И наполни своими словами мой жаждущий слух,
чтобы снился летучий кораблик на звёздной дорожке,
чтобы месяц смеялся и звёздам дарил поцелуй,
и показывал тучам свои серебристые рожки.

так хорошо про месяц! Не про этот случайно?

Вспоминай, мы писали вдвоём этот длинный роман,
бесконечную сагу, тогда нам вот так и казалось,
о счастливых влюблённых, когда-то сошедших с ума,
и разбивших кораблик о чью-то холодную зависть..

Поэты жгут свои черновики,
в стихах не достигая идеала,

жестки подушки, тонки одеяла,
к тому ж, они досадно коротки,
и счастья, как всегда, конечно, мало,
и воевать всё как-то не с руки –
мала кольчуга, велико забрало.

А посему, притихли и сидим,
чаи гоняем или, что покрепче,
ночами что-то пишем, что-то шепчем,
от чая пар, от сигаретки дым,
и над столом, свои ссутулив плечи,
родив к утру стишок, хотя б один,
кричим ура и вверх бросаем чепчик.

и счастья от того, что год длиннее
на целый день, сокрыть я не сумею,

Рада, что твой чепчик взлетатет)))

Мухи творчества
или
Високосный год
(шутка!)))

… «У бурных чувств неистовый конец»…
Как прав Шекспир, не правда ли, мой милый?
Он прав всегда, философ и мудрец,
Гуляка и артист… Я Вас любила,
Но, горек мёд, приевшийся давно,
И длить любовь – напрасная затея,

Случайные заложники судьбы…
Любовь проникла в кровь, впиталась в кожу,

Что может быть жесточе, мой кумир,
Чем медленное чтенье приговора?
Пожалуй ничего. И значит нам
Гореть в огне, бессрочно, не сгорая…
Нелепая, ненужная война,
Спиной к дверям незапертого рая.

Уезжаю "фестивалить", не могла не заглянуть...

… «У бурных чувств неистовый конец»…
Как прав Шекспир, не правда ли, мой милый?

Что может быть жесточе, мой кумир,
Чем медленное чтенье приговора?

Звонок, другой и третий, и… в трясину
Чужих забот, чужой любви и лжи,
Чужих надежд. Свои давно иссякли.
И каждый день, как в клетке, в том спектакле,
Она пыталась умирать и жить.
Глаза тускнели, парики, как пакля,
И не понять, где явь, где миражи,
Моралитэ, мистерии, миракли…

просто перенесла чувства многих на бумагу. ДЛя меня - прям в тему! Так вышло, что буквально вчера разговаривали о том, надо ли продолжать отношения, если всё давно умерло?

Увидела всё, о чём ты говоришь в стихо.

Мне ведом этот непосильный труд,
Когда слова, как бабочки порхают,
Не соберёшь такую нежность в стаю –
Они же там пыльцу с себя сотрут.
И потеряют нежность, блеск и цвет,
И превратятся в мотыльков обычных…

В любовных письмах и туман и смута,
Волненье, радость… мало ли о чём
Напишут неприкаянные души,
Когда тоска в груди и жмёт и душит,

Продайте два билета в никуда,
В места, которых нет на карте Вашей,
Где солнце в лужах, словно мячик пляшет,
И от щекотки морщится вода.

У бурных чувств неистовый конец

Случайные заложники судьбы…

Любовь проникла в кровь, впиталась в кожу,
Её неповторимый аромат
За мной, как тень проследует повсюду.

Нелепая, ненужная война,
Спиной к дверям незапертого рая.

Актриса

И айсберг выплывает из-за мглы,
Нашедший, наконец-то, свой Титаник.

И, голос повышая нарочито,
К концу второго акта тащит флаг,
Какой-то мокрый… кровью, что ль пропитан…

А старый грим уже воняет псиной,
И нет спасенья коже от морщин…
И горло сушит…

Звонок, другой и третий, и… в трясину

Чужих забот, чужой любви и лжи,
Чужих надежд. Свои давно иссякли.

И каждый день, как в клетке, в том спектакле,
Она пыталась умирать и жить.

миражи,
Моралитэ, мистерии, миракли…

Мне ведом этот непосильный труд,
Когда слова, как бабочки порхают,
Не соберёшь такую нежность в стаю –
Они же там пыльцу с себя сотрут.

Я иногда теряюсь в горстке строчек,
И хочется писать ясней, короче,

Никто не скажет. Просто так мечтаю.
И просто так пишу Вам всякий вздор.

Продайте два билета в никуда,
Красивая печальная кассирша.
О чём печали? Вы, случайно, вирши
Не пишете? Знакомая беда.

Никто не скажет. Просто так мечтаю.
И просто так пишу Вам всякий вздор.

А дорогу я люблю.

Не здесь и не сейчас

ну, это спорный вопрос! Ты же собираешь нежные стаи слов и читателей!))

Спасибо тебе!

ваш "вздор" лучится искренностью и талантом!

Как просто и как же - чудесно, как верно и как возвышенно...

Скажу о себе: далеко мне до Милы, не скрою.)

Скорее песок промываю, который нарою,

Галчонок!
Твои комментарии - это просто отдельные произведения!