртвый встанет!»

Светочка, привет дорогая!

Насмешила всё моё семейство :)) Сейчас позвоню соседу, он как раз поминками занимается. Пусть возьмёт на вооружение biggrin

Ритмом наполняется пульс, кровь перетекает в слова, а в груди звенят бубенцы - верь им! (К.Кинчев)

Моя копилка

Дата: Среда, 09 Июл 2014, 11:07 | Сообщение # 504

Житель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 848

Награды: 32

Репутация: 118

Цитата МилочкаТ (

)

Где ты так долго была, Светик? Я по тебе очень скучала!

Милочка, у меня свадебный сезон в разгаре! Женю сутки напролёт! biggrin

Вчера в качестве отдыха выделила себе полчаса на "рассказку". Очень скучаю по форуму, но часто заглядывать летом не получается. Буду ждать зимы. wink

Спасибо, что не забываешь про меня с моими писульками biggrin

Цитата Надя_Вафф (

)

Сейчас позвоню соседу, он как раз поминками занимается. Пусть возьмёт на вооружение

Надюша, повезло тебе с соседом! biggrin

Как дела? Пишешь? Резвого пера всем писательницам!

Пишу. А могла бы жить.

Дата: Среда, 09 Июл 2014, 18:34 | Сообщение # 505

Житель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 1153

Награды: 39

Репутация: 77

Цитата Корзун_Светлана (

)

Как дела? Пишешь?

Раз в неделю по чайной ложке :)) Больше не получается. Лето - это же вечная суета. Надо там отремонтировать, тут покрасить, да ещё и грядки...грядки...грядки... Хорошо, что всё это возле дома.

Хотя, вру ведь Свет, что всё так плохо. "Сказку для Настюшки" написала ведь :))

Ритмом наполняется пульс, кровь перетекает в слова, а в груди звенят бубенцы - верь им! (К.Кинчев)

Моя копилка

Дата: Среда, 09 Июл 2014, 19:19 | Сообщение # 506

Долгожитель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 19655

Награды: 341

Репутация: 742

Цитата Корзун_Светлана (

)

Милочка, у меня свадебный сезон в разгаре! Женю сутки напролёт!

Как переженишь всех - приходи!

Играть со мной - тяжёлое искусство!

Дата: Пятница, 11 Июл 2014, 16:25 | Сообщение # 507

Житель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 848

Награды: 32

Репутация: 118

Ага! Постараюсь! biggrin

Пишу. А могла бы жить.

Дата: Воскресенье, 13 Июл 2014, 06:10 | Сообщение # 508

Житель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 848

Награды: 32

Репутация: 118

Мёртвый ветер

Знойный оранжевый свет торшера изменил комнату до неузнаваемости. Рядом с Фёдором лежала самая красивая девушка с режиссёрского, а он не мог оторвать взгляд от репродукции:

— Ей Богу, что-то с ней не так. С картиной.

Людмила шумно сглотнула, но промолчала.

— Что-то мешает, хрень какая-то. То ли самолёт лубочный, то ли деваха слишком статична. У нас в Валуйске старый Изя таких на афишах рисовал. У него все бабы получались железобетонные. Даже балерины.

Фёдор вынырнул из-под леопардового пододеяльника и, не пытаясь прикрыться, направился к репродукции.

— Прикинь, Изя как-то Гурченко в «Карнавальной ночи» запечатлел, — заржал точёный красавец, запустив пятерню в вихры. – Так и она как свая из земли торчала.

— Феллини, какого хрена? – возмутилась раскрасневшаяся Людка.

— А эту не Изя рисовал! – заключил Фёдор, клюнув в картину носом. – Другой мазила.

Парень повернулся к подружке и по-детски спросил:

— Людка, а ты веришь, что мы прославимся?

Девушка поджала губы и не ответила.

— Вот! А Изя верил. Всю жизнь думал, что гений и каждую каракулю подписывал. Каждую! Всё ждал — приедут «знающие люди», восхитятся и скажут: «Собирайтесь, уважаемый! Наконец-то вы нашлись!»

Феллини грустно улыбнулся.

— А что, может, и правильно, что верил?

Вопрос повис в оранжевом мареве — там, где уже раскачивалась Людкина обида.

— Пацаны рассказывали: Изя, когда старые афиши грунтовкой замалёвывал — плакал. Правда, к тому времени совсем из ума выжил.

Известный на весь курс ловелас Феллини хотел ещё рассказать про седого еврея из «Ударника», но, напоровшись на ледяной взгляд Людмилы, стушевался и замолчал.

Всякий раз, когда сквозь столичные лоск и пафос пробивалась провинциальная сентиментальность, Фёдор густо смущался и спешно прятался в скорлупу непробиваемого цинизма.

— Слушай! — встрепенулся он, едва глянув на картину. — А ты заметила, какие у этой чувихи икры?!

Парень отошёл и замер.

— Определённо классные! Я бы даже сказал – секси.

Словно дорогой натурщик, позирующий в образе Аполлона, Феллини стоял перед картиной и не замечал готовую сорваться в истерику подружку.

– Людка, только посмотри: титек не видно, жопа никакая, а икры... Аж встаёт!

Парень сложил пальцы в рамку-прямоугольник и стал, точно камерой, медленно наезжать на репродукцию.

— А если ещё и стерео?! Сначала общий план сверху: самолёт, авто. Всё в густой охре. Теперь девушку... крупнее. Отличный шот для конвертации! И медленно вниз. Икры крупнее, ещё крупнее...

И когда Фёдор почти упёрса носом в икры путешественницы, Людка не выдержала и рванула с себя пододеяльник так, что тот затрещал.

— Сволочь ты, Феллини! – крикнула она. – Сволочь и козлина!

— Алё?! Гараж?! — обернулся удивлённый Фёдор. — Ты чего?

Но вместо ответа девушка схватила подушку и яростно запустила её в несостоявшегося любовника.

— Придурок! – взвизгнула она. – Достал уже! Вали в свою общагу!

И Людка выскочила из комнаты.

***

Феллини потом часто вспоминал день, когда на стене Людкиной однушки разглядел «Путешественницу» Перегрина Хиткота.

И дело было не в том, что с хозяйкой «не заладилось» – жить в общаге Феллини нравилось, хоть появлялся он там и нечасто. К слову, уходил Феллини от «вчера любимых» всегда сам. Скучал недолго: обустраивался на новой кухне у окна – это было его любимое место, привыкал к новой кровати с «дежурной женой» и через неделю о переменах уже не помнил.

Фёдор вообще надолго ни к кому не привязывался: за три года учёбы оставленных квартир накопилось с два десятка — покинутых подружек столько же. «Баловень судьбы», – шептались сначала в школе, потом в институте. Фёдор верил и играл по предложенным правилам.

Так – полушутя полусерьёзно – четыре года назад он женился. Несуразные, но восторженные — Фёдор с Амалией самозабвенно лицедействовали в Валуйском театре, руководила которым мать невесты.

Сколько он потом не пытался объяснить, зачем женился – так и не смог.

А год спустя, опять же, толком не разобрав, что к чему, стал папашей.

Вовёнка полюбить не успел — уехал учиться в Москву. «Режиссура — моя мечта», — объяснил Фёдор предводителю семейства — тёще. Не мог же он сказать, что заскучал среди развешенных под потолком пелёнок?! И Анна Пална, разбиравшаяся в литературе, но не в жизни, подготовила юное дарование к поступлению в ГИТИС. А молоденькая жена-театралка на тот момент и вовсе была очарована новой ролью и, заигравшись в беззаветное материнство, мужа, по-неопытности, просто проморгала.

Так точка невозврата была пройдена. Как выразились родители Фёдора: «Жизнь «участников семьи» хлынула в новые русла, и векторы бытия понесли их в разных направлениях».

***

Феллини в очередной раз листал альбом с тиснением Peregrine Heathcote на пурпурном картоне.

Сумерки сползли с оконного стекла библиотеки и, несмотря на многочисленные люминесцентные лампы, приглушили краски, звуки и ощущение времени.

«Что с этим Перегрином не так? — не мог взять в толк измученный Феллини. — Все его женщины точно списаны с одного образа — сколь обожаемого, столь идеализированного. И потом, эта статика... Как на иконах, только здесь она всё живое убивает: мёртвые поезда, мёртвые Юнкерсы и Дюзенберги, мёртвые женщины с мёртвым ветром в складках юбок. Словно время для них остановилось. Или для автора?»

— Точно! — вскрикнул Феллини.

Парень поднял воспалённые глаза на библиотекаршу — единственную, кто составлял ему компанию в читальном зале — и, схватив альбом, побежал к столу.

— Это рисунки ребёнка! Техничные, точные, но... Перегрин — большой ребёнок! Это не арт-деко! Это детские мечты! Он всю жизнь рисует мечты: машины, поезда, красивых женщин.

— Молодой человек, прошу вас — аккуратнее!

Напуганная библиотекарша вынула из рук Феллини альбом и придирчиво оглядела корешок.

— Простите.

Парень чуть успокоился, но на место не пошёл.

— Вот ответьте мне! Вы же библиотекарь — всё знаете!

Он склонился и принялся яростно перелистывать страницы альбома, который библиотекарша предусмотрительно положила на стол.

— Разве похожи женщины Перегрина на путешественниц? В этих шёлковых платьях, на каблуках... Похожи? Да ничуть! – ответил Феллини за женщину. – А знаете, на кого они похожи? На мать Перегрина! На балерину! Она в начале карьеры гастролировала по всей Европе. Отсюда и образ: утончённая дама с неизменным чемоданом. Вот разгадка!

Библиотекарша встала и хотела забрать альбом, но Феллини не дал:

— Нет, вы посмотрите! А я никак не мог понять – почему у них такие икры?!

И парень опять зашуршал страницами.

— Да аккуратнее же! — взмолилась библиотекарь.

— Он рисует мать! Большой ребёнок, заблудившийся в мечтах о любви! Критики пишут «ретро», «аутентичность»... Да в его работах нет ни капли реальности!

— Молодой человек, ваши суждения... Сапсан Хиткот признанный мастер! Его картины выставляются на аукционе Кристи в Лондоне и стоят...

— Всё из детства... — не обращая внимания на женщину, произнёс сникший Феллини. — Все наши беды оттуда, — повторил он, опускаясь на стул библиотекарши. — Его тоже недолюбили.

***

Феденька рос в семье уважаемых и творческих родителей.

— Интеллигенция в Дом культуры на службу пошла, — шептались бабульки, провожая взглядом высокого бородатого мужчину с шёлковым платком на шее и миловидную изящную женщину, на руке которой висел Федя. — А наряжены-то! Феденька опять в белых гольфиках. Как не надоест Катерине стирать?! Чего в белое рядить? Пацан ведь, хоть и похож на ангелочка.

Из раннего детства Фёдор ярче всего помнил танцующих детей в Доме культуры и щербатый подоконник в больничной палате: гардеробщицы недоглядели, и трёхлетний Федя ошпарил руку кипятком из чайника. А танцующие дети запомнились, потому что мать с отцом были хореографами, и всё детство Фёдор провёл в ДК — в танцзале. Точнее, в гардеробе и на вахте, где персонал баловал «наше солнышко» чаем с сушками.

То, что в жизни родителей он не главная любовь — Фёдор догадывался всегда. Чувствовал. И даже когда повзрослел и перебрался в Москву, всё равно помнил, что главное их детище — хореографическая школа. Помнил и мучился.

— Люська, знаешь, что я недавно понял?! — играя роль безалаберного повесы, шутливо спросил как-то Фёдор. — Все люди делятся на существительные и прилагательные. Вот ты, Люська — существительное, а я — прилагательное.

— Ясно.

— Что тебе ясно? — неожиданно огрызнулся он.

— Феллини, — пропела хозяйка квартиры, не отрывая взгляд от монитора. – Ты не прилагательное, ты глагол!

— Почему глагол?

— Потому что глаголешь без умолку. Причём чушь.

И она опять с головой ушла в кровавое сражение орков.

— Нет, Люська. Не права, — сказал Фёдор. — Я ведь не сегодня это понял. Просто вслух не говорил. Я — прилагательное. Вечное и безоговорочное. Сначала прилагался к родительской танцшколе, потом к театру Анны Палны, потом... Опустим промежуточные варианты. Теперь вот к тебе.

— Кто такая Анна Пална?

— Анна Пална? Не важно. Когда ты не существительное – всё неважно.

Люська оторвалась от экрана и нахмурила брови:

— Феллини, ты уже задрал со своими философскими вывертами! Чего тебе не хватает?! Ну? На факультете ходишь в любимчиках, живёшь в Москве, хата бесплатная, варить я умею. Любить, кстати, тоже, — неожиданно хихикнула Людмила и с вызовом глянула на притихшего в кресле Фёдора. — Или не умею? Чего насупился?! Ну-ка, отвечай!

И Людка, игриво ухватив друга за ухо, повернула его лицо.

— Ты... чего? — спросила она, испугавшись незнакомого взгляда. – Постой... Феллини! Ты... слинять намылился?

— Да при чём тут «слинять»?! — неожиданно взбеленился Фёдор. — Ты вообще слышишь, о чём я?!

Он вскочил и, сметая всё на пути, рванул из комнаты.

— Я тебе про жизнь! — услышала Людмила с кухни его срывающийся голос. — Про настоящую жизнь, дура! Хата, борщ, умею-не умею! Я, может, впервые решился про родителей рассказать: как я им мешал всю жизнь! Путался под ногами, когда они талантливых детишек к чемпионатам готовили! А когда журналисты про успехи сына спрашивали — глаза опускали! Стыдились. Нет успехов. Не танцор! Неудачненький!

... тишина выдавила из хрущёвки звуки, время, воздух...

И тогда Фёдор завыл.

Он сидел на табурете, обхватив голову, как при нестерпимой зубной боли, и раскачивался взад вперёд.

— Перестанешь скулить — помой посуду, — услышал он из комнаты. — Я не нанималась у раковины стоять.

Больше разговоров «за жизнь» Фёдор не заводил.

За исключением того случая с «Путешественницей» Перегрина, после которого и съехал в общагу.

***

Если бы Феллини ещё пару месяцев назад сказали, что самым близким человеком в Москве для него станет библиотекарша — он бы посмеялся. Но не сейчас.

— Фёдор, — Ольга Викторовна смотрела на парня с удивлением. — С чего вы решили, что Перегрин несчастлив?

Последнее время посиделки в читальном зале стали для Феллини единственным спасением от терзавших мыслей. Невзрачная, с куцей школьной косичкой — Ольга Викторовна оказалась удивительно проницательной женщиной и чутким собеседником.

— Феденька, чтобы вы себе ни придумали, но по моим, почерпнутым исключительно из периодики, сведениям, Перегрин рос вполне обожаемым и даже избалованным ребёнком. Кстати, вы в курсе, что в десять лет он стал обладателем раритетного Роллс-Ройса? Да-да! И это не единственная вещь, унаследованная им от деда-антикварщика. Феденька, да этот ребёнок – баловень судьбы!

— Баловень судьбы... Простите, не соглашусь.

Фёдор отхлебнул из казённой чашки остывший кофе.

— Посудите сами, Ольга Викторовна: гастроли матери, фанатичное увлечение отца коллекционированием... Я с некоторых пор стал понимать: любое проявление фанатизма родителей обделяет детей. Разве вы не видите, что Перегрин всю жизнь рисует одно и то же — мечты о любви! Несчастный человек.

— Феденька, Бог с вами! Он признанный художник: выставляется в Королевском обществе портретистов. В конце концов, он более чем состоятельный человек!

Ольга Викторовна принялась убирать со стола чашки, но разговор – а точнее, состояние Фёдора – не отпускали её:

— Феденька, простите, но мне непонятен ваш пристальный интерес именно к детской поре Перегрина. Это как-то связанное с семьёй? С вашим детством?

— Не только с моим. Понимаете, таким как я, всю жизнь приходится любовь завоёвывать. Добывать! Вымаливать по крупицам. Мы не верим, что нас могут любить просто так —без заслуг и достижений. Бесталанные, мы пыжимся, карабкаемся, рвём жилы. Перегрин — не гений: он рвёт жилы. И я пытаюсь понять – это из детства?

— Мальчик мой, как мне вас жаль.

Женщина посмотрела на Фёдора с таким сочувствием, что он, было, дёрнулся вперёд, словно хотел прижаться после долгой разлуки.

Ольга Викторовна пригладила его непослушные мальчишеские вихры.

— Феденька, умоляю, оставьте ваши копания. Ни к чему хорошему они не приведут. Просто живите и постарайтесь быть счастливым. У вас всё ещё будет хорошо!

Фёдор не ответил.

— Батенька, да мы засиделись! — сглаживая неловкость, воскликнула Ольга Викторовна. — Пора по домам.

Она привычно закрыла окно и сняла с вешалки старенький плащ.

— А что касается недолюбленного Перегрина... Феденька, он вырос в такой роскоши, о которой нам только мечтать. А география?! Лондон, Дубай, Челси, наконец, Флоренция, с первой Академией живописи в Европе.

— И всё же он несчастный человек, — сказал Фёдор. — Его картины — грёзы о несбывшемся. И несбыточном...

***

Маленького молчаливого Вовёнка в Валуйском ДК обожали все. Черноглазый, с девичьими крупными локонами, внук Анна Палны и четы хореографов был всеобщим любимчиком. Гардеробщицы и билетёрши — те, что из старой гвардии — путались и по-привычке называли мальчика Феденькой. Но чаще — наше солнышко.

Каждое утро похорошевшая от признания публики Амалия приводила Вовёнка в Дом Культуры и сдавала «бабушкам», но не кровным, а вахтенным. Вовёнок таращил глаза-сливы, послушно снимал ботинки и надевал тапочки. Под разговоры про «нехорошую молодёжь» и сериальные коллизии пил бесконечные чаи с сушками и... молчал. Целыми днями.

Все так привыкли к безмолвной улыбке «солнышка», что уже и не замечали странности ангелоподобного мальчика. И лишь подслеповатая уборщица баба Маня, на коленях которой вырос Феденька, а теперь частенько засиживался и его сын, забила тревогу:

— Вовёнок-то молчит!

Но дед и обе бабки по-прежнему беззаветно служили искусству, Амалия была одержима ролью Офелии, и старая баба Маня вспомнила про Фёдора.

***

Когда в один из дней в фойе ДК вошёл высокий статный мужчина с баулом на плече, бабушки-билетёрши преградили ему путь.

— Молодой человек, куда? А пропуск? И с такой сумкой нельзя – у нас режимное помещение.

Мужчина запустил пятерню в чёрные вихры и уставился на Вовёнка, который точно на троне восседал у обшарпанного вахтенного стола.

— Молодой человек, вы можете позвонить по служебному и заказать пропуск. Так вы к бальникам или в театр?

Фёдор по-прежнему смотрел на Вовёнка, который, как ни в чём не бывало, жевал сушку, прихлёбывал чай и умудрялся при этом улыбаться.

— Я... Я...

Слова не давались.

Фёдор несколько раз сглотнул, покашлял и хрипло выговорил:

— Я за сыном.

Билетёрши загалдели, осыпая мужчину глупыми вопросами, и только мальчик удивлённо вскинул на Фёдора глаза-сливы.

— Вовёнок, пойдём домой. Нам пора. Где твоя одежда?

Мальчуган отложил недоеденную сушку, слез со стула и молча достал из-под телефонной тумбы обшарпанные ботиночки.

Пишу. А могла бы жить.

Дата: Воскресенье, 13 Июл 2014, 08:51 | Сообщение # 509

Долгожитель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 19655

Награды: 341

Репутация: 742

Света, спасибо. Читала и плакала, до того это хорошо и правильно.
Спасибо. biggrin

Ты удивительная. biggrin

Играть со мной - тяжёлое искусство!

Инна_Комарова

Дата: Четверг, 24 Июл 2014, 14:44 | Сообщение # 510

Зашел почитать

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 96

Награды: 1

Репутация: 0

Здравствуйте, Светлана!

Прочитала, не отрываясь. Очень хорошо написано. Образы выписаны сочно, ярко. Как Вы умело провели параллель поколений...
Порой реальность вопит и возмущает. Линия - детство главного героя и его маленького сына продумана и выписана до мелочей.
Вы умничка.:)

Желаю Вам творческого вдохновения до 120 лет!

С уважением, Инна.

Никогда не сдавайся

Дата: Воскресенье, 27 Июл 2014, 15:34 | Сообщение # 511

Житель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 848

Награды: 32

Репутация: 118

Милые девочки! Как я вам рада!

Милочка, только ты считешь меня удивительной! Но мне такое мнение льстит (и требует хоть иногда соответствовать твоему представлению!)

Инна, вы меня порадовали и... опечалили. Сейчас объясню: эту тему понимают и оценивают только те, кто знаком с ней непонаслышке. Жаль, что вы так тонко почувствовали реальность и трагизм (хотя, всё именно так и писалось). Лучше бы нам всем вообще не понимать - о чём речь в рассказе, из-за отсутствия опыта.
Спасибо, что заглянули! Рада!

Пишу. А могла бы жить.

Сообщение отредактировал Корзун_Светлана - Воскресенье, 27 Июл 2014, 15:34

Дата: Воскресенье, 27 Июл 2014, 18:00 | Сообщение # 512

Долгожитель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 19655

Награды: 341

Репутация: 742

Цитата Корзун_Светлана (

)

только ты считаешь меня удивительной!

Значит, у остальных тифлосурдия.
В предвкушении новенького..... wink

я...

Играть со мной - тяжёлое искусство!

Инна_Комарова

Дата: Понедельник, 28 Июл 2014, 00:46 | Сообщение # 513

Зашел почитать

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 96

Награды: 1

Репутация: 0

Светланочка, родная!

Одно могу написать в своё оправдание - всё, что написано мной, искренне и от души. Писала под впечатлением.:)

Творите и пусть вдохновение будет путеводной звездой всегда...
Ваш потенциал имеет глубинные корни. А они на самом донышке Вашей уникальной души. happy

Удачи Вам во всём.:)

Никогда не сдавайся

Дата: Понедельник, 28 Июл 2014, 08:14 | Сообщение # 514

Житель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 848

Награды: 32

Репутация: 118

Спасибо! Человеческое и огромное!

Пишу. А могла бы жить.

Дата: Воскресенье, 10 Авг 2014, 13:07 | Сообщение # 515

Житель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 848

Награды: 32

Репутация: 118

Любовь картошка!
Из Записок Чукчи на полях жизни. 80

Утро сегодняшнее выдалось так себе: вороны за окном орут - что-то делят. Противно. На нас похожи.
Дым, опять же, в окна... Кто-то болота в Тверской области поджёг.

Сначала, прячась от всёразрушающей суматохи спешащего на службу мужа, я делала вид, что занята. Делала это в незадействованных им помещениях: туалете, балконе, спальне...
Но муж на службу всё не уходил, и мне надоело.
Уткнувшись в интернет (ага, всё-таки нашла, куда спрятаться), я наползла на заметку про Вячеслава Полунина: «Он гениальный мим! - писал журналист. - Он в паузе умеет сказать то, что нельзя передать словами или действиями».
Цитата неточная - дословно запомнить не успела, потому как, мысли от обожаемого мною русского клоуна рванули в совершенно противоположную сторону.
«Полунин - гениальный мим!»
Да кто ещё гениальный мим?!
Взять меня... к примеру...
Вчера два часа пялилась в новости без звука - вот пауза, так пауза!. И всё для того, чтобы наказать мужа: он, видите ли, вместо обещанного кафе с красным вином (дети-то уехали!) решил нашаманить вкусняшку сам.
Дался мне его «ужин в узком семейном кругу»! Ну, да - с молодой картошечкой, да - с самокручеными ароматными котлетками, да - с моим любимым капустным салатиком, приправленным петрушечкой и болгарским перчиком...
Нет, ужин был великолепный!
Настолько великолепный, что даже противно.
Как будто я и не права была, промолчав пару часов.
Но с другой стороны...

Да, Бог с ним - с ужином.
Кто-то сказал, что старость - это когда начинает раздражать молодёжь. Фигня! Старость - это когда бесят все! Без исключения! Даже любимые. Кстати, они особенно.
Ладно, со вступлением закончила. Перехожу к сути.

Пару недель назад, в палате «дурбольницы», где я восстанавливала баланс «быть или не быть», принялись разновозрастные хворобые дамы жаловаться на мужей. Да так азартно: со слюнями, со слезами и соплями, наперебой, с каждой минутой громче и громче. Я даже испугалась: того и гляди постовая сестра прибежит и внеплановые волшебные таблеточки всем в рот засунет. И чтобы запили при ней!

Я, если честно, на мужа обиду не держала - потому молчала. До поры. Я бы и хотела поучаствовать - да прикопаться-то всё равно не к чему: достался мне не муж, а вредитель какой-то - всё-то у него правильно и по-уму!
К слову, большинство «обругиваемых» - слова сволочь и паразит писать неудобно, потому и не буду - так вот, это большинство обругиваемых моими соседками по палате из паспортов давно уже были вычеркнуты. Да что там! С фотографий вымараны, из квартир выселены, в захолустья или к новым «дуррам-бабам» этапированы.
Но!
Как выяснилось, при всём том, из памяти их никто не отпускал, и все эти «брошенные паразиты» по-прежнему содержались на коротких поводках и в строгих ошейниках. Строгий ошейник - это тот, что с шипами на шее: чтобы больно было, если скотина попытается куда-то дёрнуться. Скотина - это собака. Хотя к середине беседы я уже стала путать, кто собака, кто скотина, кто паразит,а кто муж. Бывший.

Мой был настоящим.
Впрочем, что это я?! Он и есть настоящий. Но мне так захотелось тоже пожаловаться на судьбу, что я уже открыла рот и даже... рассказала одну историю. Из жизни. Про непросветную глупость мужскую. Правда, не только мужскую.

Начиналась история банально: «Были мы молодые, неопытные... да что там - совсем наивные были. Вот и попала я с выкидышем в больницу. Это я только пишу про это незатейливо и легко - не хочу вас грузить и пугать. А на самом деле это такая трагедия была! И так мне стало страшно! Никогда в жизни так не боялась! А когда хамоватый и усталый от абортов врач, не церемонясь, выпалил: «Поди, больше и не родишь», - я и вовсе жить передумала. В один миг всё переменилось.
Всё потеряло смысл, всё перестало интересовать - ничто не могло разбудить организм, приготовившийся к материнству, а получивший холодный черпак в одно место и плюнутый между делом приговор».

Спустя почти тридцать лет, я понимаю, что винить надо было врачей, которые ничего не объяснили про первый опасный триместр беременности, не предостерегли вчерашнюю восторженную невесту от неопытности и наивности... словом, забеременев, я так ошалела от счастья, что мысль почитать медицинскую литературу мне в голову просто не пришла. Спрашивать у мам «о таком» в те годы как-то было не принято. Или я была такая глупая?! Впрочем, точно знаю, что ни одна такая.
И ходила я - мужнина жена и будущая мать - гордая и «волнительная», и поглаживала ещё «непроклюнувшийся» живот, и радовалась!
Делала ремонт «к малышу» - и радовалась. Любила мужа по-ночам - и радовалась! Вешала занавески с зайками однажды утром - и тоже радовалась...

Ох уж эти чёртовы занавески... Не пригодились зайки.

Муж носил передачи мне в гинекологию, жалел, обнимал, а я бука-букой - всё, вроде, как обижена. И ведь знаю, что его вины нет, а дуюсь - себя жалею.

Вот и начала я, спустя много лет, эту историю в палате другой больницы «разведёнкам» рассказывать - мол, понимаю я вас, у меня тоже почти такое было...
Только не получилась у меня история с плохим концом.
Вернее, история получилась - конец хорошим оказался.
Начала я, как полагается, заунывно и жалобно, а как дошла в своём рассказе до лютых морозов, стоявшие в зиму восемьдесят восьмого года в наших северных краях, так поворот на все сто восемьдесят градусов в моей истории и произошел!

А морозы и, правда, тогда стояли невероятные: батареи размораживались, рельсы лопались, дети в школу не ходили. В больнице едва топили, еду из пищеблока возили на железной кособокой тележке через улицу. Пока доставят - еда не то, что остывала - успевала смёрзнуться.
Вот так природные катаклизмы того года совпали с моими.
И казалось, что в мире - и в моём, и в общем - "хорошо" уже никогда не настанет.

Стою я в палате, смотрю в окно - решаю «быть или не быть».
А тут муж...
И бежит он по проезжей дороге, по самой её середине - ни человечка вокруг, ни машины - такая стужа. А на плече - сумка огромная, спортивная. Бежит, а сам лицо рукавицами закрывает. Руковицы какие-то женские - видно, какие дома или у родителей нашёл. Мне тогда это смешным показалось: взрослый мужик, а цветастыми рукавицами щёки прикрывает. Прямо малыш в яслях на прогулке.

Что уж там говорил Колюша на посту, как упрашивал - не знаю. Только, вопреки правилам, запустила его постовая на больничную лестницу. И даже сумку необъятную не отобрала.
Спускаюсь я, замотанная в пуховые платки на лестничную клетку, а Коля - сияющий, как серебряная монета - достаёт из сумки валенок - не просто валенок, а закутанный, как дитё - хоть и большое, сорок шестого размера - в одеяло. Смотрю, а всё голенище ещё и газетами забито. Мне бы уже удивиться. а то и похвалить - догадываться стала, что сюрприз в валенке есть. А я всё истуканом прикидываюсь - как кукла замороженная стою.
А Коля улыбается, да тайный подарочек свой «раздевает».
И вот, когда одеяло перебралось на мои плечи, а сумка доверху наполнилась смятыми, ставшими ненужными «передовухами», я увидела... картошку! Отварную! Жёлтую! С укропом! В пол-литровой банке! Под полиэтиленовой прозрачной крышкой. Банка была запотевшая, обжигающе-горячая, а по её бокам на разварившиеся до пюре картошины стекали капельки масла.

Господи! Прости нас!
Какими мы бываем беспамятными!
Как могла я забыть всё это?! И светящееся от счастья лицо мужа, и умопомрачительный запах только что сваренной картошки!

В гинекологии в тот день все женщины - счастливые и несчастные - завидовали мне одинаково!
А я раз за разом ныряла в банку припасённой мужем ложкой и первый раз после трагической потери... нет, я ещё не была счастлива, но и несчастной уже не была.

Было нам тогда чуть больше двадцати.
Прошло с той поры лет уже гораздо больше.
И пусть вечный типун вскочит на язык того доктора, который вскользь бросит чьей-то молоденькой неопытной жене «поди, не родишь больше».
И желаю это я - мама двоих детей и жена нудного, вечно всё теряющего, но любимого и обожаемого мужа.

ПС: а Коля тогда жутко обморозился. Кожа с лица всю зиму слезала лопухами. И руки тоже обморозил. И ноги... без валенок. Слава Богу, обошлось без больницы. Но вот вспомнила - и страшно стало. Всякое могло случиться - автобусы в ту зиму не ходили.

ПС2: в следующий раз в дурке попрошусь в палату, где нет «разведёнок». Уж очень заразительно они ругают своих бывших (настоящих). Впрочем, если бы ни они, возможно, и не вспомнила бы эту давнишнюю историю.

ПС3: Не буду больше ворчать на мужа - даже если он долго и шумно собирается на службу. И если носки опять оставит на кухне. И если как страус спрячет голову в песок, вместо того, чтобы поговорить о проблемах. И если...

Ой! Что это я?! А как же картошка из банки?! Она же была!

Прикрепления: 5676105.jpg (103.4 Kb)

Пишу. А могла бы жить.

Сообщение отредактировал Корзун_Светлана - Воскресенье, 10 Авг 2014, 13:09

Дата: Воскресенье, 10 Авг 2014, 13:24 | Сообщение # 516

Долгожитель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 19655

Награды: 341

Репутация: 742

Цитата Корзун_Светлана (

)

Нет, ужин был великолепный!
Настолько великолепный, что даже противно.

Цитата Корзун_Светлана (

)

бесят все! Без исключения! Даже любимые. Кстати, они особенно.

Цитата Корзун_Светлана (

)

достался мне не муж, а вредитель какой-то - всё-то у него правильно и по-уму!

Цитата Корзун_Светлана (

)

И пусть вечный типун вскочит на язык того доктора, который вскользь бросит чьей-то молоденькой неопытной жене «поди, не родишь больше».

Цитата Корзун_Светлана (

)

Не буду больше ворчать на мужа - даже если он долго и шумно собирается на службу. И если носки опять оставит на кухне. И если как страус спрячет голову в песок, вместо того, чтобы поговорить о проблемах. И если...

Ой! Что это я?! А как же картошка из банки?! Она же была!

Ну вот не зря же я тебя люблю!
Светик, спасибо, дорогая! Каждое слово в яблочко.
Какая же ты умница!
СПАСИБО!
biggrin

Играть со мной - тяжёлое искусство!

Дата: Воскресенье, 10 Авг 2014, 18:05 | Сообщение # 517

Житель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 1153

Награды: 39

Репутация: 77

Цитата Корзун_Светлана (

)

Господи! Прости нас!
Какими мы бываем беспамятными!

Что правда, то правда :))
Спасибо, Светик!

Ритмом наполняется пульс, кровь перетекает в слова, а в груди звенят бубенцы - верь им! (К.Кинчев)

Моя копилка

Инна_Комарова

Дата: Понедельник, 11 Авг 2014, 00:16 | Сообщение # 518

Зашел почитать

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 96

Награды: 1

Репутация: 0

Цитата Корзун_Светлана (

)

А как же картошка из банки?! Она же была!

Светочка, дорогая моя!
И замечательно, что она была. Какое счастье, что она была. Спросите меня, почему?
А ПОТОМУ, ЧТО ИМЕННО ЭТА КАРТОШЕЧКА, КАК СПАСАТЕЛЬНЫЙ КРУГ, ВСЕГДА БУДЕТ НАПОМИНАТЬ ВАМ О ЖИЗНИ, О ТЕХ СЧАСТЛИВЫХ НЕПОВТОРИМЫХ, УНИКАЛЬНЫХ МГНОВЕНИЯХ, КОТОРЫЕ И СЕГОДНЯ ДЕРЖАТ НА ПЛАВУ, ДАЮТ СИЛЫ И, ЧТО НЕМАЛОВАЖНО ДЛЯ ЖЕНЩИНЫ, НАСТРОЕНИЕ ПОДНИМАЮТ.
А главное - Вы нужны, любимы, необходимы и бесценны для своего Колюшечки :):):) Пусть он будет здоров и служит Вам верой и правдой.

Искренне от души желаю вам обоим дожить вместе до 120-ти!

Вы большая умничка.:):):)
Обнимаю.

Никогда не сдавайся

Дата: Четверг, 14 Авг 2014, 13:58 | Сообщение # 519

Житель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 848

Награды: 32

Репутация: 118

Милочка, Инна, Надюша, спасибо вам, девочки! Как приятно получать весточки от читателей! А иначе зачем писать?!

Пишу. А могла бы жить.

Дата: Пятница, 15 Авг 2014, 21:53 | Сообщение # 520

Житель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 848

Награды: 32

Репутация: 118

Простите, уважаемые читатели, если выкладываю сиё старенькое творени второй раз - лень пересматривать всю тему - легче попросить прощения.
Год написания 2010 - огрехи неизбежны (молодая была - аж, сорока пяти лет отроду.)

Я лето даже не в июне

Часть I
Жанр трагедия.

После сорока все юбилеи напоминают репетицию похорон, с той лишь разницей, что за юбилей платишь сам.
Интересно, это мои мысли, или я это у кого-то подслушала?
Впрочем, сие так очевидно, что нет смысла устанавливать авторство.

Я сидела в ресторане в центре праздничного стола, улыбалась, что есть сил, и думала почти вслух: «Какой идиот придумал отмечать юбилеи?!»

Веселиться не получалось.
Прическа не помогала, маникюр в минус, педикюр – зачем я дала себя уговорить на этот развод?! Все равно никто не видит эти цветочки-вензелечки, затолканные в новые туфли.

Надо веселиться!
Может, положенная на Дни рождения веселуха просто закатилась в дальний уголок души и ждет, когда я ее оттуда достану? Попыталась, как говорил мой бывший начальник, «заглянуть поглубже».
Задевая за живое и царапая, внутри что-то противно переваливалось.
Жалость?
Точно.
Жалость.
Жалость к мужу, который в сотый раз поправлял ненавидимый им галстук, жалость к сыну, который, как следовало из доноса бабушки, занял две тысячи мне на подарок и теперь, судя по выражению лица, мучился вопросом, как их отдать.
Но себя было жаль больше.
По мне стукнули сорок, и праздник-панихида был в разгаре!

- До... Верочка! В твой ... ождения ... тебе ...ожелать, – уже пьяненькая Елена Львовна размахивала микрофоном, и звук в зале то появлялся, то пропадал. В другой руке она держала наполненный почти до краев бокал и от избытка чувств отбивала им в воздухе ударные слоги в каждом слове.
Соседка Лидка больно ткнулась мне в ухо и, активно работая губами, зашептала прямо в барабанную перепонку:
- Верка, ты нафига эту дурищу пригласила?! Посмотри, она уже пол кабака портвейном залила! Помяни мое слово - еще и стишки дурацкие начнет читать!
И Лидка, смешав в беспощадный коктейль горячее дыхание, запах Армянского коньяка и соленого палтуса, отпустила пару ненормативных эпитетов в адрес нашей пожилой соседки.
- Это не портвейн! - почему-то огрызнулась я. – Это, между прочим, испанское Ритмо! – Я взглянула на Лидку и поняла, что мои слова не произвели на нее никакохонького впечатления. – По восемьсот рублей за бутылку, – зачем-то добавила я.
- Ну, ты совсем к сорока годам из ума выжила! Для этого сброда! По восемьсот рублей! Я всегда говорила: не умеешь ты, Верка, жить! Не умеешь! Дурой родилась – дурой и помрешь!
Лидка глянула на присутствующих за моим столом прямо, без затей и без стеснения. Оценила. Вернее, не оценила.
- Ни одного мужика приличного – все с женами приперлись! – сокрушенно заметила Лидка и отвернулась, давая понять, что в этом виновата я, и со мной больше разговаривать не о чем.

Тем временем ресторан заполнился празднующими и просто богатыми посетителями, и вечер перешел к кульминации, называемой в народе «понеслось!».
Рядом с нами, за столиком у колонны, надрывно засмеялась красивая взрослая женщина, отчего ее юный симпатичный кавалер явно засмущался.
Я присмотрелась – парень был действительно хорош. Раньше я бы ей даже позавидовала.
А сейчас...
- Дорогая Верочка! Поздравляю тебя с переходом в зрелый возраст! – поздравляющий был торжественен и ... лыс. - Мы с тобой знакомы столько лет...
Я не слышала, что говорил дальше мой бывший начальник. Я считала лысины за столом. Пять, шесть... Да что же это такое!

- А вот я скажу стихами! – подключилась полинявшая жена лысого. – Если бабе сорок пять, баба ягодка опять! – и она громко захохотала, бездарно копируя красивую даму за соседним столом.
- Мне сорок! – свой паспортный возраст я почти прокричала. К слову, до сегодняшнего дня я чувствовала себя на двадцать пять.
- Где сорок, там и сорок пять! Мы еще на твоем пятидесятилетнем юбилее будем отплясывать! Правда, котик? – она схватила лысоватого мужа в охапку и потыркала его из стороны в сторону, видимо, изображая, танец на моем юбилее.

Ужаснувшись, я спросила:
- А что, пятидесятилетний юбилей будет последним?

Но меня никто не слушал.
Гости встали, принялись чокаться и хвалить бывшего начальника и его жену за хороший тост. Все-таки любят у нас начальников, пусть даже бывших.

У меня было странное ощущение, словно все происходящее не имело ко мне никакого отношения.

Я улыбалась тут и плакала там.
Неужели это все?
Будет ли в жизни еще хоть что-то стоящее?
Или все хорошее уже позади?

Мои, как мне показалось, постаревшие на глазах гости весело принялись обсуждать ежевечерний сериал.
- Вера, ну, скажи, что там главный герой смешной! – приставала ко мне родственница, с которой мы виделись раз в пять лет на чьих-либо торжествах.

«Докатилась!» - подумала я. – «На собственном Дне рождения обсуждаю с чужой, по-сути, женщиной сериал для пенсионеров».

Вечер, тем не менее, набирал обороты.

Вышел оркестр и бешеными децибелами пресек попытки моих гостей рассказать, как плохо теперь лечат в больницах.

Подобревшие от больших порций хорошей еды и посмелевшие от неприлично дорогого спиртного, на танц пол потянулись мужчины. Нет, пока не сами – их волокли за руки, тащили за пиджаки и выталкивали в спину потенциально активные дамы.

- Пойдем, душа моя, и мы потанцуем, - муж нежно взял меня за талию и повел прочь от расхваставшихся инвалидов.
Почему-то захотелось ткнуться ему в лацкан нового пиджака и заплакать. Заплакать так, как плачут только в детстве, когда, чем больше тебя жалеют, тем громче ты плачешь.
- Не реви! – муж догадался о моем намерении испортить новый пиджак. Передразнивая мультяшного Карлсона, он скрипучим голосом добавил. - А я говорю - не реви! – и Саша нежно убрал выбившийся локон с моего лба. - Малыш, все будет хорошо! Ты умница и мы тебя любим! Только сегодня потерпи.

Мы вернулись за стол, и тут я обнаружила, что раскрасневшаяся Елена Львовна, ничуть не смущаясь отсутствием именинницы, взобралась на стул:
- Хоть у меня и забрали микрофон, - чтобы перекричать толпу Елена Львовна сложила ладони рупором. – Но я все равно прочитаю для Верочки стихотворение Александра Кронгауза!
Лидка, так и подпрыгнула на месте!
Она многозначительно посмотрела на меня, дескать, а я тебя про стихи предупреждала!
Багровея от злости, Лидка демонстративно встала из-за стола и фыркнула, дав понять, что я ей испортила вечер, пригласив не тех гостей.
После этого она как львица, вышедшая на охоту, медленно обвела взглядом зал, одернула не по возрасту короткое платье, провела ладонями по крутым бедрам и, раскачивая последними, направилась в сторону мужской компании, развлекавшейся Абсолютом и, судя по громкому хохоту, анекдотами.

Я обратила взор на своих гостей.
И тут я услышала стихи, которые читала, вернее, кричала Елена Львовна. Сквозь шум зала до меня донеслось:

Иная шепчет: «Все не верится!
Я лето, даже не в июне!
Но женщины на свете делятся
Не на стареющих и юных!»

В голове бешеной стрекозой заметалось «я лето, даже не в июне..., даже не в июне… , даже не в июне...».

Вот!
Я поняла!
Я поняла, зачем нужен был этот непутевый юбилей!

«Я лето, даже не в июне...»
Надо срочно начинать жить!

«Я лето, даже не в июне...»
Надо торопиться!

Иллюзии в прошлом.
Весна, как выяснилось сегодня, уже прошла.

Утром следующего дня я проснулась с мыслью: «Надо срочно что-то делать!».

Часть II.
Жанр трагифарс.

Утро после банкета было... странным.
Даже голова не болела.
Лишь ощущение, что вместе с открытками, которые я выбросила в мусорку прямо в ресторане, я выбросила кусок жизни: как минимум из памяти, как минимум лет десять, как минимум бездарные и серые.

- Томка, а ты куда открытки после Дня рождения деваешь? - позвонила я в десять утра давнишней знакомой.
- В шкаф с посудой складываю. А куда надо? - сонно ответила Томка.

Вот за что я люблю Томку - ничем ее не удивишь! Я за пять лет ей ни разу не позвонила, а она, как ни в чем не бывало, готова в десять утра обсуждать, где держать открытки.
- Том, я собственно, по другому вопросу: давай в Италию за тряпочками съездим?!
- А что, они там дешевле?
- Нет. Они там лучше.
- Давай.

Четыре недели ушли на визы и прочую ерунду, типа сбора нужной суммы на поездку.
Сумма была о-го-го!
Но если две женщины в сорок решили начать жизнь сначала - ховайся кто может!
Бывший муж Томки «сховаться» не успел.

Уже в аэропорту Томка мне жаловалась:
- Нет, ты представляешь, я ему объясняю - мне нужны деньги на Италию! Дочерей одевать надо?! Надо! Мне в чем-то ходить надо?! Надо!
- Том, так твой бывши вроде женился?!
- Ага. Еще пять лет назад. А я-то тут причем?! Ну, да! За институты девок платит он. Но голые-то они туда не пойдут!
- Том, так ты нашла деньги? - забеспокоилась я.
- Естественно! Двадцать тысяч у меня в заначке было. Десять - в долг взяла.
Томка достала откуда-то помаду и без зеркала накрасила губы.
Мне стало дурно. Нет, губы, как ни странно, она накрасила ровно.
- А остальные девяносто тысяч? - мне показалось, что мой голос прозвучал, как из урны, в которую я выбросила выпотрошенные открытки. - В путевке же написано, что обязательным условием шоп-тура является приобретение товара на сто двадцать тысяч.
- Не боись! - сказала Томка и похлопала ладонью по висевшему на боку ридикюлю. - Я кредит в трех банках по тридцатнику взяла.
- Ну, ты даешь! - обалдела я от Томкиного авантюризма. - Правда, я тоже выгребла все семейные сбережения. Но чтобы кредит на девяносто тысяч!
Томка была невозмутима:
- Так ты же сама сказала: «Надо начинать жить! Или сейчас, или уже никогда!»

Италия!
Оказывается, там растут пальмы! На улице зима, а пальмы зеленые.
Чудо?
Конечно!
Особенно для тех, кто плохо учил географию.

В зале ожидания багажа было многолюдно: красивые женщины, прилетевшие с нами, и не менее красивые дамы со следующего рейса громко приветствовали друг друга и весело беседовали как старинные знакомые. Они благоухали дорогими духами и отличались элегантной неряшливостью в одежде, которую могут себе позволить только состоятельные и уверенные в себе дамы.

- Похоже, у них тут целый клуб! – подметила Томка. – Клуб успешных тетенек, которые ездят одеваться в Италию! – намекая на причастность к этому клубу, самодовольно заключила моя подруга.
- И мы полноправные члены этого клуба! – подлила сиропчика я.

Мы с Томкой ощущали себя частью нереального, красивого и даже волшебного мира. Вот она – новая жизнь!

А ведь всего месяц назад, утром после незадавшегося юбилея, я читала в чате треп двух московских девиц, которые собирались в Италию на распродажи и думала: «Вот так живут удачливые женщины! На ужин – в ресторан, на шопинг - в Италию! А мне сорок, и вспомнить нечего».

- Ты чего ревешь? – в то утро муж не оставлял меня без присмотра, так как после вчерашнего торжества мне было показано много любви и заботы.
- Вот!
И я повернула монитор, чтобы Саша смог прочитать: «Девчонки, кто летит в Римини на распродажи? Хочу пиджак Дольче Габбана и брючки к нему. Айда вместе».
Саша прокрутил страничку вниз, где московские модницы сдавали адреса-пароли-явки новым членам секты «Тряпочки рулят».
- Римини – это где?
- Это в Италии, – вздохнула я, и слезы заскользили со щек, как жемчуг с порвавшейся нитки.
- Малыш, и чего плакать?! Давай мы тебя тоже в Италию за тряпочками отправим. Ты ведь из-за этого плачешь?
- Я плачу, потому что я старая неудачница! И ничего выдающегося у меня в жизни не было, нет, и уже не будет!
- «Удачница!» Ты у меня самая молодая «удачница», и все самое интересное только начинается! – Саша, дурачась, расцеловал мою мокрую моську, после чего по-отцовски вытер ее своим большим носовым платком.
- Значит так! – муж наклонился к клавиатуре и набрал «путевки в Италию». – Деньги у нас есть – пока! Желание… - тут он оторвал взгляд от монитора и внимательно посмотрел на мое зареванное лицо. – Желание, похоже, тоже есть! А это значит…
Саша выдержал Мхатовскую паузу. Саша выдержал, а я нет:
- Что? Что это значит?
- Это значит, что в качестве подарка на сорокалетие, ой, извини, двадцатилетие, ты летишь …в Италию! - Саша по-ленински вытянул руку вперед, указывая направление, которым мне, по-видимому, предстояло проследовать в Италию. – Кстати, вот как раз высветилось «Шоп-тур в Италию». Словом, собирайся и поехали!
- Ты что, тоже в Италию поедешь? – от неожиданного предложения и волнения я ничего не соображала.
- Да за путевкой поехали, чудик! Вот есть шоп-тур в Римини! – и муж подпихнул меня под локоть. - Давай, одевайся, и поехали визу оформлять!

- Саша, мне в Италию даже полететь не с кем! У меня нет ни одной настоящей подруги! У меня вообще нет подруг! А подруг с такими деньгами…

Муж подумал пару секунд и хлопнул ладонью по столу:
- Звони Томке!- почти приказал он.
Я даже не сразу поняла, о ком речь идет.
- Мне неудобно. Мы уже лет пять не виделись. А потом, ты же сам говорил, что Томка не от мира сего.
- Зато вы найдете общий язык! – поддел меня муж.

И вот мы с Томкой стоим на чистой и гостеприимной мраморной плитке итальянского аэропорта, а в наших кошельках как на гей параде жмутся друг к другу голубые еврики.
На голове у меня монументальный шедевр провинциального парикмахерского искусства, а в душе звучит «Ода к радости».
Я улыбнулась своему отражению в стекле:
- Вера сказала – Вера сделала! – вслух похвалила я себя и помчалась догонять Томку, которая уже пробиралась к выплывающему багажу.
И только тут я обратила внимание на Томкины шерстяные штаны – брюками это назвать язык не поворачивался.
- Томка! Ты чего это в старые замызганные штаны вырядилась?! Мы же решили – новая жизнь, новые тряпки, новые...
Но Томка потащила меня к ленте, не давая договорить.
- Вон, мой огромный чемодан показался! Полезли – мне одной его не стащить. А штаны старые – чтобы выбросить здесь было не жалко. И потом – это мои любимые, я их лет шесть уже ношу.

Тем временем Томкин монстр-чемодан подъехал к нашей точке дислокации, и мы, кряхтя и стеная, как две роженицы в одной палате, стащили его на итальянскую землю.
Легко укладывая свои полупустые чемоданы на тележку, я не удержалась и спросила у подруги:
- Том, а чего ты натолкала в своего монстра?
- Вещи теплые - зима все-таки! У меня цистит, между прочим. И потом, в нем еще один чемодан. На сто двадцать тысяч вещей привезти - это тебе в авоську не положишь!
Томка на секунду зависла, затем сморщила носик и как-то странно заозиралась по сторонам.
Я смерила взглядом ее монстра и поделилась умозаключением;
- Но столько шмоток даже в твой чемодан вряд ли поместятся.
- Вот именно! - согласилась Томка и опять странно заводила носом. - Пришлось второй чемодан искать – знакомые этого «дерматинца» в последний момент из деревне с чердака привезли. Сказали: «Не понадобится – выброси».

- Чем это так воняет? - первой не выдержала Томка, хотя я уже минут пять мучилась тем же вопросом.
- Представляешь, Том, я думала, только в России такие запахи встречаются. Стоило лететь в Италию!
Я не успела договорить, потому что представительница турфирмы подошла к нам и, сделав пару пометок в своих бумагах, направила нас к автобусу.
Тома недобро глянула на девушку и манерно помахала ладошкой перед своим носиком:
- Чем это у вас тут так пахнет?
- Да, странный запах, - и девушка быстро отошла от нас в противоположный угол зала.
Люди вокруг тоже принюхивались. Мы были первые, кто почувствовал этот запах, но явно не единственные.

До отеля мы добрались быстро.
Нам предложили присесть на изящный диванчик, рядом с которым на кофейном столике стояла ваза с яблоками.
Яблоки пахли дивно, но запах, такой же, как в аэропорту, отбивал весь аппетит.
Девушка за стойкой закончила оформлять документы и направила к нашим вещам носильщика. Он был в красивой униформе и – о, чудо – в белых перчатках!
Вслед за его золоченой тележкой мы вошли в просторный лифт и...
Когда закрылась дверь лифта, все стало ясно, как белый день: этот умопомрачительный запах источал Томкин чемодан! Запах был настолько густым, что казалось, его можно потрогать, если протянуть руку. Но руку протягивать к чемодану не хотелось. Даже мальчику носильщику, который довез тележку до номера и теперь стоял в нерешительности, не желая прикасаться к нашим ароматным вещам.
Мне стало его жаль и я показала жестом, чтобы он оставил вещи не тележке. Благодарный мальчик закивал мне и удалился раньше, чем мы открыли дверь в номер.

- Чертовы кошки! - заорала всегда непробиваемая Томка. - Я их поубиваю, кастрирую к чертовой матери!
- Стерилизую! - вставила я.
- Что стерилизую?
- Не что, а кого. Кошек своих. Они же девочки - надо говорить стерилизую.
- Вера, не нервируй меня! Лучше скажи, что делать будем?
- Для начала, давай достанем из чемодана твои вещи.

Все оказалось гораздо хуже.
Виновниками химической атаки оказались вовсе не Томкины деликатные кошки.

Когда из нутра чемодана-монстра достали деревенского дерматинца, стало ясно, что все провинциальные коты на протяжении нескольких лет использовали его для обозначения своей территории. Короче, метили коты дерматинца не только в марте, а круглогодично. Сей вывод напрашивался сам собой: сначала чемодан щедро поделился запахом с нашим номером, после чего уборщица перестала к нам заглядывать. Впрочем, мы этому даже обрадовались, так как не нуждались в ежедневных свидетелях нашего позора.
На второй день пребывания в отеле, вернувшись из турне по знаковым местам Италии - бутикам известных марок - мы заметили, что запах распространился уже по всему этажу.
- Нежадный зараза! - прошипела Тамара.
- Кто? - не поняла я.
- Да чемодан деревенский! Нате, люди добрые-иностранные, нюхайте, чем наши коты в России кошек соблазняют! - и Томка крепко выругалась.

С этого дня передвигаться по этажу нам приходилось перебежками, дабы не столкнуться в узком коридоре с соседями и не усугубить свое незавидное положение.
Первые дни, а точнее, ночи Томка порывалась вынести вонючку на помойку. Но обследовав окрестности отеля, мы так и не нашли ни одной приличной помойки.

Шопинг, однако, оказался делом настолько увлекательным, что голова весело пошла кругом от бутиков, магазинчиков и центров стоковой торговли.
Захваченные и очарованные круговертью такой жизни, мы быстро привыкли, что маленький отельчик весь пропах знакомым запахом.
Один день сменял другой, и мы, опьяненные счастьем безразборного и безнаказанного приобретательства, забыли и о чемодане, и о совести, которая нас беспокоила первые два-три дня.

Словом, к моменту, когда пришло время собирать чемоданы домой - деревенский дерматинец все еще был в номере.

До отлета оставалась одна ночь.
- Вер, у тебя не осталось места в сумках? - Томка сидела верхом на своем безразмерном чемодане и не могла его застегнуть даже с помощью ненормативной лексики.
- Шутишь? - я обвела взглядом номер, - Как мы дотащимся, ума не приложу! У меня кроме двух чемоданов еще три безразмерные сумки. А у тебя?
- А у меня большой кирдык! Монстр не закрывается, сумок аж три штуки, а вещей еще на чемодан!

Не берусь вспомнить, кому из нас первой пришла в голову мысль, подарить дерматинцу шанс вернуться на родину.
- Все не так страшно! - уговаривала Томка себя и меня. - В конце концов, если мы от него уже столько натерпелись, почему бы теперь не использовать его по-назначению? Ну, в качестве исключения, в эту трудную минуту.
Тома ухватилась за эту мысль, как за спасительную соломинку.
Впрочем, ее можно было понять - других способов упаковать вещи в три ночи не было.
- И эта трудная минута превратится в трудный путь домой, - горько пошутила я, так как была не в восторге от этой идеи.
Но иного выхода у нас не было.

Мы с трудом упаковали вещи и кое-как скоротали остаток бессонной ночи перед отлетом.
Чемоданы и сумки уже стояли в коридоре.
В углу номера аккуратной полутораметровой пирамидой высилась куча из полиэтиленовой упаковки, обувных коробок и фирменных картонных пакетов.
Мы присели перед дорогой.
- Ну, что, с Богом? - я встала с кресла.
- Подожди. У меня же теперь место в большом чемодане освободилось! Надо туда старые брюки пихнуть.
Томка, вскочив со стула, нырнула в картонно-целофановую гору и извлекла с самого ее дна уже брошенные на чужбине замызганные штаны.
Чуть расстегнув молнию большого чемодана набитого итальянскими тряпочками, Томка сунула под крышку руку и втиснула сверху скатавшиеся брюки, больше похожие на отжатую и высушенную половую тряпку.
- Теперь я готова. В путь!

Водитель грузил наши вещи в автобус и чему-то громко удивлялся по-итальянски. Красивые соотечественницы, воспользовавшись паузой, красиво курили красивые сигареты и... вслух считали наши чемоданы и сумки.
- Девочки, это у вас что, прикол такой? - спокойно спросила невозмутимая Томка.
- Прикол будет, когда вас наши таможенники шмонать начнут! - ответила самая взрослая дама, которую я мысленно назвала «прожженная».
- Вы, девки, что обалдели? - возмутилась она, когда водитель заталкивал очередную сумку. - Какого черта вы свои баулы в карго не сдали?
- Какое карго? - не понимая, о чем идет речь, спросила я.
- Офигеть... - молодая красивая девица посмотрела на нас, как мне показалось, с жалостью. - Вы что, первый раз?
- Первый. А вы?
- Понятно. Значит, ценники с контрабандного товара тоже не срезали? - спросила девица.
- Почему с контрабандного? Мы все в магазинах покупали!
Изящная женщина с грустными глазами бросила окурок сигареты в урну и добавила:
- И складывали в четыре чемодана и восемь сумок. У вас там по биркам небось тысяч на сто у каждой.
Нас даже обидело это заявление, будто мы не смогли насобирать сто двадцать тысяч:
- На сто двадцать!
- Девки, не хочу вас пугать, - сказала прожженная, - но вы попали!

Водитель справился с нашим багажом, и все потянулись в автобус.
- Эй, контрабандистки, садитесь в автобус - самолет ждать не будет.
Судя по тому, что никто в автобусе не засмеялся этой шутке прожженной, дела наши были действительно плохи.
Ничего не понимая, мы молча прошли в конец автобуса и забились на последние сидения. Боясь услышать что-то еще более непонятное, а потому страшное, мы решили больше ни о чем не расспрашивать наших попутчиц. Они больше не казались нам красивыми.

- Значит так! - прожженная сама подсела к нам. - Вы, девчонки, конкретно вляпались. До аэропорта минут десять, а потому слушайте внимательно и не перебивайте, - скомандовала прожженная.
- Прям, как Глеб Жеглов в фильме «Место встречи изменить нельзя»! - нервно хихикнула Томка. - «Слушай меня и не перебивай».
Прожженная ничего не ответила, только посмотрела на нас так, что мне захотелось в туалет.
- Сумма, на которую можно вывозить товар, а точнее ввозить товар в Россию - чуть не в два раза меньше, чем та, на которую в ваших чемоданах шмоток с неотрезанными бирками. Кстати, вы деньги задекларировали, когда границу проходили?
- Нет. А что, надо было? - Томка перестала хихикать.
- У нас деньги в кошельке лежали, - промямлила я. - И никто ничего не сказал.
- Понятно. Теперь уже не важно, - прожженная наклонилась к нам. - Значит так, сейчас в аэропорту заплатите за перевес. За каждый килограмм. Еврики остались?
- Чуть-чуть, - ответила я и не слукавила.
Денег у нас с Томкой действительно почти не осталось.
- Самое страшное - это наши таможенники, - продолжала инструктировать нас прожженная. - Вас может спасти только то, что вы новенькие. Нас они уже знают в лицо. Шенген у вас когда открыт?
Прожженная, не дожидаясь ответа, вынула паспорта из наших рук и открыла страницу со свежей визой.
- Я так и думала. Значит так: тычьте таможенникам в лицо этими страницами с визой и ревите белугами: «Дяденька, отпустите, мы первый раз, мы только себе и родным покупали, да и то на распродажах!». Я понятно объясняю?
Томка встрепенулась:
- Так мы действительно себе и родным покупали! А вы разве нет?
Прожженная посмотрела на нас обалдевшими глазами и крикнула в начало автобуса:
- Девоньки, это они все себе накупили! Вы представляете? Вам нафига столько?
- Нужно! - искренне, как умеют только дети, ответила Томка. - Нам сорок! Понимаете? Мы новую жизнь начинаем! Или сейчас, или уже никогда! - повторила Томка мои слова.
- Если Бог вам не поможет - вы новую жизнь в тюрьме начнете! - хихикнула молчавшая до сих пор женщина, на которой были в несколько слоев надеты красивые итальянские тряпочки.
- Лен, перестань! - прожженная строго глянула на женщину-капусту. - Видишь, девчонок спасать надо. На чем мы остановились? Ах да! Будут спрашивать, где магазин держите - отвечайте как сейчас, что знать про магазин ничего не знаете. Себе и семье купили, - прожженная принюхалась и крикнула в салон, - девчонки, у кого пармезан протух? Что за вонь в автобусе?
Я поспешила сменить тему на более актуальную для нас:
- А если не поможет это все? Ну, с пограничниками.
- Отдавайте все: валюту, деньги, вещи, - лишь бы отпустили и дело уголовное не завели.
Мы полиняли лицом:
- Так у нас и денег-то не осталось.
- Спиртное есть? - спросила она.
- Нет. А спиртное надо для таможенников?
Прожженная глянула на нас, как пишут в романах про старую Россию, «жалостливо».
- Для вас, дурехи!
Она сходила к своим подружкам и принесла бутылку с каким-то напитком, по цвету напоминавшим коньяк.
- Пейте! Теперь от вас уже ничего не зависит. За удачу! Она вам сегодня понадобится!
Мы выпили.
В аэропорту еще.
Потом еще.
А остаток она нам велела выпить перед таможней.
- А то у вас страх на лице написан. Маслом. Хрен сотрешь.

Итальянскую границу я помню плохо: припоминаю только, что Ленка-капуста - это она специально на себя побольше тряпочек надела, чтобы к чемодану таможенники не цеплялись - добавила нам несколько евро, чтобы заплатить за перевес.

Еще помню, что в самолете мы с Томкой отчаянно молились.
Вообще-то, ни одной молитвы мы не знали, но тогда мы так взывали к небесам, что подошла стюардесса и спросила: «Вам плохо?»

Уже перед посадкой, когда отпустил алкоголь, и к изображению добавилось соображение, я подумала: «А дома-то как хорошо! Муж любимый, сын обожаемый. Ведь все было! Все, что нужно для счастливой жизни! Лидка, которая последним куском поделится, Елена Львовна, которая к каждому торжеству учит новые стихи. Бывший начальник, который своих детей не завел, зато к сотрудникам относился, как к детям и его жена, посылавшая на праздники пирожки на весь отдел . Получается, я была счастливая?
Хотя, почему была?!
Есть!
Только граница разделяет меня с прежней жизнью».
- Боженька, на тебя уповаю! Помоги! Обещаю, больше никогда не просить другой жизни. Я хочу, чтобы все было как прежде! Я поняла - в сорок может случиться все, что угодно - и хорошее и плохое. Жизнь продолжается, даже когда приходит осень.

- Куда это вы покатили свои телеги?! - таможенники улыбались нам как родным. - А ну-ка, выруливайте на финишную прямую! Да-да, вы правильно поняли, к этому столу.
- Мы первый раз, - зазаикалась я и замахала паспортом.
- Ну, конечно! - захихикали таможенники.
- Честно первый раз! - вмешалась Томка. - Вот визы, посмотрите! - и она ткнула паспортом прямо в лицо таможеннику.
Тот посмотрел паспорт и съязвил:
- Первый раз поехали в Италию и со страху скупили полстраны! - все три таможенника дружно заржали.
- Это мы себе и родным купили, - слабо защищалась я.
- Сейчас проверим, - кругломорденький таможенник махнул в сторону стола нашими паспортами, которые каким-то волшебным образом оказались у него в руках. - Ставьте чемоданы на стол и открывайте. Сколько евро из страны вывозили?

Спасибо прожженной - дай, Бог, ей здоровья!

Мы, как прилежные ученицы, слово в слово повторяли заплетающимися от волнения и спиртного языками то, что она велела нам говорить.
- Вы нам зубы не заговаривайте! В таких баулах шмоток раза в два больше допустимой нормы! - и кругломорденький скомандовал своим напарникам. - Леша, за понятыми. Серега, дуй за калькулятором - считать будем!
- Дяденьки, отпустите нас! - запричитали мы с Томкой, хотя дяденьки были нас лет на десять моложе.
- Открывайте! - кругломорденький перестал улыбаться и положил наши паспорта в нагрудный карман.

Два Томкиных чемодана заняли почти весь длинный стол.
Потеряв надежду на спасение, Томка обреченно распахнула чрево чемодана-монстра.

Сверху, закрывая новые вещи бесформенными штанинами, лежали Томкины ужасные шерстяные брюки.
- Это что? - таможенник наклонился к чемодану, протянул было руку к брюкам, но так и не решился дотронуться.
- Теплые вещи. Между прочим, зима. А у меня цистит. - Томка выдала эту заученную с детства фразу таким тоном, что у таможенника не осталось сомнения в том, что на улице зима, а у Томки цистит.
- Откройте второй чемодан. Или там тоже теплые вещи? - съехидничал таможенник.
- Нет. Там... разное, - дар красноречия покинул мою подругу в самый неподходящий момент. А все потому, что Томка поняла - с дерматинцем этот номер не пройдет.
Она расстегнула молнию чемодана, помедлила, оттягивая момент расплаты и...
- Блин! Это что за вонь? - таможенник отпрянул от распахнутого чемодана и приложил рукав форменной рубашки к носу. - Это что?
Томка была невозмутима:
- Одежда из центров стоковой торговли. Вы бы знали, каким старьем там торгуют!
- Вон! - заорал таможенник. - Убирайтесь отсюда вон! И заберите свои вонючие чемоданы! И... И... И чтоб духу вашего тут больше не было!

В зале ожидания народу было много.
Хозяек модных московских бутиков, прилетевших нашим рейсом, с цветами встречали мужья, сыновья, любовники, водители.
Мой брат стоял в толпе ухоженных столичных мужчин и всматривался в вереницу прилетевших.

Не раз и не два он рассказывал потом друзьям, как мимо этой мужской компании встречающих неслись к выходу на бешеной скорости две полоумные, одна из которых была его сестра, а другая - ее подруга.
А вслед за этими заполошенными бабами бежал разъяренный таможенник!
Он размахивал паспортами и кричал на весь зал:
- Стойте! Я кому сказал, стойте! Стоять!

Я этого не помню.
Я помню только ощущение счастья от того, что под ногами родная российская земля, я дома, а значит, теперь все будет хорошо!

Впрочем, еще помню, как догнавший нас у выхода таможенник, отпыхиваясь и чертыхаясь на чем свет стоит, просипел из последних сил:
- Паспорта... дуры! Вы... паспорта... забыли! И чемоданы свои заберите!

Часть III
Жанр фарс.

Я форсила по провинциальному городку в итальянских тряпочках, и мир вокруг казался прекрасным и удивительным! Не потому, что у меня началась новая жизнь! Просто старая оказалась не такой уж и плохой!

Да, я лето, даже не в июне...
Но мне нравится, что впереди будут еще июль, август, сентябрь, октябрь ...

2010 год

Прикрепления: 9079167.jpg (51.6 Kb)

Пишу. А могла бы жить.

Дата: Пятница, 15 Авг 2014, 22:41 | Сообщение # 521

Долгожитель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 19655

Награды: 341

Репутация: 742

Цитата Корзун_Светлана (

)

Я считала лысины за столом. Пять, шесть... Да что же это такое!

Ах, прелесть!

Цитата Корзун_Светлана (

)

У меня было странное ощущение, словно все происходящее не имело ко мне никакого отношения.

Ой, всегда так. А уж на свадьбе-то... Вообще, жених с невестой - посторонние.

Светик, Я читала это там, где не могла оставить комментарии. Так вот - рассказ просто чудо! А чемоданчик.... happy

А девчонки... вообще прелесть.
Света! Я обожаю твои рассказы! И хочу ещё и много! biggrin

Играть со мной - тяжёлое искусство!

Дата: Среда, 20 Авг 2014, 11:06 | Сообщение # 522

Житель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 848

Награды: 32

Репутация: 118

Милочка, твоё желание - закон!
Много не обещаю, но один... лови "Циничную записку".

Пишу. А могла бы жить.

Дата: Среда, 20 Авг 2014, 11:14 | Сообщение # 523

Житель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 848

Награды: 32

Репутация: 118

81 ЧАСТушечка

Циничная

Из Записок Чукчи на полях жизни

Если вы думаете, что главные отметины возраста - морщины, ошибаетесь.
Время метит не рытвинами на лице. Нас - поживших и повидавших - оно метит цинизмом (читай - «равнодушием ко всему святому»(с/я).
И это уже не безобидные бороздки на роже от наследившего (и накосячившего) плуга жизни.
Цинизм - это овраги, исполосовавшие душу! Подтяжку не сделаешь, омолаживающую маску (я про крем) не наложишь.
Лично я с возрастом стала таким циником, что... что... что мне даже котёнка из подвала, круглосуточно попрошайничающего у подъезда, не жаль. А как я его могу жалеть, если по причине всеобщего «жаления», он жрёт исключительно свежие рыбу и колбасу?! Ну, извиняйте, радетели с Гоголя двенадцать - сегодня я не Мать Тереза. Надо было лет двадцать-тридцать-сорок назад приходить. А нынче...
Я, может, тоже «Краковскую» люблю. особенно свеженькую. И не меньше этого явно безглистового котёнка.
Нет! Не жаль мне его! Не жаль!

Хотя...
Ну, если что немножко...
Совсем немножко...
Жаль, конечно...

И всё же не так, как раньше.

Не так, как в детстве - до обморока и нервной рвоты.
Не так, как в юности - до слёз и отдавания общежитского последнего.
Не так, как в зрелом возрасте - надо бы взять в дом.

Совсем не так.

Экономящая на всём ещё по привычке, приобретённой в девяностые - нынче я просто отворачиваюсь от полосатого упитанного переростка и... и тащусь в «хрущёвское» домой.

Вот где мой цинизм разливается безбрежным Восточно-Сибирским морем!
Почему не морем Лаптевых?
Да потому что Восточно-Сибирское ещё холоднее - промерзает зимой аж до минус двух!
А вы что - этого не знали?! Думали, что море Лаптевых - это предел?
Вот, вы даёте!
Впрочем, я тоже не знала - только что нагуглила.
И не факт, что верно.

А дома...
А дома, как у всех: муж просто старается - выдаёт желаемое за действительное, сын по-молодецки привирает-хвастается. Телевизор откровенно врёт.

А мне пофигу!
Я давно никому и ничему не верю.
Я циник! Учёные говорят - это защитная реакция при хронических стрессах.

Кстати, по-определению словарей, цинизм - не что иное, как «девальвация принципов... всего «высокого»...

Ох! Вы бы знали, какая «девальвация» во мне случилась после молодости...
...второй молодости.
... ладно - третьей.

Ну, хорошо-хорошо: после расцвета.

Какой нехороший человек - редиска - там подсказывает «старости»?!

Увядание - не самое плохое время.
Кстати - совсем неплохое. Даже нехлопотно-удобное, можно сказать.
Круг замкнулся - за тебя опять кто-то несёт сумку и, боясь поцеловать при встрече-расставании в губы, целует... где-то рядом.

Так про что я сегодня? Ах, про цинизм? Точно не про склероз? Ну, про цинизм, так про цинизм!

Много лет я ищу лекарство от этой напасти. Хотя от разочарования - а это ещё одно определение этой старческой беды - куда спрячешься?! Куда денешь накопленный отрицательный опыт?! В унитаз не смоешь - проверяла, не получается.

Вот я несколько раз вкладывалась душой, силами, временем в людей, которые, как мне тогда казалось, нуждались. Вытирала сопли брошенным девочкам, уговаривала «неуверенных» влюблённых мальчиков, хлопотала за матерей-одиночек...
А своим детям говорила - мол, подождите, у мамы есть дела поважнее.
Теперь взрослый сын пишет «как кура лапой» - маме некогда было заниматься мелкой моторикой рук - мама в сельском клубе работала. А дочка...

С Маруськой всё иначе.
И всё же мне стыдно, что из-за работы - а я по-прежнему женю-выдаю замуж повзрослевших, иногда не до конца, чужих детей - опять «недодаю» своим.

И только Маня - взрослая и счастливая, как большинство тринадцатилетних (ага, летом исполнилось) ждёт, когда мама наконец слиняет из дома, и можно будет примерять её «банкетные» платья.

И главное! Каждый раз напутствует меня на работу по-детски простыми, но удивительно правильными словами: «Что бы ни случилось - не переживай и не волнуйся! И если они (жених с невестой) будут плохо себя вести - помни: они не твои дети! Завтра будут другие».

ПС1: Не забывайте любить своих детей, даже если чужие лучше.

ПС2: Все, кого мы приручили, рано или поздно уходят из нашей жизни. Я не жалуюсь - просто хочу подсказать: вкладываетесь - берите расписку! И забейте на то, что доверие - прерогатива молодых, а расписка - удел стариков.
Нет, в полном объёме чужие дети вам потраченное, конечно, не вернут (свои тем более: сын на путешествие денег занял и простил), но хотя бы спасибо скажут!

ПС3: Если в расписке этот пункт прописан чётко.

Пишу. А могла бы жить.

Сообщение отредактировал Корзун_Светлана - Среда, 20 Авг 2014, 11:22

Дата: Среда, 20 Авг 2014, 11:27 | Сообщение # 524

Долгожитель форума

Группа: Постоянные авторы

Сообщений: 19655

Награды: 341

Репутация: 742

Цитата Корзун_Светлана (

)

Кстати, по-определению словарей, цинизм - не что иное, как «девальвация принципов... всего «высокого»...

Ох! Вы бы знали, какая «девальвация» во мне случилась после молодости...
...второй молодости.
... ладно - третьей.

Ну, хорошо-хорошо: после расцвета.

Какой нехороший человек - редиска - там подсказывает «старости»?!

Увядание - не самое плохое время.
Кстати - совсем неплохое. Даже нехлопотно-удобное, можно сказать.
Круг замкнулся - за тебя опять кто-то несёт сумку и, боясь поцеловать при встрече-расставании в губы, целует... где-то рядом.

Мамадарагя.... Мой портрет в интерьере!

Цитата Корзун_Светлана (

)

ПС1: Не забывайте любить своих детей, даже если чужие лучше.

ПС2: Все, кого мы приручили, рано или поздно уходят из нашей жизни. Я не жалуюсь - просто хочу подсказать: вкладываетесь - берите расписку! И забейте на то, что доверие - прерогатива молодых, а расписка - удел стариков.
Нет, в полном объёме чужие дети вам потраченное, конечно, не вернут (свои тем более: сын на путешествие денег занял и простил), но хотя бы спасибо скажут!

ПС3: Если в расписке этот пункт прописан чётко.

Светочка! Ну как здорово! Ты просто МАСТЕР!
И это не лесть, потому что в замуж по блату, скоренько, мне не надо. А значит слова мои правдивые и абсолютно бескорыстные.
А где нет корысти - там одна сплошная правда. Вот.
Спасибо тебе, моя хорошая девочка!

Играть со мной - тяжёлое искусство!