Когда Вы придёте… но как Вы приходите редко…
А Ваши записки так коротки и… суховаты.
Здесь кто-то придумал меня обозвать сердцеедкой,
От этого сердце решили поглубже запрятать?

Вот люблю я эти твои длинные строки

в принципе, добавленная стопа амфибрахия читается достаточно органично.

А если бы я ещё знала, что это амфибрахий... Мне бы сразу вдвое больше понравилось

Сразу вся такая Греция - Эллада - баллада... Красота!

Древние юные греки очень хороши.

Слепое слово ластится к губам
Беспомощным, бездомным поцелуем.
Слепое слово… И звучит мольба,
Исход её, поверь, непредсказуем:
«Я и сама не знаю, что просить,
И у кого?» - Летят слова, как птицы -
«Дай мне…» - Но что? Вопрос невыносим,
Но он звучит и снова повторится -
«Дай мне, Ты… Тот, Который Наверху,
Который нас слепил из глупой глины,
И для чего-то подтолкнул к греху
Смешным запретом, волей властелина.
Сыграл свою коварную игру -
И что теперь?! А плод всё так же сладок…»
И слово прорывается сквозь струп
Засохших губ. Всё длится клоунада.
И старой клоунессе не до сна,
Забыв слова епитимьи бессрочной,
Она всё просит – «Пожалей Ты нас!»
А губ изгиб лукав и так порочен,
Как лук Амура… И слетит стрелой,
Минуя цель, просроченное слово –
И словно грим, за слоем снимет слой
Вранья. И оголяется основа,
Та, что скрывалась долгие года,
Под маской неприступности спесивой…

Ты, Тот, Который Наверху – Ну, дай,
Хоть раз себя почувствовать счастливой!

Когда Вы придёте… Вы снова придёте нескоро…
Но это неважно, Вам будет достойная встреча.

На Вас удивлённо посмотрит в граниты закованный город
И что-то шепнёт по секрету в граниты закованной речке.

Я здесь. Я вокруг. Растворен в этой призрачной дАли.

…На юге дожди… Вот такая зима в Приазовье,

"Ты, Тот, Который Наверху – Ну, дай,
Хоть раз себя почувствовать счастливой..."

нет у меня слов, одни эмоции.

Тот, Который Наверху

"Ну да... позволишь только раз
и узел, развязав, опять не свяжешь.
не скрыть за маскою лукавства глаз,
и нет причины для поблажек.

Пусть буду строг и даже груб,
мне все приёмчики знакомы:
и ложный "струп засохших губ",
и неприступных рук заломы"

Он строг, но всё же справедлив.

С вами говорить, как по тонкому мостику идти........

Слепое слово ластится к губам
Беспомощным, бездомным поцелуем.

Что, если бы не стихи...

Декабрь. И не писать о нём нельзя -
Смотри, как ветер катит плавно, низко,
По краю - свет оранжевого диска.

Ветер катит свет - как интересно!

у Вас много стихов с любовной лирикой

а сейчас солнышко ходит вокруг дома низко-низко и заглядывает по очереди во все 6 окон.

восторгаюсь, Мила!

С вами говорить, как по тонкому мостику идти........

Разводят… Разводить – тяжёлый труд...

Стихи мои – декабрьские игрушки,
Приснившийся полузабытый сон,
С синицами поющий, в унисон.

Скрепит строфы рифма-гвоздик,
встанут арками сонеты.
Строят тонкий шаткий мостик
между душами поэты.

Разводят, милая... И как разводят!
Потом полжизни сердце колобродит