Сколько лет я ждала эту весть,
На прощальных любви перекрёстках,
Словно на театральных подмостках,
Я играла в безумье и честь…

Этот взгляд, милый мой, словно лассо ковбоя,
Если брошу его – то, поверь, мне не стоит
Ничего затянуть петлю огненной страсти.
И отныне навек ты в моей только власти!

А теперь…Жизни занавес – вверх!
Ярче в небе светите, софиты!
Ведь за битых дают двух небитых!
Выход – мой!...И оставьте ваш смех!...

Ты сражён. Ты повержен. И взгляд, что бросаю,
Я победе своей над тобой посвящаю.
Этот взгляд, что зовёт на вершины блаженства,
Мне дарован священною миссией женской.

Этот взгляд, милый мой, словно лассо ковбоя,
Если брошу его – то, поверь, мне не стоит
Ничего затянуть петлю огненной страсти.
И отныне навек ты в моей только власти!

Ярче в небе светите, софиты!
Ведь за битых дают двух небитых!
Выход – мой!..

Этот взгляд, милый мой, словно лассо ковбоя,
Если брошу его – то, поверь, мне не стоит
Ничего затянуть петлю огненной страсти.
И отныне навек ты в моей только власти!

Ах, коварный какой, перевёртыш-апрель!..
Лишь вчера барабанила лихо капель,
А сегодня завьюжило, словно зимой,
Так что я добралась еле-еле домой.

Весенние зарисовки

Никакому иному движенью,
Как тому, что несёт обновленье
Нашим душам, закованным в лёд.
Всё весну зачарованно ждёт…

Как много в ней полосок чёрных - стерв

Но чем дальше удаляемся от дома,
Тем сильнее притяжение к нему.

Счастливые - ходячая мишень
Для душ рептильных, брызгающих ядом,
Которые своим случайным взглядом
Удавкою набрасывают тень
На Счастье, что младенчески глядит
На мир и суеты не замечает...
Ведь перед ним лежит земля иная,
Что чудо пробуждения сулит.
Там всходят поутру Любви ростки,
Не зная ни предательств, ни проклятий.
Пленяясь миром солнечных объятий,
Они растут, свободны от тоски.
И тянутся для поцелуя к Солнцу,
Надеясь - их оно благословит...
О, Боги! Защитите то оконце,
Где Счастье язычком свечи горит!

процесс горения
Подвластен разве только гениям.
А мы лишь пробуем старательно
Писать... Порою - занимательно...

Плащ из нитей дождевых
Я накинула на плечи...

На земле посланниками рая
Ходят наши маленькие внуки.

Прижимая их к себе, мы знаем:
Ничего дороже в мире нету.
Их дыханью сонному внимая,
Мы обнять готовы всю планету.

Колыбельная внуку

Текущее время... Песок или пепел?

Этот взгляд, милый мой, словно лассо ковбоя,
Если брошу его – то, поверь, мне не стоит
Ничего затянуть петлю огненной страсти.
И отныне навек ты в моей только власти!

Полоскали птицы крылья в сини,

Почки в дрёме зимнего неверья

Наш остров был размером…в три недели.

Ярче в небе светите, софиты! Ведь за битых дают двух небитых! Выход – мой!...И оставьте ваш смех!...

Словно на театральных подмостках,
Я играла в безумье и честь…

А теперь…Жизни занавес – вверх!
Ярче в небе светите, софиты!
Ведь за битых дают двух небитых!
Выход – мой!...И оставьте ваш смех!...

Согласен с Виталием...

Сколько воли, стремлений, напора в ваших стихах!

Сколько гордой силы в этих строчках!

О, эти женские мечты...

будь на месте того счастливца о ком идёт повествование

Лидуша, урра! Наша взяла!

но природа великолепна в своей суровости, своей дикой красотой...

Читаю медленно, стараясь не пропустить ничего.

А какие глаза были у слушателей! я старалась не смотреть в зал, потому что боялась расплакаться.

Пусть мы не гении, но писать мы будем!Правда же?!

Лидочка, строчки - супер! И стихи понравились. Новых находок!

Можно ли сказать точнее и ярче?

Прямо мысли читаешь.

Вспоминаю себя, летящую
Глупой бабочкой на огонь.
Может, было всё - настоящее.
Только память кричит: не тронь!

Ну, не пишется.

Иногда, словно ночью фарами,
Ослепляет былая боль.

Вспоминаю себя, летящую
Глупой бабочкой на огонь.
Может, было всё - настоящее.
Только память кричит: не тронь!

Говорю я себе: не нервничай...
Ну, не пишется. Что с того?
Откружились колёса беличьи
Вдохновения моего?

Разбираю завалы старые
Чувств потёртых, гоняя моль.
Иногда, словно ночью фарами,
Ослепляет былая боль.

Вспоминаю себя, летящую
Глупой бабочкой на огонь.
Может, было всё - настоящее.
Только память кричит: не тронь!

Нам земля оказалась мала.

Ты сражён. Ты повержен. И взгляд, что бросаю,
Я победе своей над тобой посвящаю.

Вспоминаю себя, летящую
Глупой бабочкой на огонь.
Может, было всё - настоящее.
Только память кричит: не тронь!

Весна на цыпочках ступает,
Боится угодить в сугробы.

Весна на цыпочках ступает,
Боится угодить в сугробы.

Говорю я себе: не нервничай...
Ну, не пишется. Что с того?
Откружились колёса беличьи
Вдохновения моего?

Разбираю завалы старые
Чувств потёртых, гоняя моль.
Иногда, словно ночью фарами,
Ослепляет былая боль.

Вспоминаю себя, летящую
Глупой бабочкой на огонь.
Может, было всё - настоящее.
Только память кричит: не тронь!

Из старой тетради

И на мохнатых снежных лапах
Зима бежит медведем белым.

Мне скверную память окажет услугу

По закону сообщающихся душ

Как поезд, проносятся годы,
На стыках стуча декабрями.

Если можешь не писать – не пиши…

Весна на цыпочках ступает,
Боится угодить в сугробы.
А я - за ней! И сердце тает,
Капелями взорваться чтобы.
Глаза закрой! Весенний запах
Пропитывает мир несмело…
И на мохнатых снежных лапах
Зима бежит медведем белым.

И на мохнатых снежных лапах Зима бежит медведем белым.

Весна на цыпочках ступает,

В одном месте инверсия, которая очень мешает:

Лидочек, приглашаую тебя в Авторскую на новую сказку.