А ночь боится отпертых дверей,
Окон неспящих – чувствует тревогу...
И молится у чёрных алтарей
Какому-то непризнанному богу.

Плотник

Ну, не воспитали во мне честолюбца,
Но научили смотреть позитивистски.
На всё. Даже на очень странные вещи,
Которые, в общем-то, глупы и лишни...

Может, туда, в ночь пойти надо было...

плотник или Плотник?

"Небольшой снегопад и гололедица" - вот что обещают прогнозы плотнику... а Плотник, да, он и сам прогноз может давать.

Вот!

Но рвётся сквозь стареющую плоть
Такое… мне бы надо стать скромнее,

Плохо, когда Душа стареет в молодом теле.

Тот самый кузнечик)))

Кузнечик незатейливо стрекочет,
И я за ним вослед всё стрекочу,

Когда ночами, страшными, как правда,
Из сердца тянешь ниточки стихов,
И возникает строчка, как награда,
А ты не слышишь крика петухов,
Которые заливисто и громко
Нам проорут ликующий сигнал,
И – угасает ночь за нежной кромкой…

Я вижу, как лазурь густеет в небе,

Смех

А рисунок связи
Так хрупок, так прозрачен, как вода,
Бывает, от оказий до оказий,
Прождёшь и день, и два, и даже три –
Но, ни словечка – тишина глухая.
Ты знаешь, тишина страшней, чем крик,
Но крикнешь – и бегут сейчас же, хаять –
Мол не к лицу… Да к чёрту! Мне к лицу
Всё то, что я себе насочиняла.
И я шепчу – давай, давай танцуй!
Кто хает – эти жалкие менялы?
Вот эти закоснелые ханжи,
Боящиеся собственного эха?
Боящиеся просто взять и… жить?

Мой смех – моя защита и атака...
Смеюсь, но помни – это всё всерьёз.

его стрекотание - просто биение твоего сердца

Интересная лирическая загадка,

Лабиринты слов

Наши письма похожи на выстрелы из засады,
Холостыми, конечно. Где «нет» означает «да».
Тем не менее, выстрел ответный уже угадан.

Все слова для того, чтобы лучше запрятать тайну.
Изощрённые в вечно-прекрасной, как мир, игре,
С упоением бродим в окрестностях лабиринта…
Не любовь – просто флирт и, конечно, совсем не грех,
В лабиринтовых дебрях свои щекотать инстинкты.
И поёжась, в предчувствии новых витков игры,
Открывать не спеша, прилетевший к тебе конвертик,
Вдруг заметить, как будто, нечаянный слов прорыв –
Многоточия в ряд и... «да ладно, шучу, не верьте.»

Но поверить мгновенно, сорвавшемуся с цепи,
И скользнувшему между пальцами на бумагу...

За границы словесных и очень прозрачных стен!
Безопаснее так... балансировать на канате.
Продолжаем игру. Я, конечно, сдаюсь Вам в плен –
Как иначе, противник любезный мой, как иначе...

Красивая ассоциация красивых отношений.

Ах, Августин..

А я слова по строчкам разнесла,
Потом стишок из этих строчек свила.
Потом… да, впрочем, бог с ним, со стишком,
Герой уже заждался героиню…
А строчки закатались в снежный ком,
Стишок бессмысленен и слишком длинен…
В нём всё про жизнь, а также про дела –
Дела, дела… Им нет конца и края.

Только относительно тебя подобное можно отнести к серии фантастики,

Ночь

Опять моё бессонное окно
Багровый ветер голой веткой крестит.

Он просит приютить его в словах,
Хотя бы так – в словах и ненадолго...
Попробует стихи расшифровать,
И не добьётся никакого толка.

А мысли в речке, стайками стерлядок,
От звёздных глаз стремятся в тёмный кут,
В одной чешуйке отразив полмира...
И Словопряды вновь слова прядут,
От паутины обмахнув кумира.

Плотник

А ночью, жену обнимая,
округлые гладил колени,
Вдыхал, обмирая, лавандовый запах
её сокровений.

Он ладил кресты, зачищая любовно
сучки и занозы –
Работы прибавится...
скоро –
ему обещают прогнозы.

Сильная вещь, ночная

Лучше бы он выстругивал игрушки

Мила, "Плотник" для того, чтобы задумались, да?

Сонный город, меняющий кожу, как змей,
для которого сотни чешуй - не критетрий...
Ты идёшь не по городу, а по зиме,
и становишься чьей-то случайной потерей.

Никого, только ветер, как твой проводник,
И незапертых ставень скрипучие звуки
На каком-то окне. И срывается с губ,
Наконец-то. Оно. Долгожданное слово.
Просверлившее дырку в усталом мозгу,
Обошедшее целую свору уловок

Ну, в общем-то, я регулярно там нахожусь. Оттуда и дровишки)))

И льётся слов ночное серебро.
А сердце бьётся, в клетке заключённым.

Диафрагма закрылась. А взгляд из окна -
это кадр двадцать пятый застыл в объективе.

Все связистки на пенсии, вяжут носки.

И срывается с губ,
Наконец-то. Оно. Долгожданное слово.

Отскочило назад, прямо в губы от стен,
Целовало, смеялось – эх ты, неумеха!

Как иногда долго ждём...это единственно нужное слово)

. А если ещё и сама рубишь, тот тут и Некрасов бессилен))

Не выскочит, - оно осуждено
За буйный нрав и выход оголённым.

Чуть мигнуть, и исчезнет. Но память верна, -
возвращает болезненно и некрасиво.

Это что-то, Людмила!

А чтенье в ночь придумал идиот,
Который в чай обмакивает сушки,

Какое счастье, что есть ещё такие идиоты

Промолчал, но тебя не держало ничто,
Так и будешь слова нерождённые нянчить…
И без вкуса жевать, словно жёсткий картон,
И швырять их об стены, как теннисный мячик.

Уснуть.. но строчек нежная пастель
Крадётся в разум, с ласковостью кошек,
И кружится от неги голова,
И пахнет талым, снова пахнет талым…

Они такие, эти строчки...