ГлавнаяИнтернет-магазинПоэзияЛюдмила Тихонова "Неалиса"
Людмила Тихонова "Неалиса"
руб.32.00
Производитель: Издательство "Союз писателей"
Наличие: 2000
Единица: шт.
  • Размер: 11.87Mb
  • Теги: НЕАЛИСА, Людмила Тихонова, стихи, Сборник стихотворений, купить электронную книгу
    Отзывов: 10
    avatar
    Серёж, я и не видела, что это здесь есть.
    Спасибо тебе, мой хороший!
    avatar
    Неандрей читает Неалису...

    " Просто ты позвони. Позвони мне и всё.
    Помоги равновесию звёзд. " Это не категорично. Любовь - это равновесие. Оно держит нас, мир, звёзды...

    " Это тоже непросто. Ты знаешь, когда
    Занимается робкий рассвет,
    И одна догорает на небе звезда -
    Между звёзд равновесия нет.
    И склоняется небо к зелёной воде
    На безлюдные пляжи ложась...
    Я пытаюсь помочь одинокой звезде
    Не скатится совсем, не пропасть. " А если не получится помочь одинокой звезде, то - " ...вечером разбей о турникеты
    Дарёные на праздники духи.
    И даже на заснувшего бомжа
    Повеет терпким запахом пачули
    И мускусом... он аромат почуяв
    Нежней прижмётся к стенке гаража. "
    Равновесие звёзд спасено. Бомжа взбрызнуло любовью...
    И - " Никто не поскользнётся в этот день,
    Трамвай не перееедет Берлиоза...
    А капельки, блестящие, как слёзы
    Впитаются в шероховатость стен. "

    Неандрею словно говорится...
    Слово Неандрею говорится -
    " Тебе приснится очень странный сон -
    В нём двое... Как привычно и знакомо,
    Рука в руке ... И речи в унисон
    Звучат в чужом уюте странных комнат... " Спит. Спит тот, кому адресованы нежные строчки. А ему всё читается и поётся сердцем Неалисы -

    " Спокойной ночи. милый мой... А мне не спится,
    Я потихоньку подсмотрю твой сон...
    Всё хорошо, вот только мокрые ресницы...
    Там, что ли, дождь? Откуда взялся он? "

    Васильки снились. Точно помню,
    "На золоте волнующейся ржи
    До слёз прекрасны синие вкрапленья... " Прочитал бы какой ювелир, сработал бы перстенёк по этому образу, цены бы не было, как этим словам. Слова эти пишутся. Стихи пишут. Значит, это письма?..

    "Стихи, как письма - каждый по чуть-чуть
    Тебе откроют маленькую тайну -
    Как , из чего, случайно, неслучайно
    Родится стих. Как снова ищет путь,
    Дотягиваясь тонким ручейком
    К озёрам глаз, вплетаясь в слух неспешно... "
    Крутится поодаль песня " Нежность" - "... как мне несколько минут прожить... " И тут же читаю нежность. -
    " Виноградом с ладошки тебя угощать, как маленького,
    По одной переспелой ягодке в губы нежные...
    Это сон. Ну, конечно - в моей-то уютной спаленке
    Только сказки и снятся. Ветрами от побережия... " Виноград переспел, слова созрели. Созрели не только для любимого. Для всех.

    " Слова созрели, тихо с губ спадая, как земляника в ласковом лесу...
    Ты ощутишь щемящий вкус, когда я почти неслышно их произнесу. "

    Я спал? Или читал?
    "И странный сон, прервавшийся внезапно,
    На самом-самом... И ночной полёт,
    Паденье в пропасть, незнакомый запах,
    Касания... И ветхий переплёт
    Знакомых книг... Томительная нега
    Тепло ладоней на моих плечах... "

    Неандрей перелистнул последнюю страницу Неалисы. Что тут скажешь?

    " Мы иногда выходим из пещер
    Своих стихов и снов, и мемуаров... "

    Где-то выходит к Азовскому морю Женщина. Её губы шевелятся, словно она шепчет что-то. Она несёт стихи к утренней песне волн. Или к вечерней?.. Какая разница. Она несёт Стихи!
    avatar
    Неандрей читает Неалису...

    " Адмиралтейский шпиль вонзился в небо
    И пишет там... " Какой поэтический логотип Петербурга!! Гуляют по проспектам поколения, где " медный Пётр над волнами летит,
    Застывший в бесконечности движенья... "

    " Мой внук гуляет там, где я росла,
    А мне дороги в детство нет... Обидно...
    Всё чаще отражают зеркала
    То, что хотя бы в сумерки не видно. " Мы все замечаем, как стареют листья осенью. Золотая осень? Листопад - красивая смерть листьев. Поэзия... Мы осыпаемся листами поэзии, прожилочками образов и рифм. В юности образы ветрено-зелёные. Сейчас глубже, философичней, стихи прозрачнее, отрываются и летят в интернет-пространства... Чью душу они удобрят?.. Кто их сметёт, словно дворник со своей аллейки?..
    Мы не отпускаем самое дорогое, даже если больное оно. Там наша история, капиллярчиками вливающаяся в аорту Родины. Была же История и до нас.
    " Это берёзы ещё не сгоревшие,
    Это дорога на Павловский пруд,
    Лес, где пугали кикиморой, лешими,
    Сквер, где мы белок кормили из рук... " Ещё не сгоревшие берёзы в предвоенных фотографиях... Мы живём и любим на земле, которая через 50 лет... возможно тоже с болью опишется потомками...
    " Снова морочит меня полнолуние
    Глазом оранжевым в чёрном окне
    Страшными двадцать вторыми июнями,
    Где меня не было, не было, не... " Можно писать без разрывов, воронок, без нескольких атак за высоту, где легли навек почти все. Можно писать -

    " Время горчит недозрелой рябиною -
    Год-то который? Улыбка в ответ.
    Двадцать второе и ночь воробьиная,
    Там меня не было, не было, нет! "
    Военная поэзия... Почему-то красивая! Как миг перед мощным взрывом на цветущей поляне...
    " Мама-девчонка в забавной беретке,
    Воду для чая несёт из ключа... "
    "Мамы в беретках, бабушки с кружевными салфетками, рыжие псины под вишней" , - что же вам довелось пережить?.. Неалиса, что ты творишь? Красивые стихи твои, словно скальпель, словно изящная вилочка по стеклу... Лучше твой мирный утренний город -
    " Едва зарёй затлеет утро,
    И нет пока ещё жары,
    И начитавшись камасутры,
    Задремлет город до поры.
    В нём сны жужжат как пчёлы в ульях...
    Роса спускается с небес
    И смачивает щёки улиц,
    Разводит краски для чудес... " Ах, шалунья! " Читали камасутру" и проверяли, а правда ли то, что там написано?.. А затем выходили на балкон обнажённые и счастливые и смотрели на звездопад:
    " Угадай, попробуй, где сорвётся звезда и скатится...
    Кверху голову - погляди, полюбуйся небесной скатертью. " Это не зазеркалье! Это жизнь! Поэтому будем Неалису читать...
    avatar
    Неандрей читает Неалису...

    Походил, посуетился. Увидел печальную красоту осени и вспомнил, что " лето - это маленькая жизнь". У Неандрея своя, у Неалисы своя. Неандрей в зной ползал по железной рифлёной крыше, у Неалисы был тоже зной... Знойные мы какие-то...
    " Такому зною лишь безумный рад,
    Садись в тенёк и чаем наливайся,
    И наблюдай, как в томном ритме вальса
    Рисует на дорожке виноград
    Теней скользящих призрачный узор. " Так и увиделся ажур переплетения лозы, побегов, зреющих виноградин в гроздьях и... всё это откидывает удивительную тень . Хочется туда в прохладу такой беседки... " Налиться чаем ", поболтать до вечера о том, о сём, и увидеть -
    " ... как усталое солнце красиво садится -
    Прямо в тёплые руки молочно-парных облаков. " И когда - " Этот вечер, как мягкий ковёр под ногами расстелен,
    А на небе светлеет серебряный мячик луны... "
    то, обласканный этим понимаешь,
    " ... Куда теперь спешить?
    Всё позади. Запишем в мемуары
    Воспоминанья молодой души,
    Душа, ведь правда, не бывает старой? Правда! Тело стареет неотвратимо, как красный диск закатного солнца, стремящегося за горку, а душа всегда восторженно любуется закатом... Душа не стареет. Даже, когда что-то или кого-то теряешь, душа с тобой разговаривает, как дочка молодая с мамой взгрустнувшей...
    " Мой дом. Теперь уж мой. Я в нём одна,
    Моя, под крышу ростом, тишина...
    Мои, до блеска вымытые окна,
    Мои цветы, мой дождь - и всё промокло...
    Моих нелепых строчек длинный строй,
    Мой полдень, мой закат, мой пир горой...

    И снова в дом. В мой маленький мирок,
    Где стрелки щёлкнут, будто бы курок
    Висящего на коврике ружья.
    Здесь всё моё. И только я - ничья. Читаю Неалису, слышу Неалису, вижу... На каждой странице её образы, рисуночки на полях. Часы с одной стрелкой... виноград... ласковые волны... А то - просто тишина... предродовая тишина, сквозь которую скоро польются слова и строчки любви...
    " Любовь, прошу, запомни наши лица -
    Паломники твои в особняках,
    В лачугах, в поле, на лесных полянах -
    Запомни их - они навек твои,
    Тобой живут, тобой хмельны и пьяны
    Пожизненные пленники любви. Да... Мы в плену... А стихи - это отчёты о минутах, днях, годах, проведённых в этом плену...
    avatar
    Неандрей читает Неалису...

    Стихи, они бывают словно фотографии. Запечатлевают нас.
    " Время вытирает наши лица,
    Словно надпись мелом на стене,
    И другие пишет мелким шрифтом...

    Мы устали и седыми стали...
    Мы устали . И под ветра свист
    Мы уходим... Прочее - детали. " Уйдём... останутся стихи - " фотографии ", ворох страниц, а на них стихографии разных размеров. Пейзажные стихографии, стихографии чувств, стихографии о городе, о Родине...
    Суета ночью ложится спать. Дрыхнет, чтобы утром во многих домах проснуться с пищанием и навязчивой музыкой будильников-телефонов.
    Суета спит, и слова, словно мыши начинают свою ночную жизнь.
    " Слова приходят ночью. Лунным светом
    Ложатся на безмолвные страницы,
    Или стрелой, летящей с арбалета,
    Пронзают душу. Или звук кларнета
    Вдруг донесётся, запах медуницы,
    Вчера расцвётшей...наступает лето...

    Слова приходят ночью. Это больно,
    Поверь, они жестоко ранят душу,
    Царапают осколочком стекольным ,
    А кровь в ушах грохочет колокольно...
    И мечешься издёрганной кликушей,
    Рифмуя не глагольно и глагольно.

    Ночная жизнь продолжится... Ночью буду читать Неалису...
    А сейчас - в жизнь! В лабиринты законов Суеты.
    avatar
    Неандрей читает Неалису...

    Неалиса спросит : " Да что ж ты каждому слову рукоплещешь?
    Забудь и посмотри - зацветают вишни,
    Красивее, чем в Японии сакура,
    Или в Новом Орлеане камелии...
    Сегодня не вечер вопросов-ответов,
    Дай мне остаться полутьмой-полусветом... " И я увижу, что ярко-жёлто одетый осенний молодой дуб, пожалуй красивее, чем сорокалетние вязы, и я увижу наброски листьев, из которых ветер пробует свои песни, а им рукоплещет только одинокий поэт на скамейке, да и то, не рукоплещет, а душеплещет тихонько... а руки у него в карманах тёплого серого кардигана... Он понимает, глядя на танец листьев, только вчера трепетавших от трелей ночных певцов, что -
    " И время - для взаимопониманий,
    И время - для преодоленья лестниц...
    Где нет замков, где песенки прелестниц,
    Звучат, как флейты... " У нас ещё будут рассветы! Они будут обласканы бережливей! Они будут зацелованы щедрей! Они будут рассветнее...
    И " слова, как капли дождевые...
    разбудят жизнь! "

    А бывает, в словах нудишь... нудишь, как ветер, шлёпающий повисший ставень, и самому от себя тоскливо:
    " Бумага, возмутись, прошу тебя родная,
    Сгори, сожмись в комок, ну крикни : " Вашу мать! " О, меняющееся настроение! О, меланхолия маленьких сердечных торнадо!
    Где-то внутри
    " Шарманку крутит зря мой старенький шарманщик,
    И в бубен колотя, зазря поёт шаман... "
    avatar
    Неандрей читает Неалису...

    " Опять твои следы ищу везде -
    В опавших листьях
    И в опальных письмах,
    И в мыслях, опалённых пустотой ... " Мы всё время в дороге. Даже, когда в разлуке... Мы в дороге оправдания, а в узелке с собой несём светлые свои воспоминания. В том узелке, даже то, что Бог не осудит... там то, ради чего мы себя даже в рай не пустим... " Трудна дорога долгая из рая... " Были там двое, но узелки дорогого разные у двоих. Такова жизнь.
    Поэты - КОЛдуны? Да, пишут и пишут, опалённые КОЛом-СОЛнышком. Сквозь КОЛОворот времён года, ловя КОЛОдарные дни с циферками дат.
    " Я среди ночи хохочу и плачу,
    Пытаясь колдовать и ворожить...
    Что мне стихи? Ни толка, ни прибытка,
    Ни сна и не покоя... " Зашифровываем себя в этих буковках. Ищем словесные узоры. Трясём 33 стёклышка в калейдоскопе....

    Мы - фаталисты? Ждём, вдруг " карта ляжет"?
    " да, мне знаком предчувственный озноб,
    Ещё не чувство, но уже так близко...
    Предвижу, как помашет мне распиской
    Хитрюга- ростовщик из давних снов. " Тяжело жить Неалисой. Алиса в зазеркалье увидит изнанку ответов. А здесь, через сердце, словно через призму души, рассматриваешь тревоги, сомнения и проживаешь тысячи вопросов и ответов в своей очередной книжице. Поэзия - это болезнь, которой отдаёшь себя не задумываясь, не щадя близких и рядом живущих людей. Мы, как больные золотой лихорадкой, находим иногда самородки, которые в куче отработанного сырья заблестят особенно.Не всегда молчание - золото... Не всегда говорим в пустоту... Не всегда надо промолчать...
    avatar
    Неандрей читает Неалису...

    У А. Фета - " шёпот, робкое дыханье, трели соловья..." Неалиса несогласна.
    " Какие к чёрту трели соловья -
    Орган ревёт и рушатся все стены... "

    " Великолепна первая любовь " !

    Она - " Врасплох, в разрыв, вразброд и в ослепленье... " Неандрея потрясла этакая " пленительная трясина "

    Если есть спящие красавицы, то, безусловно и спящие красавцы.
    " Что за конь белой масти застыл у порога?
    Что за меч заржавевший стоит у дверей? " От спящих красавцев ещё ждут чего-то... Ждут, если не романтизма, то хотя бы авантюризма.

    Но " Облетают листочки у календарей.
    Осыпаются дни одинаково скучно. " Э - гей! Где мой конь чёрной масти? Где моя дубина? Чую, ведунья уже посыпала в кипящий котёл прострела поникшего... А и попереворачиваю в диком лесу пни мохом на юг... А и запутаю ворожбу... А и потешусь силушкой... но долетают фразы:
    " Держись! Я в эту ночь сегодня кану.
    Бродить, гулять, шататься между фраз. " Придётся скакать до весны... И содрогаться от слов:

    " Прошлое, что же ты делаешь с нами?

    Что же ты крутишь опять и опять
    Эту затёртую старую ленту?
    По лабиринтам гоняешь крысят
    В стёртом до ветхости эксперименте. " Ёжусь.
    Знобит.
    Не холод...
    Слова...
    avatar
    "Мы иногда выходим из пещер
    Своих стихов и снов , и мемуаров... "

    Неандрей читает Неалису...

    Бывает, выпадаешь из долек - " внезапно, невпопад,
    Как много лет тому назад...
    В таком же странном феврале...
    Но может, на другой Земле? "
    И опять же страдаешь, но... как-то по-другому...
    " А все вопросы - к февралю,
    Прости - но я тебя люблю... "

    Но просыпаешься - " Там, где стены сдвигают
    В ухмылке сырой кирпич... " Там, где кричишь, не докричишься, зовёшь, не дозовёшься...

    " Я между чужими
    Совсем человеками
    Закрылась, закрылась
    Сижу незаметная. " Это не пейзажи... Это душу вам обнажают... не возле шеста, не на потеху...

    "И в уши шепчу
    Замирающим шёпотом -
    Всё правду, да матку ,
    Да истину голую,
    Напрасно -
    Тебе обнажёнки не хочется. "

    Это стиходрожь всем вам знакомой Женщины...
    Вы знаете Неалису?..
    avatar
    " Неалиса" Людмила Тихонова " Мы иногда выходим из пещер
    Своих стихов и снов, и мемуаров... "

    С первых строчек понятно, что это серьёзно. Я здесь могу быть только братом... не рецензентом. Помню, мать мне рассказывала, что меня хотели назвать Андреем...
    Неандрей читает Неалису...

    "Всё равно ухожу - в закулисье,
    В зазеркалье - изрезав запястья.
    Рыбой вырвавшейся из снасти,
    Птицей, вылетевшей из клетки...

    Очень странный фасон рубашки
    С очень длинными рукавами... " Серьёзная поэзия требует самоотречения. Лучшие актёры - великолепные лицедеи. Поэт, выворачивающий жизнь наизнанку, как учёный сознательно заражающий себя вирусом... Наш мир несвободен! Демократия - это большой свод законов , запутанных и опровергающих сами себя... Вырвись из снасти... Вылети из клетки... Смирительная рубашка найдётся каждому...
    А поэтому, хочется понять шамана, который в местах, где нет стен, уходит... в закулисье...
    " Пусть говорят: " Он просто мракобес!"
    Мне чужды? Нет, близки твои напевы,
    Идущие из глубины, из чрева,
    Пьянящим дымом в сторону небес...
    Танцуй шаман... " Куда он отпускает свой дух?
    Туда - " где нет ни дверей,
    ни распахнутых окон...
    Туда, где дождями грибными промокла
    Окрестность, а ветер, как вечности признак. " Ветер - признак вечности... молчаливый камень - признак вечности... Мы среди признаков вечности становимся другими...
    В прошлом веке мы были молодыми, " ... как весна, глядящими пронзительно-высокомерно. "
    Нас меняют не века?.. Нас меняет закулисье?.. А может, нас меняет кора " из рёбер, кожи,свитеров, жилетов,
    крестов, цепочек, крема и духов. " А на коре - наросты из долгов,кредитов, ежедневных смен, сваренных борщей... Шить, штопать, будить, вести в школу, ждать, растворяться в продолжении себя... Когда " откроется клетка "... они будут плакать...
    А пока - " Ползи улитка, ползи...
    Тащи свой старенький домик
    Из горя, боли, камней.
    Тяжёлых маленьких долек. " Это наш русский менталитет, про всё сказать: " Такая уж доля наша!" Вся доля из " тяжёлых маленьких долек... "
    avatar

    Раздача наград