У моря

Полощет грудь
Солёное дыхание зюйд-веста.
Ворочается море там, внизу,
И тянет вниз с высокого обрыва.

И вдруг понять – вот это мне и надо,
Вот это, что касается души,
И просит быть правдивей, и точнее.

Припомни всё и опиши, как есть.
Все запахи и шорохи, все виды,
Вот этот март и водяную взвесь
Дождя, что так при солнце неожидан.
И страсть, перерастающую в страх,
Что всё внезапно, резко оборвётся..."
И тонкой струйкой просочится прах
В беспамятство бездонного колодца.

Чёрный цвет

Этих строчек, кричащих – нет!
Этих букв, говорящих – да!
Чёрный цвет – это тот же Свет,
но негаснущий никогда.

ХОЧУ К МОРЮ!!!

упаковываешь неуловимые мысли и слова и выпускаешь их для всех, а потом они снова собираются у тебя...

Что-то пришло к тебе особенное

Чёрный цвет – это тот же Свет,
но негаснущий никогда.

И как же на него смотреть надо, чтобы увидеть Свет?

В моих руках смешное веретёнце –
А нить прядётся тонкой и звенящей.

пусть Ваши стихи всегда будут такими - звенящими!

Сегодня небо серое. Дневная Укрыта даль застиранною тряпкой, Так низко, тяжело и беспросветно. И солнца нет.

Пусть пока играет В моих руках смешное веретёнце – А нить прядётся тонкой и звенящей.

Милочка, с Днём поэзии! Пусть никогда не прерывается эта тонкая и звенящая нить поэзии!

И мучает меня словесный зуд –
Мой персональный бес такой игривый,
Толкнёт в ребро – "Соври чего-нибудь!"
А я и рада бесу подчиниться

За спиною лукавый чёрт –
узнаванье знакомых черт.

В моих руках смешное веретёнце –
А нить прядётся тонкой и звенящей.

И стихи смешные, как кутята,
Прибегут на мой негромкий свист.
И разлягутся весёлой стаей,
Глупой стаей маленьких щенков.

Понятно, кто тебе диктует...

Корми щенков, крути веретено -

Нежно-розовое Утро и прекрасный синий Вечер...
Но рисует им Надежду чёрно-белый карандаш.

А вчера, оказывается, был день цвета.

Прости, что с опозданием...
Люблю твои стихи,

Сегодня

Сегодня небо серое. Но с краю
Уже белеет – это признак солнца.
Я не смотрю пока в почтовый ящик.
Потом. Попозже. Пусть пока играет
В моих руках смешное веретёнце –
А нить прядётся тонкой и звенящей.

Повремени...

И намёков… Много их, мой свет,
Для того, чтобы сильней запрятать
То, что рвётся строчкою на лист.
И стихи смешные, как кутята,
Прибегут на мой негромкий свист.
И разлягутся весёлой стаей,
Глупой стаей маленьких щенков.
Как-то незаметно вырастая
Из благопристойнейших оков,
Как-то обжигая страстным словом,
Что под утро проскользнуло вдруг.
Неумело стих мой зашифрован
И никак не замыкает круг,

Никому не верь, мой ясноглазый.
И меня забыть повремени.

УХ!

Чёрно-белое

Одному из них до века суждено быть белым-белым,
А другому – чёрным-чёрным, словно бархатная ночь.
И по белому напишут, нарисуют обгорелым,
Ожидающее встречи, растворённое окно.

Вечно рядом, но не вместе – не дождаться этой встречи,
Между ними есть преграда, две границы навсегда –
Нежно-розовое Утро и прекрасный синий Вечер...
Но рисует им Надежду чёрно-белый карандаш.

есть над чем поразмыслить.