Стрелы дождя растекаются робкими лужами,
тонкие пальцы ласкают гранитные скулы,
метя их первым — осенним, мерцающим кружевом.
Ломкие льдинки ложатся на плечи сутулого
города в сером плаще нерастраченной мороси.
Все засыпает... И ты, распусти свои волосы.
Спи, моя милая, сон по ресницам не стряхивай.
Осень танцует — гляди, на грудь голову клонит.
Тень кисеи растянула прохладная пряха,
крепит дождем на фасады, карнизы, колонны.
Полог туманный — пусть солнце тебя не тревожит,
глаз не коснется развеять туманную дрему.
Тучи пуховые льнут теплотой к твоей коже.
Спи, моя милая... Спать соловьям и влюбленным,
спать кораблям, перекличкам, портовому гомону.
Спят тополя, спят бродяги, певцы и художники.
Осень уже во дворе, возле самого дома,
пяткой босой бьет в недремлющий куст подорожника,
паданцы с яблонь целует губами закатными.
Спи моя милая, брось из окна, что не спето.
Спи в дождевом одеяньи, в хрустальным палатах...
Спи моя милая, спи до грядущего лета.
