За эту строку и за слово межстрочное,
звучащее, может быть, громче строки

стою – равноправной живой – перед равными –
в различиях сути, которой живём.

И, значит, это нужно Богу:
на честном слове – до конца,
а слово – это тоже много,
когда от первого лица...

А жизнь проходит: слово зА слово,
сквозит водой из решета –
меж человеческими распрями
и притяжением листа...

От права побуквенной пушкинской ренты
до права мукУ перемалывать в мУку –
свобода поэта. И всё же зачем ты
у слова в неволе?

Но что-то не станет забывчивым прошлым,
и что-то останется быть настоящим.

И всякий раз, ища дорогу
и торопясь, как по нужде

О любви, автомобилях и дорогах (чуть ироническое)

Ура, меня поддержали))) Спасибо, Ирина!!!!!!!!!!!!!

...где груб и нежен юный Блок,
листа касавшийся когда-то…

нужно ль это – беречь свет,
просто так – не отдав тьме?
Даже если тебя нет,
Светлый ангел, ответь мне.

нужно ль это – беречь свет, просто так – не отдав тьме?

Поэт – алхимик. Он живёт, не веря,
что всё съедает чёрная дыра,
когда в реторте закипает время –
от века золота – до века серебра.

И в поиске неясных трансмутаций
он верит в мощь идущих горлом фраз
и спорит с невозможностью остаться
лишь тем, что выплавляется сейчас.

Поэт – алхимик. Он живёт, не веря,
что всё съедает чёрная дыра,
когда в реторте закипает время –
от века Золота – до века Серебра.

Но теплеет листвой дорога –
в тихих шорохах вязнет шаг…
Словно осень взяла от Бога
равновесие бед и благ…

День расхристан, но венценосен:
кроны меряют высоту…
Человек переходит в осень
по невидимому мостУ…