Интрига, - двигатель прогресса? Это как в 55-словниках Спасибо, Виктор!
Маятник
Над голубым пространством вод качнётся маятник сегодня. Очертит линию прибоя, и просвистит над головой. А завтра на последний бой уйдем, мой друг, и мы с тобою, - сирена взвоет над волною, и растворится горизонт. И мир округлый растворится в тумане собственных частиц, и станут призрачными лица без ощущаемых границ. И призовёт слепое море протуберанцев дикий хор, чтобы слизать земное горе и океанских вод простор. Но не исчезнут эти лица, чтобы в агонии забыться, - их воспалённый вынет мозг, - и снова мир построит Бог.
Чернила
Как долго тепло добиралось до мира, где холод царил, - в листы белоснежной бумаги на запах весенних чернил. На льда голубые разливы, в прозрачные кончики игл, чтоб всё акварелью ленивой апрель вдохновенно залил. Весной уже пища не греет, - работа, и книги, и сон, и музыка мягких движений, которою заворожён. В гармонии Иня и Яня, - лишь изредка выброс взрывной, - как в тяжести полных карманов на доброе дело настрой. И весом душевного лада наполнена внутренность сил под ветками зимнего сада, где запах весенних чернил. Стихи. Проза.
Сообщение отредактировал Валерий_Cool - Пятница, 03 Апр 2015, 13:24
Ворона каркает, - почуяла, кто слаб, кто дышит через сомкнутые зубы, - и если упадёт, то снежный сад останки быстро скроет среди луга... А мне ещё немерено бежать, - покуда хватит силы, или духа, и собирать, по принципу ежа, все беды по дороге, и прорухи.
Луг полон солнцем, словно пиала наполнена горячей медовухой, - и щурятся отвыкшие глаза, и ищут тень, как дверь в привычный сумрак. Но на лугу - ни тени, ни людей, - едва ползут по зимнику машины, встают у верб, чтоб ветки в этот день украсили мещанские картины.
И мне всё меньше хочется любви, все больше - одиночества покоя, - и время хоть на миг остановить, чтоб вынырнуть из суетного роя. Но улей дней затягивает вновь, и вздох очередного выходного все реже, и отраднее, - как кровь густеет, а обязывает - слово.
Ворона каркает, - почуяла, что пост, - на голос сердца, плачущего болью, спустилась вниз, и, растопырив хвост, со мною делит тайны и пароли. Стихи. Проза.
Сообщение отредактировал Валерий_Cool - Понедельник, 06 Апр 2015, 09:09
Как мне эти самые двери и сумраки нравятся.... Что-то в них есть от Зазеркалья))) и вороны мои любимые...
Ага, Мила, они становятся любимыми, когда проникаешь в сумрак... там они такие красивые. Но ещё попытался исправить всякие несуразности. Вроде машин, ломающих ветки . Стихи. Проза.
попытался исправить всякие несуразности. Вроде машин, ломающих ветки
)))бывает, что и машины ломают. а бывают люди, как машины - обнесут всё, не думая о том, что здесь будет завтра. верба, мимозы, ландыши... всё на продажу. и лес. большой такой пустырь останется. печально. Играть со мной - тяжёлое искусство!
Дата: Вторник, 07 Апр 2015, 12:33 | Сообщение # 259
Группа: Удаленные
ЦитатаВалерий_Cool ()
"И это пройдёт".
Валерий, очень ценное стихотворение - именно тем, что даёт читателю широкое поле для ассоциаций и размышлений. У каждого, уверен, есть свои "жизненные моментики", которые сразу всплывают при прочтении. Спасибо!
Повсюду в мире правят провода, и средства связи есть беспроводные, - не демоны ль рождаются земные где в паутине вязнут города. Растёт наука, и бегут года, - но в институтах умирают люди, - их убивает чистая посуда, машины убивают, и вода. И так везде, где город и дороги, - как хорошо, что в мире уголки ещё хранят языческие боги лугов и леса, озера, реки, - нетронуты они мобильной связью, - цивилизации излечивают язвы. Стихи. Проза.
Сообщение отредактировал Валерий_Cool - Суббота, 11 Апр 2015, 12:52
Что юный видеть в зеркале привык, То видит даже в кирпиче старик. (Мухаммед Аззахири ас Самарканди)
Гляжу в кирпич, и вижу там тебя, - весь мир в морщинках ласковой любви! Меня ты кем позволишь называть? - ни стар, ни юн, ни лыс, ни волосат, но сына выдаёт изгиб брови. Звоню тебе, - ты трубку не берёшь. Должно быть, суетишься по делам, - на кофточке прицепленная брошь, и записи в тетрадке, как чертёж, - триангуляцию никто не отменял! Никто не отменял прошедших лет, и тысячи с рейсфедером часов, - пускай теперь покажется, что бред на карту тушью наносить портрет лесов и гор, озёр и городов, как в телескоп, смотреть в теодолит, седлать оленей в самый дальний путь, - и без обеда счет вести углам чтоб вычислить очередной маршрут. Ну вот, - ответила! - и жалуешься вновь на тихую мелодию звонка, и хвалишься, - освоила ватсап, - а я, как старый, не люблю его. Гляжу в кирпич, и вижу там тебя, - Весь мир в единой трещинке любя. Стихи. Проза.
Здрасьте, здрасьте))) Валера, у тебя снова интересно. Понравились стихи, но умных слов - поискала и не нашла.))) Спасибо Играть со мной - тяжёлое искусство!
Сергей, вот бы послушать! У нас тут модное направление было - запись и выкладывание стихов, - к сожалению, моё оборудование не позволяет пока качественно записывать... только слушаю!
ЦитатаМилочкаТ ()
Понравились стихи, но умных слов - поискала и не нашла.)))
Кхе-кхе, да вот с некоторых пор как-то стараюсь ближе к народу, популярнее изъясняться... Стихи. Проза.
Спасибо за поздравление, Мила! А коммент, - главное, чтобы заумным не был, или псевдоумным например
Города и деревни, грязь, подковы и лужи, и бездонное небо, - людям мир этот нужен. Там, на небе, всё реже зажигаются звёзды, - и как будто на счастье, утихают морозы, как кровавые луны, погасают химеры, - этот мир без кумиров не останется прежним. Век глобальных процессов и локальных протестов, снов седьмых, поразительно песенных песен забытья и забытых в пыли откровений, и фиктивного счастья, и поддельного горя. Улыбайся и верь мне, что любовь неподкупна, не завидуй, не смейся, не гордись перед Богом, - в недоступности истин проступает дорога, - города и деревни, грязь, подковы и лужи, и безвездные ночи, и луны полукружье. Там, в безмолвных отрогах, где рождается ветер, где таится в берлогах растворённая вечность, улыбается время в огоньках на болотах, и сквозь тайну материй пробуждаются соты. И никто не заметит, как в эпоху пророчеств сотворятся узоры удивительных строчек, города и деревни, грязь, подковы и лужи, - для чего на земле человек этот нужен? Стихи. Проза.
Не ждал. Ни чувств, ни откровений. Был слишком чист, и слишком пуст. Но до конца вздувались вены. Ругательства срывались с уст. Хоть каждый день молился Богу, - не к состраданию взывал, - а возжелал добра народу, невозлюбившему себя. Но от добра добра не ищут, - не возжелай, не возлюби, - и если будешь жертвой высшей, то на галёрах и в цепи. В пыли пустынь и кабинетов, на раскалённом чугуне молчи и думай, как поэтов распять на жертвенном огне. И будто добровольно нищий, многозначительно молчи, и ковыряй кирпич прогнивший на развалившейся печи. Не жди, - ни чувств, ни откровений, - они давно уже в крови наружу рвутся. Их кипенье, - как напряжение любви. И вот тогда, разверзнув хляби, польёт небесная река на подготовленные зяби, и на грядущие века. Не ждал. Ни чувств, ни откровений. Полёт во сне и наяву по звёздам крохотной Вселенной ещё не видной никому. Стихи. Проза.
Сообщение отредактировал Валерий_Cool - Среда, 15 Апр 2015, 15:14
коммент, - главное, чтобы заумным не был, или псевдоумным например
Слов импортных не употребляю, потому как - не понимаю))))
ЦитатаВалерий_Cool ()
И будто добровольно нищий, многозначительно молчи, и ковыряй кирпич прогнивший на развалившейся печи.
Знаешь, что почему-то представилось? Квартира Турбиных. Но не тогда, а теперь, старая и заброшенная. И огромная их печка, голландская, где на изразцах молодёжь писала всякую чепуху. Придёт же в голову такое? Да...
ЦитатаВалерий_Cool ()
Там, на небе, всё реже зажигаются звёзды, -
Может меньше стало тех, кому это нужно, чтобы звёзды зажигались? Их ведь теперь почти не видно, особенно в больших городах. Свет реклам мешает.
ЦитатаВалерий_Cool ()
Не ждал. Ни чувств, ни откровений. Был слишком чист, и слишком пуст.
Очень хорошее и знакомое состояние - когда кажется, что всё кончено, а на самом деле - это начало и продолжение. Довольно плодотворное такое время. Ведь пустоты не бывает, она только кажется. Играть со мной - тяжёлое искусство!
Проснуться белым зимним утром, и вдруг понять, что через сон заиндевевших льдинок звон творит забытое искусство.
А ветер раздувает чувства над предрассветной тишиной, - ему знаком и летний зной, и холод ледяного устья.
Но город молчаливо спит, засыпан влажным белым снегом, - он был весенним солнцеедом, - а стал биндюжником ночным. Пока скрипящий и холодный, Он поднимается, кряхтя и, грея руки, как дитя, несёт доверчивым прохожим по тротуарам и дорогам в апрель - сиянье января.
Он был так девственно нехожен, но день, начавшись, затоптал его шагреневую кожу и распушившийся кристалл. Тишком, кварталом за квартал, - так исчезает тихо чудо, что этим утром даровал корабль зимы. Его утюжит резина чёрная машин, и тает он, как будто в лужах его далёкий путь лежит.
И только здесь, в весну обутый, поймёшь, что ветер прошептал сквозь сон беспечным этим утром зиме последнее "прощай". Стихи. Проза.
Сообщение отредактировал Валерий_Cool - Пятница, 17 Апр 2015, 15:23
Я иду на Евтушенко, - пригласительный прислали. Это значит, будут дали раскрываться на коленке, Будет в бабочке, с бриллиантом, с неизменной сигаретой Дальней говорить галёрке о сиятельном десанте. Ну а может, всё иначе, и курить давно он бросил, Развивает прану йогой, как Задорнов, - на шпагате? Я спрошу его об этом, - как прожил сквозь все эпохи, Как сковал такую совесть, что не вытерлась о время? Как писал, сменяя вехи, не менял ориентиры, От квартиры до квартиры получая на орехи, Как растил сынов, деревья, славил университеты? Как профукали Советы в грозном девяносто третьем? Оказалось, что немного прочитал я Евтушенко, Но запомнилась, отпета, мне его молитва к Богу, Где глаза просил незрячим, спины выпрямить горбатым. Верно, богом быть распятым на немножко невозможно. Я иду на Евтушенко, - пригласительный прислали, - Битву закаленной стали с острием самооценки.
Валерочка!!! Поздравляю и, естественно, завидую. Расскажешь потом, как оно было? http://www.my-works.org/text_108408.html Под большим его влиянием написано. Читала всё-всё, начиная с публикаций в журнале "Юность", кажется, в 59 году, совсем ещё малая девчонка, читала взахлёб "Четвёртую Мещанскую", потом "Куриный бог" и так далее. С тех пор журнал "Юность" стал моим любимым журналом на долгие годы.
Страшно тебе завидую! Эх... а к нам одни петросяны, да михайловы с ваенгами едут... Беда. Играть со мной - тяжёлое искусство!
Под большим его влиянием написано. Читала всё-всё, начиная с публикаций в журнале "Юность", кажется, в 59 году, совсем ещё малая девчонка, читала взахлёб "Четвёртую Мещанскую", потом "Куриный бог" и так далее. С тех пор журнал "Юность" стал моим любимым журналом на долгие годы. Страшно тебе завидую!
Мила, я сам себе завидую! А у меня вот как-то фамилия и стихи его раздельно шли. Стихи читал - удивлялся, слышал имя - особо не воспринимал. Вообще цельной картины новой российской и советской культуры у меня не было и нет. И построссийской тоже. Она как-то разорвалась - сначала революцией, потом перестройкой... так и осталась порванной. Склеивать некому)) А "Вкус" - вкусный, да. Даже терпкий! Стихи. Проза.
Сообщение отредактировал Валерий_Cool - Четверг, 23 Апр 2015, 12:06