Некому рассказать…

Так устроена человеческая природа, что, даже слушая, мы редко по-настоящему слышим друг друга. Чем позже вы догадываетесь об этом, тем дольше сохраняете способность быть бездумно счастливым. Ведь счастье – это когда тебя понимают…

Вернее, пока так кажется.

Но как быть, если уже в юности приходит (хочется сказать – настигает) способность видеть все четыре времени жизни, как на ладони, и в твоем распоряжении практически не остается иллюзий об окружающем мире?.. когда внутреннее одиночество перестает быть чем-то случайным, временным, преодолимым – и прочно прописывается в твоей душе?..

Выходов не так много; один из них – поэзия: если и не поймут, то может быть, хотя бы прислушаются.

Это почти полет,

не открывать глаза.

Это – в тебе, твое,

некому рассказать.

Расхожее мнение: поэты витают в облаках. Неправда. Как раз наоборот: никому реальность не открывается с такой обескураживающей прямотой, как им. Очки всех цветов – от защитного черного до защитного же розового – наши повседневные аксессуары, столь же привычные, как одежда и обувь…

…смотришь в зеркало: видишь тело

без намека на душу; страшно.

Беззащитность открытого взгляда – дар сродни алхимическому: умение превращать горечь одиночества в неизъяснимую сладость свободы… Только платить за это приходится многократным понижением порога болевой чувствительности души. Иной раз задумываешься: неужели талант человека находится в прямой зависимости от его способности испытывать боль?.. Похоже – да.

Честно сказать − я совсем не люблю людей.

Ветер и дождь. Остальное − приносит муки…

Откровенность за откровенность: здесь я не совсем верю автору. Это «не люблю» - вовсе не от нелюбви. Это – как смотреть на огонь, не слишком к нему приближаясь. Любоваться издалека, но помнить об опасности обжечься…

Для одинокой меня − этих − слишком

много, но

ЭТИ считают − что слишком много −

МЕНЯ.

Не раз и не два в течение жизни придется услышать от «этих тех» − уверенных в себе, крепко стоящих на ногах, − вопросы наподобие: «Да о чем ты страдаешь?.. что происходит; ведь все в порядке?..»

...Я выбираю не как другие – на ощупь;

я улыбаюсь в ответ на ваши «будь проще».

...Как это?

Действительно – как? Быть проще себя невероятно сложно, – мучительно. (Представить на минутку: что чувствовал бы тетраэдр, попытавшись стать квадратом на плоскости?..). А ведь каждый, кто любит вот такую, «объемную» поэзию (кто не закроет эту книгу на пятой странице), – примеряет ее на себя. И находит свое законное место в этом, немного странном, не параллельном даже, а – пронизывающем мир обычный – мире одиночек:

Непохожие на родителей. Смертники/cмертницы.

И все-таки, когда сквозь вынужденную отстраненность – прорывается:

Дано напрасно сердце, что ли?

Спасай – людей.

– этому веришь сразу и безоговорочно. Потому что именно здесь – маленьким взрывом – раскрывается второй, потаенный смысл вынесенного в название сборника «Вопреки». Это не только – вопреки миру, людям, советам «быть проще»… Иногда это – вопреки чему-то в самом себе. И это – больнее всего. Но именно в такие моменты с тобой происходит что-то по-настоящему важное.

…Ну а то, что в строках Али Карелиной, как иногда отмечают, – слишком много об уходе… этому тоже можно верить, – но не стоит бояться. Истинный поэт перманентно живет в состоянии предчувствия ухода, независимо от того, сколько ему отпущено. Ведь там, где у большинства из нас – в душе – наглухо закрытое (в момент рождения) окно в мир вышний, у Поэта – сквознячок из слегка приоткрытой форточки. И порой удается в эту форточку кое-что подслушать… а то и подсмотреть, привстав на цыпочки… И рассказать нам. Все-таки – рассказать, –

Лишь бы кто-то, читая, нашел в себе силы жить.

Догадавшись, что все это время писала о Нем.

член Союза писателей России

А. Русских