Кокетничаешь,Милочка!!!

Мои Четверга. Не зови их, пока далеко
забвение дней, и дожди, бесконечно дожди.

Наследие центральных городов, мне телефон из детства не знаком. В периферии рос, и старый дом был телефоном как-то обделён. Зато потом из фильмов разных лет я этот вид узнал и этот цвет. Когда бывал в квартирах москвичей, мой взгляд скользил по круглости плечей, по наливным бокам, и в белый круг вдруг упирался, стершийся от рук. Я проникал в истории вещей, и видит Бог, желал им долгих дней, друзей желал и ласковых подруг. Наследие центральных городов весь этот мир, увы, не уберёг. Оно исчезло, кануло во мглу. На свалках место обретя в углу.

у тебя уже не кладовочка, а, прямо таки, закрома родины

Стирает время ветхое жильё,
и дождик в рюмки льёт на посошок.

И тонкой вязью по реке
текут русалочьи секреты,
но, как же быстротечно лето,
следы оставив на песке,
которые волнами смоет,
оно растает вдалеке,
за желтолистой бахромою.

Смеркается раньше

Стирает время ветхое жильё,
и дождик в рюмки льёт на посошок.

И посошок очень даже кстати.

строки твои прочитала -
как воочию всё увидала.

..Нравится стихо...

Стирает время ветхое жильё,
и дождик в рюмки льёт на посошок.

Вот только память не стирается и не смывается)
И это есть хорошо)

Сквозь струи полуночного дождя, Так незаметно, в сереньком плаще… Я проникаю в сущности вещей,

На вкус и запах пробую слова – Помягче – для любви, а жернова Суровых слов, наверно, для разлук. Амур напрасно нынче тянет лук

пусть жернова суровых слов приходят только на бумагу.

Мила, признавайся, - это романс?

Ещё не кличут к югу журавли,
И зелен сад, и не роняет лист,
И не дозрел в беседке виноград,
Но кто-то шепчет, что пришла пора –
Уходит лето с нашего двора.

Слова простые я сожму в горсти,
согрею поцелуем и очищу
от накипи, окалины – в кострище,
среди углей, родится новый стих.
Возможно, я сумею донести
до Вас их смысл – они новей и чище,
и дождик на дворе, как будто, стих…

Я снова увлеклась игрою слов

Играть со мной - тяжёлое искусство

выдуманный вечер
стряхну с ладоней, как ненужный прах.

вообще у меня осень ассоциируется с грустным романсом...

Столько красивостей и ненужный?

Играть со мной - тяжёлое искусство

это из одного моего стишка

Не верь им)

Я проникаю в сущности вещей,

Но кто-то шепчет, что пришла пора –

катить слова, как в поле снежный ком.

в дороге никого не пощадят.

Стишок и мрачноват, и глуповат,

стряхну с ладоней, как ненужный прах.

Быть может, это был немножко я, а может, это всё приснилось ей?
Мне никогда причины не понять, и сущности бессудности вещей.

. Должен же быть смысл, чтобы попасть в цель.
Чтобы катить ком слов не по колее.

Слова простые я сожму в горсти,
согрею поцелуем и очищу
от накипи, окалины – в кострище,
среди углей, родится новый стих

Петуний поздних сумрачный вельвет,
распространяя аромат ванили,
по травяной желтеющей канве
рисунок лета, несказанный свет,
лимонный, а в тени – совсем чернильный,
нарисовал…

Стоял сентябрь у нашего порога,
и в невесомой, ясной тишине
сквозь млечный путь мерцающий, как снег,
плыл месяц, ключ серебряный двурогий,
от всех замков

Так незаметно, в сереньком плаще…
Я проникаю в сущности вещей,
На вкус и запах пробую слова –
Помягче – для любви

Здорово!

получил просветление, чего и Вам желаю. Добра!