солнышко поцеловало тебя в плечо очень по-летнему - ласково, горячо, чтобы спалось хорошо на родной земле, чтобы не думалось более ни о чем.

всё таки лето - и травы вовсю шумят

и оставлят простреленные тела,

и злой ещё... вот.

как трупы вянут цветы магнолий, а письма - нет.

так идёт саранча, и взимает ясак
с выходных, ошарашенных ветренным свистом.
и приходится дням затянуть пояса,
ничего не поделаешь... аста ла виста,
воскресенье монгольское с плоским лицом,
я для этой недели - незваный татарин.

рассвет прокукарекает петух
луженой глоткой юного горниста -
и солнца луч уткнётся маслянисто
в окошка ахиллесову пяту,
пробив её навылет.

рифмуем сводки ради красоты
победно-оглушительных реляций,
а Троя, обращённая в пустырь,
не повод, чтобы плакать и стреляться.

цеппелин улетит, ключик будет отброшен в сердцах...
всё своим чередом, Иегова не спорит с Аллахом.
только зритель не в силах ладони отнять от лица,
и каштаны слетают, как головы мёртвых, на плаху.

Троя ждёт коня
под звуки торжествующего горна.
на радость всем, воюющим проворно,
кропай стишок - бери пример с меня.