Вместо одежды возьму я свои стихи,
Может они пригодятся мне там, вверху.

Больше не надобны будут еда и кров,
Тёплым дождём на лугах предъявлю права,
Только сказать не сумею красивых слов,
Скажут цветы полевые мои слова.

Лёгким туманом спущусь поутру с небес,
Чтобы по травке зелёной босым пройтись,
Пусть поливает её мой душевный срез.
Я же об этом писал и мечтал всю жизнь...

Лёгким туманом спущусь поутру с небес,
Чтобы по травке зелёной босым пройтись,
Пусть поливает её мой душевный срез.
Я же об этом писал и мечтал всю жизнь...

Всё для меня обернётся в хламьё - в труху

Стихнут однажды под дверью мои шаги.

Тёплым дождём на лугах предъявлю права,
Только сказать не сумею красивых слов,
Скажут цветы полевые мои слова.

Может, лучше за дверью?

а это очень-очень мне близко

Свойственно мне иногда размышлять о том: Как это будет, когда подойдёт мой срок? Будут ли воздух и Солнце за тем окном? Где, за какой из дверей ожидать порог?..

Больше не надобны будут еда и кров, Тёплым дождём на лугах предъявлю права, Только сказать не сумею красивых слов, Скажут цветы полевые мои слова.

Лёгким туманом спущусь поутру с небес, Чтобы по травке зелёной босым пройтись,

Пусть поливает её мой душевный срез.

а что это за душевный срез?

Белой росою умыть предрассветный лес.

Свойственно мне иногда размышлять о том,
Что я увижу, когда подойдёт мой срок?
Будет то лифт, эскалатор, тоннель, окно?
Или на выходе дверь, а за ней порог?..

Стихнут однажды на веки мои шаги.

только навеки соедини

Вместо одежды возьму я свои стихи, Может они пригодятся мне там, вверху.

Лёгким туманом спущусь поутру с небес, Чтобы по травке зелёной босым пройтись, Белой росою умыть предрассветный лес. Я же об этом писал и мечтал всю жизнь..

Чистый лист, отточен карандаш,
Пара фраз - и те закрыты в скобках...
Знать, опять закончился кураж,
Наглухо в мозгах засела пробка. -- знакомое чувство, Виктор... Вроде бы и Вдохновение есть, а не пишется... Творческий дискомфорт...

Целый день впустую - вот беда!
В чаяньях моих одни лишь точки
Капают с извилин как вода,
Гулко бьют о дно порожней бочки.

Мерно, словно мастер молотком,
Долбят изнутри они проворно.
Чувствую я каждым позвонком
Ритмику в размере стихотворном.

Стук сердечный, будто в барабан,
Мысли - как пары в пустой канистре.
Кажется, что щёлкни в лоб щелбан -
Голову взорвёт "контрольный выстрел".

Думаю, к концу уже запас
Места в черепной моей коробке.
Хватит мять подушку и матрас -
Вышибу стихами эту пробку!

стихи на бумаге и в голове нет "шурумбурума". Он превратился в Зурбаган....

Чувствую я каждым позвонком
Ритмику в размере стихотворном.

"трудно, трудно управлять самим собой".

комплекс ритмических особенностей, характерных для того или иного поэта ("ритмика Маяковского", "ритмика Пушкина"), направления, школы…

А ты чью ритмику...позвонками...чуешь? Давай признавайся!

СВОЮ!!!!!!!!!

Дома я сижу, скучаю...
Чем заняться - вот вопрос!
Весь распух уже от чая
И от кофея - понос...

Ноет бок, живот, как бочка,
Печень выперла ребро,
Колет больно в левой почке,
Зубы выпали в ведро...

И решил я, старый дурень,
Чтоб унять в себе некроз -
Есть селёдка, хлеб и студень,
Знать - пора вводить наркоз.

Випил я портвейна стопку -
И случился вдруг коллапс!
Вот теперь и в мозге пробка...
Надо было выпить шнапс!