Это является май. Он почти - Мамай. Выжег и вытоптал полчища одуванов. Если с дивана сойти - угодишь в нирвану, а за окном - насекомая кутерьма вьётся и мечется. Май - это властный хан, сам заарканит расслабленную добычу крепкой петлёй недописанного стиха. И поднимаешься, шею склоняешь бычью, сходишь с дивана неангелом на земле, снова живёшь перепевами песнопений, и каламбуром к тебе пристаёт репейник, чтобы проверить - сомлел, или не сомлел. Маешься майскими - праздники на носу, войско мамаево строится на курганах... Нужно бы вынести битву на Божий суд, миром помолимся - и победим поганых. Здесь, на окраинах, где никого никак не одолеть никогда, в лопухах катаясь - это в строке неуместная запятая вместо уместной, забытой наверняка. Луки натянуты, травы излучин рек будут обстреляны солнечными лучами. Майский наездник - неведомый имярек не промахнётся, и после не скажет - амен. Не прочитает молитву сухой лопух, просто качнётся над павшими опахало. Клевер безмолвно расступится пред нахалом, спрячет... Шипастый будяк отведёт толпу - воинство ханово - ленность и суету. Но не комфортом диванным, а тенью пугал. Ты убежишь и забьёшься в медвежий угол, где одуваны давно уже не растут. Там, где безлюдно, где ветер и зной в степи, где миражами цветочки в хрустальной вазе блёкнут, тебе намекая - найди оазис, а не отыщешь - смирись и жару стерпи. Как бы то ни было, это пройдёт потом, даже в пустыне креста не снимай - и точка. А на песке невозможно лежать пластом - некуда спрятаться, чахлого нет листочка. Так что - воюй, побеждай, не сходи с ума, от безнадёжности ручку в руках ломая. Можно лежать на диване в петле Мамая, можно в тетради писать - наконец-то май!
вот спасибо-то))) подтолкнули Вы меня на майскую тему.
Можно в тетради писать – наконец-то, май? Господи боже, какой он по счёту нынче… Сад утопает в сугробах цветущей вишни, Словно к нему на недельку пришла зима. Только не тает под солнцем легчайший снег, Пчёлы гудят неустанно органом звучным, Тысячи тысяч цветков облетят поштучно – Майские мёды всегда остальных вкусней. Что же сегодня горька мне весна моя, Мёдом смогу ли я горечь заесть такую? Вновь на страничке смешным глухарём токую, Вдоволь напившись полынного бытия. Вдоволь наслушавшись сплетен и новостей, Мнений таких непохожих, таких враждебных… Всё-таки сердце питается лишь надеждой, Робкой надеждой… Но как зацветает степь! Как же прекрасна, не выжженная пока Яростным солнцем, засушливым южным летом… Выйти с рассветом, да и затеряться где-то, Где розовеют серебряные облака, В капле росы отражается первый луч, Синий барви́нок рассыпал кусочки неба… Сказка моя, мне зайти бы в тебя, ах, мне бы Двери открыть… Да не выйдет – затерян ключ, Окна забиты крест-накрест, кривым гвоздём, Только осталось писать о тебе и плакать... Май за окошком с таким разноцветным флагом – Кто бы сказал мне – куда мы под ним идём?
2.05.15. Играть со мной - тяжёлое искусство!
Сообщение отредактировал МилочкаТ - Воскресенье, 03 Май 2015, 22:10
Май - это властный хан, сам заарканит расслабленную добычу крепкой петлёй недописанного стиха.
Цитатаlibolev ()
даже в пустыне креста не снимай - и точка. А на песке невозможно лежать пластом - некуда спрятаться, чахлого нет листочка.
Цитатаlibolev ()
Так что - воюй, побеждай, не сходи с ума, от безнадёжности ручку в руках ломая. Можно лежать на диване в петле Мамая, можно в тетради писать - наконец-то май!
Лев, так тему не каждому дано раскрутить! Спасибо!
ЦитатаМилочкаТ ()
Май за окошком с таким разноцветным флагом – Кто бы сказал мне – куда мы под ним идём?
Мила, тема поддержана на ура! Хорошо же Лев вдохновил! Какие вы разноплановые, интересные авторы оба! Моя авторская библиотека
Спасибо за стихи! А для меня май- дурман цветущей вишни!... К рукам лепестковым я немо припала, Безгрешьем наполнив себя через край, Душою от счастья рыдала и знала: Вот здесь, на земле, мой маленький рай! С уважением, Лидия
И чьё-то детство не из лучших- эвакуация, война... Буржуйка, ржавая кликуша, что докрасна раскалена. И пайка скудная на брата, ничуть не больше - на сестру. Смертельный голод в коже спрятан, как будто свежей раны струп. Сорвёшь - кровит, никак не сладить. Старик, малой, дрова в костре, старухи, девки, кучи клади, состав, попавший под обстрел. Вагоны под свинцовым душем, тряпьё, бегущая толпа... И ужас, корчащийся в душах от строчки - без вести пропал.
Сквозь толпу не пройти, так аморфная масса туга, что возможно ввинтиться. Так в пробку вонзается штопор. Если ты эрудит, почему ты идёшь наугад, почему на пути обретаешь черты мизантропа, ненавидя людей. Не отдельных, а всех сообща. Ненавидишь их скопом, весёлых и опробковелых. Возлюбить бы кого-то, но сколько их ни обращай, здесь, и больше нигде, очищаются зёрна от плевел. Жизнь, конечно, не мёд, ни, тем более, полный горшок. Эй, привет, Винни Пух! Что молчишь, огорчён и сконфужен... А толпа не сомнёт, номерок на руке - хорошо. Номерок на ноге, это, Винни, значительно хуже. Пятачка не видал? Он давно задолжал пятачок, и никак не отдаст. А казался милейшим лапулей... Но слова что вода. Не видал, говоришь? Ну так чо, будем пить, господа, или проще погибнуть от пули, уходя из гостей. Нужно в гости ходить по утрам - умный кролик готов принимать посетителей ранних. Будем на высоте для услады пустого нутра! Открывай, а не то мы закажем тебя в ресторане, где шеф-повар старик верховодит, из гроба восстав. Ты чего приуныл? Не тушуйся, не парься, не горбься. На других посмотри - поголовно вошли в комсостав, у кормушки-казны вечно юного гордого горца. Кролик в белом вине, поросёнок под хреном в меню. Медвежатины нет - в прошлой сказке скормили гурманам - так надёжней, верней. Им никто не сказал - поманю, брошу пару монет, предложу вам небесную манну - сами шли на убой. Миллионы исчезли в толпе, не отыщешь нигде... И могил не найти по оврагам... Но довольны собой, и напрасно никто не терпел, в послесказочный день принимая медаль "за отвагу".
Лев, невозможно оставаться равнодушной, читая Ваши стихи. и сказать ведь - ничего не скажешь - повториться разве? спасибо. Играть со мной - тяжёлое искусство!
Сообщение отредактировал МилочкаТ - Суббота, 09 Май 2015, 14:11
Это в сфере нравов сочтут прогрессом. Через двадцать лет я приду за креслом, на котором ты предо мной сидела в день, когда для Христова тела завершались распятья муки
Прощайте, мадемуазель Вероника (1967)
Что Иосиф писал я пойму нескоро, нахлебаюсь по горло, тогда открою то, что сложено рыжим в заветный короб, недоступное автору и герою. Лиргерою не нужно деньжат и славы, ни каких-либо почестей или грамот. В тайном коробе нет никаких заявок. Ни черта. Ни шиша. Ничего. Ни грамма. Пустота. Тишина. Ни обрывка сплетен, ни пол-строчки о кладбище в Сан Микеле. Всё, что было написано перед этим, произносится не во дворце, а в келье. Я читал, перечитывал, злился, хныкал, лицедействовал нагло - Христос воскресе... Незнакомая девушка Вероника, я принёс вам сегодня одно из кресел на которых сидели мы рядом, зная, что страна остаётся, а нас не станет. Что всего лишь неделя одна страстная обеспечит нам тысячу лет скитаний. Это было на кухоньке до отъезда на окраине города и державы. Мы готовились вместе начать сиесту - вилка гнутой казалась, а ножик ржавым - от жары несусветной тогдашним летом... А теперь всё прохладнее и прохладней. Мы читали Иосифа, но при этом нам почудилось - мы открываем складни, на которых ни слова. Иконы, лики потемнели, поплыли в жаре июльский. Уезжали, сутулились, а великий говорил - вам читать до потери пульса, но понять не получится. Дело в силе, что дарована свыше - не всяк потянет. Вот месили бы вас, как меня месили, может вышли бы добрые христиане. Вероника, мой город навек покинут, и за столиком шатким сидит другая. Вы любили весёлого арлекина, а сегодня ваш друг - саркастичный гаер, шут гороховый, скептик с огромным стажем... Вероника, откройте скорее короб. Я конечно не тот, но и вы не та же, так давайте разъедемся без укоров. Очень жарко сегодня... Прости, Иосиф, не читаю... ну просто - возьми и выкинь. О прошедшем писать я давно забросил, только очень скучаю по Веронике.
Сообщение отредактировал libolev - Понедельник, 11 Май 2015, 13:40
мадемуазель Вероника - чудо, прелесть и просто великолепие. спасибо, Лев! такая удача, что Вы здесь и я могу читать Ваши необыкновенные стихи. Играть со мной - тяжёлое искусство!
Что Иосиф писал я пойму нескоро, нахлебаюсь по горло, тогда открою то, что сложено рыжим в заветный короб, недоступное автору и герою.
Цитатаlibolev ()
так пишется. сложновато, но иначе не интересно.
Да и Ваши стихи - не халва с изюмом, не возьмёшь их нахрапом или с наскоку, перечтёшь не по разу - и думай, думай, мастерству стилевому дивясь и слогу...
Хоть слова тут и ни к чему, Лев. Но вот выпрыгнуло, не сдержался
Цитатаlibolev ()
О прошедшем писать я давно забросил, только очень скучаю по Веронике.
Вероника, - ты для меня как тело, - не Христово, конечно, то так же бело. А от тела давно уже я отвыкший, и смотрел на прекрасное это кресло. И подумал, - наверное, лет через двадцать, Вероника забросит сидеть на вишне, выйдет замуж, да и народит детишек, - в этом кресле ей станет довольно тесно. И тогда я приду, уже не за телом, - это кресло моё, у меня и чек есть, - двадцать лет к концу подойдут мучений, - неужели Христос не простит за это? Стихи. Проза.
Сообщение отредактировал Валерий_Cool - Пятница, 15 Май 2015, 10:01
Проездом в нашем городе... Чужда была мне много лет иная перелесть - заимствован из памяти, я ждал, когда пересекутся параллели, не веря в невозможность... Пять минут продлится остановка. На перроне я прошлое моё не помяну, и встречный мне пол-слова не проронит... Готовый к обороне посторонний, ведёт пятиминутную войну с любым, кто здесь задержится. Пока ощупываю взглядом каждый камень, разорвана граница тупика несущимися вдаль товарняками. Знакомых не узнав по голосам, теорию прямых отбросив разом, которой доказательство - я сам... Но пять минут всего лишь до приказа... На столике расколотая ваза уже давно не верит чудесам. Всё вытекло... И кровь, и память. Всё не сходится... Под запах креозота понять легко - мой город не спасён, дома стоят подобиями дзотов с рассчётами семейными внутри, меня встречая залпами орудий... А значит - то, что тлело, догорит, и будет мой отъезд совсем не труден... Нет, всё же - труден. Рядом старый прудик, Поодаль - парки. Этих целых три, а может больше... Память берегу, и, новый узелок стянув потуже, на пять минут приму из мёртвых губ последний вздох, казарменную стужу. Хотя ещё не холодно, хотя в теории сгорает день апрельский... Вагон уже скучает на путях, И те, кто доказательств не хотят, спешат бросать букетики на рельсы.
Всё вытекло... И кровь, и память. Всё не сходится... Под запах креозота понять легко - мой город не спасён, дома стоят подобиями дзотов с рассчётами семейными внутри, меня встречая залпами орудий... А значит - то, что тлело, догорит,
Интересное, хотя и сложное, стихотворение, Лев. О каких же временах здесь речь? Деревянные шпалы сейчас, вроде, из-за экологических проблем стараются не применять (именно их обрабатывют креозотом). Японцы, те даже пластмассовые стали применять. Дух дышит, где хочет.
Всё вытекло... И кровь, и память. Всё не сходится...
Вспомнились любимые строки Шпаликова... "По несчастью или к счастью, Истина проста: Никогда не возвращайся В прежние места. Даже если пепелище Выглядит вполне, Не найти того, что ищешь, Ни тебе, ни мне." Вот такая параллель... Спасибо за стихи, Лев!