Михаил Соболев "Одиночество"

Не так-то лег­ко по­пасть в чу­жую квар­ти­ру. Под­няв­шись пеш­ком по за­га­жен­ной чёр­ной ле­ст­ни­це, – лифт не ра­бо­тал - я в не­ре­ши­тель­но­сти ос­та­но­вил­ся. Лам­поч­ка на пло­щад­ке не го­ре­ла. Ого­нёк за­жи­гал­ки вы­хва­тил из тем­но­ты дет­скую ко­ля­ску, ков­ри­ки у две­рей, бе­тон­ный пол.  

Мо­жет, вер­нуть­ся? Ночь на дво­ре, со­се­ди ме­ня не зна­ют, возь­мут и вы­зо­вут ми­ли­цию. Раз­бе­рут­ся, ко­неч­но, но до ут­ра за­дер­жат.

Ага, вот и дя­дюш­ки­на бер­ло­га.

 Про­кля­тье! Не тот ключ, что ли?

 На­ко­нец уп­ря­мый за­мок сда­ёт­ся, и я, при­от­крыв за­скри­пев­шую на весь подъ­езд  дверь, ны­ряю в при­хо­жую. Ка­кое-то вре­мя стою, при­вы­кая к тем­но­те.

  Те­перь по по­ряд­ку: бель­е­вой шкаф, ван­ная, кух­ня…  Да, не за­быть са­мое глав­ное, тум­боч­ка у кро­ва­ти, верх­ний ящик, зе­лё­ная пап­ка.

Щёлк­нув вы­клю­ча­те­лем, я при­нял­ся за по­ис­ки.

 А вот и пап­ка. В ней - пач­ка рас­пе­ча­тан­ных лис­тов стан­дарт­но­го фор­ма­та.

По­хо­же, днев­ник…