Желаю так и мыслить - нестандартно, нештампами, нефлудом, неклише, и жить непредсказуемо-азартно, чтоб только дым столбом - на вираже!!! Марина Зейтц. Моя авторская библиотека Организатор обучающих конкурсов на сайте СП Член Союза Писателей России
Где-то рвутся Вселенные, где-то в космос летают, а у меня всё спокойно, я на луг выбегаю. С днем рождения Сквера мне не поздно поздравить, выпить кружечку чая, пожелать ему здравия. Ну а всё остальное оставляю на небо, - оставляю на Бога, если есть ещё вера. Остаётся надежда, - это значит, система подвергается сбою, и теснится любовью. И теснится весною, несмотря на убийства, несмотря на десницу, и кольцо золотое. И кольцо нефтяное, как рука, разомкнётся, и очистится небо, и откроются звёзды. Стихи. Проза.
Где-то рвутся Вселенные, где-то в космос летают, а у меня всё спокойно, я на луг выбегаю. С днем рождения Сквера мне не поздно поздравить, выпить кружечку чая, пожелать ему здравия. Ну а всё остальное оставляю на небо, - оставляю на Бога, если есть ещё вера. Остаётся надежда, - это значит, система подвергается сбою, и теснится любовью. И теснится весною, несмотря на убийства, несмотря на десницу, и кольцо золотое. И кольцо нефтяное, как рука, разомкнётся, и очистится небо, и откроются звёзды.
Гармония - она, она сама, поэтому не надо ей письма губами на заплаканном окне, она сама - гармония,
во мне.
Не выдумав ни шанса на ответ, в шкафу моём рассыпался поэт, продолжив, бедолага, жить сполна: молекулами ведает
она...
* * *
Вы поменяли фото в профиле - и все миры закатастрофили, они, как эта голова, температурят и взрыва...
Но не жалеют о развитии, достигнут пик - они Вас видели! А Вы склонились к миротрофии - и поменяли фото в профиле.
Вы поменяли фото в профиле, и в белых сливках, в чёрном кофе ли - родились новые миры для продолжения Игры.
Игра идёт не по заданию, и Вы склонились к мирозданию, для этих строк в Мефаустофиле - Вы поменяли фото в профиле.
Легковь...
Так просто сделать пьяный шаг в трясину, в жуткий бред. Так сильно хочется дышать и видеть волю, свет...
В краю болот нетрезвый ход - он верный, напролом. Бухал весь век лесник Федот. Но я не под бухлом.
Я под убийственной красой, изящной на изгиб. Взглянул, отпил - и влип косой, с хвостом, с ушами влип.
Так сложно выбраться назад, нет силы, нет причин. Так слабо верится, что ад - вокруг меня шкворчит.
Скорее, ад оставлен там, на воле, на свету, где влаги не было мечтам, хоть пил я красоту.
Взглянул, не вытерпел, шагнул. Туда - куда влекло, и потому душе ко дну спускаться так легко.
Остров
Это не "влюбленность", и не та "любовь", нет же... это остров, голый, в океане, где мальчонкин Хронос напрямил углов - из раздумий острых о девчонке Ане.
Махонький шалашик, скромный островок в тихом океане чокнутой планеты... До "чужих", до "наших" - сто и сто дорог, ноль и семь гаданий, тщетных, по воде-то.
Это не влюбленность, не любви куплет, это волны-плечи в сговоре с песками, и мальчонке Хронос подарил рассвет из мечтаний вечных о русалке Ане.
* * *
Господь играет в баскетбол моей пустой башкой, башка послушно бьется в пол - расчерченный такой... Господь играет не один, с четверкой ангелков, а против них - квартет ундин и Грешная Любовь.
Свисток и свита - в стороне командуют игрой, то задремать позволят мне, то сразу баскетбой. На всех трибунах - семь людей, не очень важный матч. Там нет возлюбленной моей, хоть радуйся, хоть плачь.
Упал, вскочил, попал в кольцо, в другое, вновь ничья... Какое может быть лицо у старого мяча? Какая может быть любовь? О чувствах колобка - и то печется колобовь, находится мука.
Но чем же я не колобок? А тем, что я не хлеб... Мной каждый день играет Бог - и той команды кэп. Ундины жарят ангелков, а те, в ответ - ундин. Господь и Грешная Любовь - ничьи, один в один.
Когда я глухо стукнусь в пол, сдуваясь и шипя - судья продолжит баскетбол моим похожим "я". Но дайте ж мне тогда вдвойне мячты и полусна, в которых кто-то - обо мне грустит с трибуны "А".
* * *
В ее улыбке и молчании я разрушаюсь всё отчаянней, и это лучше эволюции, когда века и смыслы - куцые.
В ее молчании улыбчивом понятен буду я всё шибче вам, как если б сути нализаться, мням, но это - болт цивилизациям!
Ее улыбка и молчание - увы, не вызовут врача ко мне, и сами вылечат, без вызова, а эскулапам - тоже - лысого...
Она молчит и улыбается, а мне туда-сюда летается, живётся мне - от века к вечному, как бегунку по шву сердечному.
* * *
Тряси, тряси меня, трясина, тебе не надо ведь бензина, пока трясется на крови - тряси меня, трясина... рви.
Храни, храни меня, мой Боже, раз до сих пор не изничтожил, раз так тепло в сырой тени - храни, пока не хорони.
Люби, люби меня, малышка, когда моя тупая книжка воткнется в память уголком, люби, люби меня... потом.
звездА!!Гори
Планетки по инерции летят вокруг Звезды. Она не дарит сердце им - не смогут унести... Она их, все же, балует, и светом, и теплом, она века им жалует, не парясь над числом.
Никто из них не ведает ее полночных тайн, ее привычки вредные - не тема для прайм-тайм. Но всем, вокруг вертящимся, довольно и того, что видно в ней, светящейся - не важно, от чего.
Среди твоих поклонников одна планетка - я, мечтатель с подоконника, приятель воробья. Не знаю, как там прочие - я, как Земля, живой... И днем, и ближе к ночи я с тобой, с тобой и твой.
Ко мне Луна все клеится, и звезд я вижу... тьму. А мне во тьму не верится. Луна - моя Му-Му. Планетка по инерции летит вокруг Звезды... Гори! Не надо сердца мне, в моем - и так есть ты.
Сколько раз?
Сколько раз я впишу эту правду: "краса", "красота", "ты красуня", "красивая" - в многотомник практических тем, в небеса, копошась на земле со штативами?
Сколько раз я солгу на предмет облаков - дескать, легкие? Нет же, тяжелые... Сколько раз я пополню войска дураков, отчисляясь научными школами?
Сколько раз проведу параллель дурака - к тонкой линии солнечной вечности и, кляня благодарно графин кабака, излохмачусь о дно этой нечисти?
Ты представь себе небо. И нет облаков, нет ни солнца, ни дальше - созвездия... Уползет из-под ног и земля дураков. Не ругай меня, юная бестия.
Не ругай, что принес многотомник тебе со стекляшками, с крошкой графинною. Я не так безнадежен, в строке, и в стекле, если горы встают - над равниною.
* * *
Мои успехи глобалистов раздражают. Мои провалы - в общей норме - незаметны. Твой город спит, когда мне что-то угрожает. Он - контролер, когда живу я без билета.
Мои дороги к урожаям неизвестны. А тупики - в прицелах спутниковых камер. Твой город вырубил мои деревья-песни и бросил краном в огород мне глыбу-камень.
Мои ответные ходы... нет, их не будет. Пока не будет. Лишь бы ты была спокойна. Всё остальное городской равно простуде, которой забрус - отгружает, и достойно.
А что меня порой особенно ласкает - так это знание твоих горячих клавиш: моя студенточка душой - не городская... Ты, может быть, когда-нибудь оттуда свалишь.
Я погулял по городам. Не понаслышке знаком с недоброй суетой промеж бетона. Держись, малыш... Тебе привет от сельской мышки - с кошачьей ловкостью, вне общего закона!
Мммутант
Иногда я готовлю сейтан - и названия новым цветам, да такие, что сам не упомню, проще сотню сверхновых назвать...
Иногда я оладьи пеку - и надежды, в их первом соку, и тогда (иногда) - не огромна неудач копьеносная рать.
Иногда я шинкую салат - равнодушно, как Понтий Пилат, иногда - как довольный ребенок и, возможно (возможно), как ты...
Вот. Примерно такие дела. Кулинарный талант я, мутант в поле супер-еды из картонок, где обычные вянут цветы.
От крыл
Мне много-много лет. И я любил... И всех, кого любил - когда-то бросил... Но как бы я тебя, скажи, открыл - когда б не та надорванная осень?
Когда б не те гулящие лета? Когда б не тот задор - конечно, глупый? Не смею отвлекать... Ты занята. Усну... читая сомкнутые губы.
Сумка
Что ты раскрылась, дорожная сумка? Некуда ехать. Я встал - чтобы лечь. Сумка, мы стертые части рисунка. Там - щит и меч. Или щит. Или меч.
Как тебе нравится эта диада с неким подобием смысла - в щите? Вот и меня на рисунке не надо. Техника чуждая. Краски не те.
Можно поехать к родным и неблизким - чтобы услышать, что я дезертир. Можно к соратникам в области виски - если нарыть номера их квартир.
Можно найти партизанских подружек, пару составов пустить под откос. Но... Буратино, бегущий от пушек - должен беречь от винтовок свой нос.
Я проиграл все возможные войны. В мире - осталась одна буква "А". Те, кто за ней - хороши и спокойны. Пусть на корню задохнётся война.
Раз неминуемо есть в алфавите острая "М" и широкая "Щ" - буковку "А" пусть никто не обидит, пусть ей хватает щита и меча...
Стой, где стоится, дорожная сумка. Стой, мы не едем. Ты лучше поспи. Я разделю с тобой сны недоумка. Там топоры - за любовь, за Нарспи.
Как тебе нравится эта идея с неким подобием смысла - в борьбе? Некуда ехать. Мне вспомнить бы - где я. Стой, сумка. Стой, как стоится тебе.
* * *
Светилу не нужно ответных лучей. Но, судя по тени - я разве ничей? У тени мой контур и - небо тепла, какой бы холодной она не была.
Ночь ночи не просит, ни в дар, ни взаймы, но выйду я в ночь - и получится "мы", никто не увидит меня под крылом, а мы будем рядом... тогда, и потом.
Потом - это утро, потом - это день, озябшее небо, и теплая тень, за вечером полночь... и тайна крыла, какой бы кромешной она не была.
Оригами
Ты река. Ты река Оригами, ты стихия бумажных фигур с чуть заметными мне берегами, на одном я скажу: "Перекур",
на другом - перестану возиться и найду там, Бог даст, упокой, а пока мой небесный возница рассекает над белой рекой.
Я в карете шурую руками, даже если трясёт и темно, Наполняю тебя, Оригами, что сложил - отправляя в окно.
Я обрезался краем бумаги, угадай приблизительно - где... Кровь коснется придуманной влаги, и в живой растворится воде.
И у каждой волны будет имя - всежеланное имя, твоё, а рисунок - не схожий с другими, многомерно моё забытьё.
Оригами. Сама в это слово посмотрись: в нём до капельки - ты. Перекур... И ещё не готово, но свободные воды - чисты.
Цитата Square () Гармония - она, она сама, поэтому не надо ей письма губами на заплаканном окне, она сама - гармония,
во мне.
Не выдумав ни шанса на ответ, в шкафу моём рассыпался поэт, продолжив, бедолага, жить сполна: молекулами ведает
она...
Цитата Square () Оригами. Сама в это слово посмотрись: в нём до капельки - ты. Перекур... И ещё не готово, но свободные воды - чисты.
Прикрепления: 0892858.jpg(5Kb)
Спасибо, Ия!
____
Цитатаtalassa ()
Миротрофия - а что это такое? Понятно, что неологизм. А смысл, значение?
тип питания - мирами...) в первом случае "склонились" - характеризует склонность к этому типу питания, а во втором - приближение к мирозданию той, которая выше этого мироздания) Территория Сквера
Получил книгу Льва. С твоим предисловием. За исключением упоминания двух фамилий, оно - классное, здоровское!!! И в нём самом - тоже поэзия. Володя, это - редкое предисловие для книги редкого поэта. Александр Пахнющий
Сообщение отредактировал pakhnushchy - Суббота, 25 Апр 2015, 20:08
Получил книгу Льва. С твоим предисловием. За исключением упоминания двух фамилий, оно - классное, здоровское!!! И в нём самом - тоже поэзия. Володя, это - редкое предисловие для книги редкого поэта.
Благодарю, Александр! Без упоминания "двух фамилий" было не обойтись... Когда уже что-то сказано, и сказано верно - не приписывать же себе первенство формулировок, хоть они сами по себе напрашиваются? Да и от весомости "персональной конкретики" многое зависит... надеюсь, Лев не огорчен) Территория Сквера
Я полил суетело технической тёплой водой. Я увидел себя отражённым в куске полотенца. И готов жить ещё один день. Я хочу быть с тобой. Назидатель Со-Дом приказал минимально одеться.
Я с тобой. На крутящемся шаре. С тобой! На одном! Это больше, чем утро в одной из фабричных постелей. У меня приоткрыто окно: ты всегда за окном. У меня между рёбер проём для тебя в суетеле...
Мы с тобой неразлучны - с момента создания нас. Мы придуманы раньше людей и понятия "паспорт". Я был кактусом в загсе, и ты там была с кем-то раз. Не порвёт первозданных колец ни одна копипаста.
А не веришь - не верь. Это больше, чем сказка и быль. Это чувство, с которым летит поцарапанный шарик. Если кто-то тебе шпингалет на окне открепил - ты случайно задумайся - кто, не родная душа ли?
Я умыл наши души - не лучшей, но тёплой водой. Прикоснулся к тебе уголком твоего полотенца. И готов жить ещё один день. Я хочу быть с тобой. Нам пора в институт. Надо срочно прилично одеться.
* * *
Будучи потерянным для общества - я и не почувствую беду, ибо нет глазастей одиночества, стало быть - найдёт, не пропаду.
Это если будет одиночество ближе - в тот момент, когда назад по дороге выдвинется общество, как сороконогий динозавр.
Я боюсь гиганта близорукого... Где ты, одиночество моё, ты ли мне по рёбрышкам постукало зорким равнодушием Её?
Циник, made in Русь
Циник-циник... Хочешь дынек? Пару дынек спелых - в дар? Сразу ты настроил, циник, свой подтекстовый радар...
Циник-циник... Хочешь синих упоительных небес? Да закрой бутылку, циник, под столом пустых - пипец...
Циник-циник... Печка стынет. У тебя. И у меня. И никто дровец не кинет. Жрать охота. Дай ремня!
Не того. Не садо-мазо. Не-ет... Я к девочке тянусь. О которую сломался мой радар. Он - made in Русь...
Циник-циник... Брось мне дынек с неба. Или ремешок. Затяну - и голод сгинет, эко станет хорошо!
* * *
Витиевато выражаясь (как предпочёл и предпочту) - ушёл я в минус, умножаясь на плюсотворную мечту.
И у меня одно осталось: надежда - каменнее львов - на недосчитанную малость, на разделённую любовь...
Но я ужасный математик, а ты - психолог (лучше всех). И только сны... мне понимать их искомой суммой наших вех?
А львы сидят у входа в Числа, невозмутимы и белы. Над нами действие зависло, а им - спокойно... ибо - львы.
Моя копилочка чудес - полна, наверное, на четверть. Бодрит меня копилки вес, как говорится - чем богат...
Я кутал в снег осенний лес, когда сжигали зиму черти, а снегом брал - страницы пьес, ведь я зиме - писака-брат.
Я провоцировал ручьи, когда весна болела сплином, сам этим сплином нездоров, и потому - ручьи толкал.
Кто нам поможет? Мы ничьи, мы журавли в полёте клином. И потому я летний кров - прославить песней помогал.
А лету спьяну обещал - и обеспечил кров янтарный, с коньком напару - поблестел о новизне сосновых слег.
А сам буквально обнищал, как тот Ходжа, герой винрарный. Как тот Ходжа - разбогател, когда понадобился снег.
Моя копилочка чудес - полна, наверное, на четверть. Бодрит меня копилки вес, тем и живу я - чем богат...
И ты живи - сейчас и здесь, судьба чудес тебе начертит, но - не забудь, укутай лес, когда не сможет снегопад.
Камбэк-стайл
Вот я - как обсосок одет, что вынужден скрашивать плеер, включённый в мой биокомплект на стадии выпуска в жизнь.
А ты и сама из конфет, и модница - тысячный левел. Я падаю! Будет камбэк. Ну сколько же можно, скажи...
Твой верх - это стиль облаков, твой низ - производная моря, похоже, действительно - Бог тебе с облаченьем помог.
На фоне - дома городков, как спички в унылом наборе, стоят: коробок, коробок, ещё - коробок, коробок...
Не камни лежат под тобой - а те, кто завидовал трошки, смотри-ка, на глыбе одной - полоска. Знакомая, да?
Ага, из полоски такой сплетались твои босоножки! Но им наш Сапожник-Портной колора и мягкости дал.
А я - как обсосок одет, что вынужден скрашивать плеер, включённый в мой биокомплект на стадии выпуска в жизнь.
Дороги к тебе - нет и нет, канатная - сносит правее. И падаю. Будет камбэк. Скажи мне, что будет, скажи...
* * *
Золотые слова значат много - в пределах амбиций, точно так же, как золото - жёлтый текучий металл. Вижу рыхлых людей, доведённых до нужных кондиций. Вижу волю, я частью плантаций ходячих не стал. Я умею дышать. Но дышать мне практически нечем, каждый вдох - вдох тяжёлого смога... а кто виноват? Сто пудов - мастаки на блестящие умные речи, поминутно смотрящие в свой и в чужой дипломат. Мне бы выпить водицы, как дикому предку - из речки - не могу, потому что по речке проходит баржа, у которой позднее найдут нефтяные утечки... Кто-то сделал глоток, и лицо поразила парша. Это очень цивильно, не правда ли, герры магнаты? Господа каторжане, всё в норме? Ну, слава яйцу. Из него скоро вылезет цыпа в кусках стекловаты. Надо срочно повысить оклад колдуну-мудрецу. Я младенцем был добрым у сладостной мамкиной титьки, а потом... видел души убитых коров и телят, ведь у герров магнатов от крови зависимы слитки, ведь господ каторжан чем-то кормят, пока не съедят. Сколько выпадет сил - буду рвать паутину "традиций", пауки мне родня, но не ваших углов пауки, золотые слова значат много - в пределах амбиций, и поэтому мне золотые слова не с руки. Точно так же, как золото - жёлтая мягкая масса для отделки плантаций по классовым признакам... тьфу - на понятие класса, на ваше понятие класса, и на все методички в отделанном кожей шкафу. Сколько выбью огня - я плескать его буду в бумагу, и останется та, что не может гореть и дымить, и останется та, что узнает по почерку-шагу, и останется та, что запомнила слово - "любить"...
* * *
У тебя даже в статусе - Время и Пространство... А сотни подруг обновляют по статусам трэшик и рекламу худелок-плацебо.
Синий след Стихотворца-еврея на стене твоей тоже - не вдруг. Ни один твой знакомый олешек не смотрел в губермайское небо.
Ты проста и чарующе стильна, это чисто вселенский эффект - обладая смотрелкой на звёзды, я, в присутствии звёзд, утверждаю!
И волнуюсь, достаточно сильно: по твоим ли потребностям - век, чем сегодня напудрила нос ты, и какому досталась джедаю...
У тебя даже в статусе - Время и Пространство... А сотни друзей обновляют по статусам факи и рекламу качалок-плацебо.
Ты слова Стихотворца-еврея сохрани для себя, не отсей, и мои сохрани смехоплаки - на правах, на задачах прицепа.
* * *
Ах, дядя Фёдор... Мой любимый мультгерой! Забрал кота, собаку и - свинтил из дома, обзавелсЯ провинциальной штаб-норой, и вставил аду городскому три пистона.
Его кошак, Матроскин, дьявольски умён, его собака - Шарик - ангел и фотограф, а любознательный галчонок вдохновлён на то, чтоб клюнуть почтаря в сургучий потрох.
Ах, дядя Фёдор... Твой любимый. Он герой. Ему рисуются открытые дороги... Ну что ж, и ты ему пути не перекрой, пускай синхронно ваши двигаются ноги.
Но если он свою политику предаст, тем паче - ежели тебя хоть раз обидит, я напишу, что дядя Фёдор - либераст - на сельсовете, на Кремле в Москве, на МИДе.
А так - совет вам да любовь на долгий век, в подмогу - птичка вам, и Шарик, и Матроскин. Я ухожу, не обещая "I'll be back", я убираю терминаторские сноски.
* * *
Мне нравится ломать стереотипы - я пестую идею и процесс, и в этом нет моей прерогативы, но кто мне запретит? The Bad? The Best?
А может быть, хозяин середины, отборный, козырной, высокий чин, с которым все умы и все кретины по рангу делят волю и харчи?
Пусть мечут харч. Я сам себе хозяин, без гимна, флага, армии... еды, смешной ублюдок, в технике Масяни, однако же - с озвучкой Джигурды.
Я сам себе хозяин стройной башни, снесённой - до подвального окна, день завтрашний, сегодняшний, вчерашний - мой кайф от самодельного вина.
Насколько я могу судить по шрамам - похмелье, мягко скажем, кайф иной, и как бы тень единая ни шла нам - мне нравится, что Вы больны не мной...
Наплевать
"Наплевать" - одно из любимейших слов человечества. "Наплевать" - такие слова не расходятся с делом. Наплевать, что жизнь - это будущей жизни разведчица. Наплевать, что время грубит одинаковым стрелам.
"Наплевать" - написано в паблике мзгли марафонящей. "Наплевать" - написано в белых глазах депутата. Наплевать, насколько правдиво бухтел фараонище. Наплевать, что Лёха Костюшкин собрался куда-то.
Наплевать, что в мясе - волокна мучительной гибели. Наплевать, что яйца несут сумасшедшие куры. Наплевать, что чёрное съели, а красное выпили. Наплевать, что мы - паразиты от нашей культуры.
"Наплевать" - привито, прибито, прошито, проклёпано. Наплевать, какими спасается вера замками. Наплевать, что скоро потоп - так обильно наплёвано. Наплевать, что схема ковчега в слюне размокает.
Наплевать... На всё наплевать, ты мой пульс, это главное. Наплевать, молчит или в ноту попал запевала. Наплевать на виды - реальные, злые, рекламные. Наплевать - на то, что и ты на меня наплевала. Территория Сквера
Будучи потерянным для общества - я и не почувствую беду, ибо нет глазастей одиночества, стало быть - найдёт, не пропаду.
ЦитатаSquare ()
И у меня одно осталось: надежда - каменнее львов - на недосчитанную малость, на разделённую любовь...
ЦитатаSquare ()
Я умею дышать. Но дышать мне практически нечем,
ЦитатаSquare ()
Ах, дядя Фёдор... Мой любимый мультгерой! Забрал кота, собаку и - свинтил из дома, обзавелсЯ провинциальной штаб-норой, и вставил аду городскому три пистона.
Вовка, это такое счастье тебя читать :)) Ритмом наполняется пульс, кровь перетекает в слова, а в груди звенят бубенцы - верь им! (К.Кинчев)
Спасибо, Надюш!)) Судя по тенденциям комментирования этой темы - у тебя редкие и стойкие литературные вкусы)))))) Ведь "мой герой - не держит строй, и лезет на рожон..." ))))) а так - низзяяааа, так - нипрраальнааа!))))
Жаль, что твои стихи нельзя читать пачками)) как ты их пишешь. Они просто потрясающе бес-подобны))) Марина Зейтц. Моя авторская библиотека Организатор обучающих конкурсов на сайте СП Член Союза Писателей России
