Вновь стиха черновик, будто нож, вонзи – И немедленно, без отсрочки, Расплывусь - так по луже плывёт бензин, По сырым и горячим строчкам. Словно сбор из разбросанных мной камней, Словно рана в плече сквозная… Не пойму – это нужно сегодня мне? И спросить у кого – не знаю. Лишь вопросы одни – это всё, что есть. Возвращаются рикошетом. Я кому-то молюсь – помоги мне днесь, Я не вынесу долго это. Я словами давлюсь – не успев в блокнот Записать. У Вас попрошу ли, Дать отсрочку на день, на неделю, но Вы молчите. Картёжный шулер, Снова тройку семёрку, а следом– туз, Неизвестно, откуда сбросив, Отодвинете, молча, в сторонку стул И уйдёте. В окошке осень Мне кивает, тринадцатого числа, Забубённо-шального марта… Сколько камешков нынче я собрала, Не сорвавшаяся фальстартом, А по выстрелу, точно рванув вперёд, Через строчки, как бег с барьером. В сиплом крике скривив пересохший рот, Увернувшись от шамберьера – Записать, равновесие соблюсти, А рассвет за окном лазорев… Превращается в пепел в моей горсти Направление в лепрозорий. Для таких вот изгоев, как я да Вы, Есть особенные больницы, Где излечат весёлый синдром вдовы, И печальный синдром провидца.
Вновь стиха черновик, будто нож, вонзи – И немедленно, без отсрочки, Расплывусь - так по луже плывёт бензин, По сырым и горячим строчкам. Словно сбор из разбросанных мной камней, Словно рана в плече сквозная…
Милочка, очень сильно!!!
ЦитатаМилочкаТ ()
А рассвет за окном лазорев…
Хорошо бы, чтоб он всегда был только лазорев безо всяких войн и катаклизмов.
ЦитатаМилочкаТ ()
Для таких вот изгоев, как я да Вы, Есть особенные больницы, Где излечат весёлый синдром вдовы, И печальный синдром провидца.
Удаётся очень мало, Настенька. И то, благодаря тому, что почти всё время голова работает в одном направлении. У тебя всё хорошо со стихами, но ведь ты молодая девочка, когда утрясутся всякие угловатости и шероховатости, то всё, вообще, станет прекрасно! Но! Как же будет не хватать этих угловатостей и шероховатостей... Молодости будет не хватать. Спасибо тебе, моя хорошая!
А рассвет за окном лазорев… Превращается в пепел в моей горсти Направление в лепрозорий. Для таких вот изгоев, как я да Вы, Есть особенные больницы, Где излечат весёлый синдром вдовы, И печальный синдром провидца.
Выстрелила... Иначе не скажешь. Умница и красавица! Ольга Гультяева г.Ишим
Наверное именно в пятницу 13 числа и пишутся ТАКИЕ стихи!
Наташа! Ты будешь смеяться, но я не знала, какой день недели На мониторе только число стоит))) А я чаще всего на монитор смотрю. Недавно в зеркало посмотрела, а там, вообще, не я. Отбилось зеркало от рук - чужих пускает.......
Милочка, всё-таки как хорошо, что в теме размещены стихотворения в собственном прочтении. Только что попала домой, включила , послушала и так хорошо стало... Теперь можно и по другим темам походить. Моя авторская библиотека
И всегда: сегодня он на троне, завтра же - "Распни!.." И не найдётся среди тех, кто присягал короне, никого, в ком болью отзовётся хоть одна упавшая кровинка... Жуткая и страшная картинка. Не похвалы ищу, а доброго совета. _______________________________________ Моя авторская страничка на сайте СП Книга "Без оглядки", издательство СП
Что, сегодня – просто воскресенье? Нет, сегодня – Мартовские Иды,
Спасибо, Милочка, что в историю погрузили на какой-то миг!
ЦитатаМилочкаТ ()
Двадцать три, заточенных для писем, Обагрялись кровью, рвали жилы, Столько лет назад…
А ведь мало что изменилось... Разве что убивать стали изощрённей. Я просто счастлива, что могу погрузиться в глубину Вашего творчества! Моя авторская библиотека
А сегодня – Мартовские Иды – В ночь с субботы мне приснился Цезарь. Предлагал на завтрак мне акриды, Щедро приправляя майонезом…
Концовка, конечно, убила и разрядила всю серьёзность и трагичность стихотворения...))) Справилась, к чему снится Цезарь? Вот тебе два ответа - выбирай на своё усмотрение.))) Сон вам подсказывает. что надо избавиться от нереального, фантазий, чего-то надуманного, что мешало вам, отвлекая от реальных проблем жизни. К тому что в твоей жизни произойдет что то интересное
Далёкого отсюда горизонта дожди уже размыли параллель. На белых картах еле виден контур каких-то непредвиденных земель, придуманных художником-расстригой, пропившим краски, кисти и холсты, и озадачившим весь мир интригой. Молчащих карт белёсой красоты, Не каждый может оценить мгновенно, Задумается, потирая лоб, А после скажет зло и откровенно – "Да, ну вас к чёрту! Кто это поймёт? Где горы, что коричневым рисуют? Где города? Где реки и моря? Придурок, всё нарисовавший всуе, Потратил время и бумагу зря."
Да, он себя не утруждал, подробно изображать детали. И пустырь разлёгся без стеснения, удобно, заполнив белым белые листы. И линий, словно вен, голубоватых, змеится тонко призрачная вязь. Пустырь так чист, не хожен, не захватан, как первый снег. Но где-то, затаясь под белым-белым, спрятались озёра, моря и горы, тишина и шум – шаги и даже звуки разговора – там где-то жизнь. Увы, не всякий ум сумеет разглядеть на картах этих всё то, что мастер там наколдовал… Легко и просто понимают дети, да те, чья жизнь бумага и слова.
![""]("/img/offline.png")
