Рыжих фар размытое движенье
по лиловой льется мостовой.

Тарелкою фарфоровой луна
катилась к изголовью. Было тихо.

Помнишь тот сумасшедший и дерзкий декабрь,
Стэп дождливый с размахом цыганским?
Словно к спуску на воду готовый корабль,
Старый год запасался шампанским.

По коричневым лужам дрожали зонты,
Город ждал новогодней метели.
Только осень с зимой, выпивая "на ты",
Сдали вахту весне на неделю.

Флюгерам, сбитым с толку ветров чехардой,
Оставалось кивать друг на друга.
И кружилась, пьянея свободой шальной,
Конфетти разноцветная вьюга.

И дразнила, смеялась, смеялась капель
Над осколком зимы, в южном ветре звенящем:
"Уходя, закрывайте, пожалуйста, дверь!" -
На дверях, постоянно распахнутых настежь.

…Собрать осколки. Превратиться в пыль.
Возделать землю. Выбросить ополки.
С полночи до утра взахлёб придумать быль
об изразце, что у каминной полки.

Учить уроки мудрой нищеты,
снобистской не приправленные ложью.
Сгореть живьём для пауз темноты,
лазурь небес увидеть в бездорожье.

Бродячим псом запомнить под ребро
пинок и задрожать всей кожей,
и обмануться, ощутив добро
руки, с хозяйской чем-то очень схожей…

И на закате вспомнить рок-н-ролл,
переходящий в медленное танго, –
вечерним солнцем озарённый мол
в солёных брызгах страстного фанданго.

Из подъязычья, из упрямых губ
достать строку… Ещё… И понемногу
собрать венок или дремучий сруб
сложить, устать и заглушить тревогу.

И, наконец, на шахматной доске
вести сраженье – молчаливо, вслух ли,
и пить вино, и помнить о тебе…
И ворошить серебряные угли…

Я стиханулся! Я встихирился в поэзию твою, Танюша!!!

Пик в сердцах на Таню пискнул Взял перо, чиркнул записку: «Благ желаю и стихов!» - Положил и был таков.

Пусть тебе на ушко Упадёт снежинка!

Пусть мир вокруг – нескладный, несуразный –
прости ему… С обидой жалкой не злословь.
Прими душой, живи легко и празднуй,
владея чудом c именем «любовь»…

В пространство, отведённое умом,
душе принять бы истину вторженья
другой души, разрушить огражденья
и уцелеть в просторе нежном том…

По кракелюрам глазури времени и между книг…
Мысль не поддастся дрессуре, выхватит цепко лишь миг –
лица, события, даты… На молчаливый укор
совести – вздох виноватый: быт неустроенный – вздор…

ЛУЧШЕ ЛИ - БЕЗ ТЕБЯ?..