[ Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · RSS ]
  • Страница 1 из 1
  • 1
Литературный форум » Архивы конкурсов » Архив различных конкурсов » Православный причал » 67 (1 тур)
67
Конкурсы портала (Оргкомитет)Дата: Среда, 02.04.2014, 21:44 | Сообщение # 1
Долгожитель форума
Группа: Администраторы
Сообщений: 6216
Награды: 66
Репутация: 20
Статус:
Страшный Суд Земли
В громыхающих накатах, в наплывающем огне
Искры адского раската... Дымом чёрным... „Рай” в золе.
Гул с небес всё ниже давит. Ниже, ниже молний жар,
Лижет пламя без разбора под раскатный грома вал.

Страх и паника предвестник, наближается беда,
Затянуло поднебесье все бегут, бегут... Куда?!
Лиц не видно, только ужас в пустоте людских глазниц,
Перекошенные взгляды... Кто-то рухнул наземь ниц.

Топчут тело... Испускает он последний в жизни крик,
Но толпа его не слышит. Затоптали... Он поник.
Голос грозный из раската, треском молний счёт ведёт,
Убегающим он числа по порядку раздаёт.

Ну, а вал раскатный грома затянул весь небосвод,
Потемнела вся округа... День иль ночь? Кто разберёт?
Крики, стоны и проклятья вместо трелей „райских” птиц,
Вместо солнечного света жар земли и серы писк.

Запах гари... Нет деревьев, нет зеленого ковра,
Вместо трав, цветов весенних под ногой трещит зола.
Зверь стоит в раскатах грома и объята плоть огнём,
Он обвит змеиным клубом, ядом их ним опоён.

И людские тени тихо переломлены стоят,
Друг за другом, вереницей ждут куда определят.
Светят тускло, в полумраке, языки костров смолы...
Всё ж дождались апогея... Вот он - Страшный Суд Земли.

Душа моя калива для монаха...
Душа моя калива для монаха, где инок мой во мне живёт,
В отдельном ските, уединённо, мою он жизнь во свет ведёт.
Ты словно Церковь, преподобный, к тебе молитвы возношу.
Я, старче, отрок согрешённый, тебя наставника прошу.

Не дай запутаться во мраке, не дай ступить мне за черту,
Не допусти меня к той плахе, к которой я всю жизнь иду.
Душа! Синод мой каноничный! Тебе я схиму воздаю,
В ней мой обет на поведенье, в ней рясофором проживу.

Пусть аскетично восприятье, не как у всех мой взгляд на мир,
Пусть не одел монаха платье и не доступен мне эфир.
Я все ж живу, монах отшельник, живёт со мной в моей душе,
В беседе с ним ищу решенье и он даёт советы мне.

Душа моя калива для монаха, где инок мой во мне живёт,
В душевном ските, уединённо, мою он жизнь во свет ведёт.

Мотыльки
В туннеле свет он всех манит и грешники к нему стремятся.
Летят на свет как мотыльки, не осознав, что им боятся?
Их души радости полны, их счастью, удивленью нет предела.
Земных заслуг как пальцев рук, а тут - Прощенье! За какое дело?
Глядят на свет, прикрыв глаза, что впереди не понимают,
Но взмах крыла ведёт вперёд, и те летят, не засыпают.
А вдруг то - сон? А вдруг - мечты? ведь я же грешен! Не святой я!
Но где-то там, в глуши души ликует зависть - Вот какой Я!
Всё ж повезло! Какой там суд! Вот свет. Вот я. И что же боле?
Где Ад? Вот Рай меня зовет, и я лечу к нему без боли.
Взмахну крылом ещё, ещё, всё ближе, ближе. Горячо?
Но почему же? Пропал тот свет, что так манил, ушли надежды.
Я – Сгораю!
Пропали души-мотыльки, кто прожил жизнь не понимая.
Ты не обманывай себя, не теш надеждой – обойдётся.
Жить надо так, чтоб не сгорать, когда лететь тебе придётся.

Сухость терена венка
В ночь разбросаны осколки отраженье света дня,
Кривью ходят кривотолки пыль покрыла зеркала.
И не слышно, что пророчат окрылённые слова,
Дали волю вот и грезят лжепророчные глаза.

То, что было уж прошло ведь, ну не вышло, что ж теперь.
Новых слов строй легионов подготовил лживый зверь.
Ложь в глазах сверкает ядом, градом сыплется из уст,
Сохнет иглами растущий на венок терновый куст.

Переполненное чрево, рвётся матушка земля,
Плиты мрамора как древо, ширят ветви грань холма.
Время встало… Вечность бродит… Неизменные глаза…
Не моргая, так же смотрят год от года в даль глядя.

А венок все ж подсыхает... Кто украсит прядь свою?
Нет уж тех, кто флаг расправит, кто пойдёт один во тьму.
Тьма и мрак всё поглощают лестью ложью сахаря,
Бьют в осколки, свет ломают, пеленит туман глаза.

И безликие итоги взором угол обведут
Две стены как две дороги тупиком вдруг встали тут.
Выцвел терен… И опали наземь листья и шипы,
А венок не одевали... Нет не я, не он, не ты.
 
Литературный форум » Архивы конкурсов » Архив различных конкурсов » Православный причал » 67 (1 тур)
  • Страница 1 из 1
  • 1
Поиск:

Для добавления необходима авторизация