Но время не сжалится, сон не помилует, ночь
Не станет убежищем, сколько его не ищи.
И женщина первая будет качать твою дочь,
Другая – проводит в дорогу, подав тебе щит.
Всё-всё повторится. Ты будешь сражён белизной
Январского снега и чьих-то озябнувших плеч,
Зачем-то запомнится дом и наличник резной
Ты станешь в себе эту ночь, как святыню беречь.

Когда соберёшься домой после долгих разлук

Вернётся предавший однажды по глупости друг
Такому не верь – о живых никогда не скорбят.

мне понра... пожалуй, только с этим сложно "разом" согласиться

Что сложного, Сквер? Что однажды предавший, как преступник, возвращается?

Когда о жизни двое замолчат,
она ещё немного, но продлится
в молчаньи неродившихся галчат,
в дрожащих ветках, вымокших ресницах,
в забытых письмах на чужом столе,
до срока не ушедших к адресату.
И день, что выпадает раз в сто лет,
Продлит ещё на век благой создатель.

Зачем-то запомнится дом и наличник резной
Ты станешь в себе эту ночь, как святыню беречь.
И вновь погибать и сходить по улыбке с ума,
И жаждать напиться воды из протянутых рук.
И будет по силам тебе и тюрьма, и сума,
Когда ты вернёшься домой после долгих разлук.

продлится
в молчаньи неродившихся галчат

А Есеник это где Буковице? Красивые места...

А Марта, значит это Мартина? Красиво.

Вы молодец, глубоко чувствуете и умеете выразить чувства.

Когда соберёшься домой после долгих разлук,

то, что хоть краем касается "коварства героев и верности крыс" - не может быть простым... Или я ещё плохо в этом разбираюсь.

Я ужасно тупой, очень тупой,
но я могу найти то, что смог потерять...

господин просто песатель.

Мэтью. Вы не против?

Вы опять ошиблись. Хотя... Вам простительно. Это слово пишется через "И" (только не говорите, что это провокация)

А вот второе слово прочитать не смог, простите... А ещё? Стихов.... просто песатель.

Если удача повернулась к тебе попой - пни её!

Omlouvám se, paní spisovatel...

Марта, прекрасная мысль, и выражена красиво, но вот последняя рифма, согласитесь, уменьшает эффект восприятия.

Когда о жизни двое замолчат,
она ещё немного, но продлится
в молчаньи неродившихся галчат,
в дрожащих ветках, вымокших ресницах,
в забытых письмах на чужом столе.
/о давности нельзя судить по дате./
И день, что выпадает раз в сто лет,
Продлит ещё на век благой создатель.

"Город, который мы навсегда покидаем
В нашем сознаньи становится необитаем"

Когда о жизни двое замолчат,
она ещё немного, но продлится
в молчаньи неродившихся галчат,
в дрожащих ветках, вымокших ресницах,
в забытых письмах на чужом столе.
/о давности нельзя судить по дате./
И день, что выпадает раз в сто лет,
Продлит ещё на век благой создатель.

Речь идёт о разлуке? Об остывающей любви?