Пишите, у Вас здорово получается, а то здесь много отформатированных поэтов.

в городе пахнет сеном и молоком.
кто-то зовет по имени,
кто - не помню.

дом прорастает через асфальт легко.
тонкая тень бежит к нему босиком, чтобы пропасть под чьей-то чужой ладонью.

я просыпаюсь.
город почти знаком.

я просыпаюсь.
город сегодня мой.

всегда твой.
ты умеешь с ними, с городами)))

что выходит из нас?
помятый тугой металл, заржавевший от перековки на двух листах.

ты найдешь меня поднимающейся в цене на заброшенном рынке чертовых идиотов.

кто-то коснулся шеи и повязал мир на седьмой несломанный позвонок.

так и смеюсь: ни сжаться в угрюмый ком, ни запрокинуть голову к потолку.

только под мягким серым воротником мир постоянно тянется к позвонку.

Катя, вы молодец! Зайду к вам еще.

кто плывет в смородиновом вине, кто кипит в разлитой собой вине, кто идет на мост, кто идет с моста, я считаю сколько могу - до ста.

кто не жжет могил, кто не бьет костров, кто в смоле купает солдатский строй, кто с идущих мимо берет таньгу, я считаю сотни на берегу.

кто сплетает стебли в холодный лен, кто зовет по каждому из имен, кто твердит, что доля моя кисла, я считаю: сотню ли не спасла?

и не будет сотням моим числа.