Где-то рвутся Вселенные, где-то в космос летают, а у меня всё спокойно, я на луг выбегаю. С днем рождения Сквера мне не поздно поздравить, выпить кружечку чая, пожелать ему здравия. Ну а всё остальное оставляю на небо, - оставляю на Бога, если есть ещё вера. Остаётся надежда, - это значит, система подвергается сбою, и теснится любовью. И теснится весною, несмотря на убийства, несмотря на десницу, и кольцо золотое. И кольцо нефтяное, как рука, разомкнётся, и очистится небо, и откроются звёзды. Стихи. Проза.
Где-то рвутся Вселенные, где-то в космос летают, а у меня всё спокойно, я на луг выбегаю. С днем рождения Сквера мне не поздно поздравить, выпить кружечку чая, пожелать ему здравия. Ну а всё остальное оставляю на небо, - оставляю на Бога, если есть ещё вера. Остаётся надежда, - это значит, система подвергается сбою, и теснится любовью. И теснится весною, несмотря на убийства, несмотря на десницу, и кольцо золотое. И кольцо нефтяное, как рука, разомкнётся, и очистится небо, и откроются звёзды.
Гармония - она, она сама, поэтому не надо ей письма губами на заплаканном окне, она сама - гармония,
во мне.
Не выдумав ни шанса на ответ, в шкафу моём рассыпался поэт, продолжив, бедолага, жить сполна: молекулами ведает
она...
* * *
Вы поменяли фото в профиле - и все миры закатастрофили, они, как эта голова, температурят и взрыва...
Но не жалеют о развитии, достигнут пик - они Вас видели! А Вы склонились к миротрофии - и поменяли фото в профиле.
Вы поменяли фото в профиле, и в белых сливках, в чёрном кофе ли - родились новые миры для продолжения Игры.
Игра идёт не по заданию, и Вы склонились к мирозданию, для этих строк в Мефаустофиле - Вы поменяли фото в профиле.
Легковь...
Так просто сделать пьяный шаг в трясину, в жуткий бред. Так сильно хочется дышать и видеть волю, свет...
В краю болот нетрезвый ход - он верный, напролом. Бухал весь век лесник Федот. Но я не под бухлом.
Я под убийственной красой, изящной на изгиб. Взглянул, отпил - и влип косой, с хвостом, с ушами влип.
Так сложно выбраться назад, нет силы, нет причин. Так слабо верится, что ад - вокруг меня шкворчит.
Скорее, ад оставлен там, на воле, на свету, где влаги не было мечтам, хоть пил я красоту.
Взглянул, не вытерпел, шагнул. Туда - куда влекло, и потому душе ко дну спускаться так легко.
Остров
Это не "влюбленность", и не та "любовь", нет же... это остров, голый, в океане, где мальчонкин Хронос напрямил углов - из раздумий острых о девчонке Ане.
Махонький шалашик, скромный островок в тихом океане чокнутой планеты... До "чужих", до "наших" - сто и сто дорог, ноль и семь гаданий, тщетных, по воде-то.
Это не влюбленность, не любви куплет, это волны-плечи в сговоре с песками, и мальчонке Хронос подарил рассвет из мечтаний вечных о русалке Ане.
* * *
Господь играет в баскетбол моей пустой башкой, башка послушно бьется в пол - расчерченный такой... Господь играет не один, с четверкой ангелков, а против них - квартет ундин и Грешная Любовь.
Свисток и свита - в стороне командуют игрой, то задремать позволят мне, то сразу баскетбой. На всех трибунах - семь людей, не очень важный матч. Там нет возлюбленной моей, хоть радуйся, хоть плачь.
Упал, вскочил, попал в кольцо, в другое, вновь ничья... Какое может быть лицо у старого мяча? Какая может быть любовь? О чувствах колобка - и то печется колобовь, находится мука.
Но чем же я не колобок? А тем, что я не хлеб... Мной каждый день играет Бог - и той команды кэп. Ундины жарят ангелков, а те, в ответ - ундин. Господь и Грешная Любовь - ничьи, один в один.
Когда я глухо стукнусь в пол, сдуваясь и шипя - судья продолжит баскетбол моим похожим "я". Но дайте ж мне тогда вдвойне мячты и полусна, в которых кто-то - обо мне грустит с трибуны "А".
* * *
В ее улыбке и молчании я разрушаюсь всё отчаянней, и это лучше эволюции, когда века и смыслы - куцые.
В ее молчании улыбчивом понятен буду я всё шибче вам, как если б сути нализаться, мням, но это - болт цивилизациям!
Ее улыбка и молчание - увы, не вызовут врача ко мне, и сами вылечат, без вызова, а эскулапам - тоже - лысого...
Она молчит и улыбается, а мне туда-сюда летается, живётся мне - от века к вечному, как бегунку по шву сердечному.
* * *
Тряси, тряси меня, трясина, тебе не надо ведь бензина, пока трясется на крови - тряси меня, трясина... рви.
Храни, храни меня, мой Боже, раз до сих пор не изничтожил, раз так тепло в сырой тени - храни, пока не хорони.
Люби, люби меня, малышка, когда моя тупая книжка воткнется в память уголком, люби, люби меня... потом.
звездА!!Гори
Планетки по инерции летят вокруг Звезды. Она не дарит сердце им - не смогут унести... Она их, все же, балует, и светом, и теплом, она века им жалует, не парясь над числом.
Никто из них не ведает ее полночных тайн, ее привычки вредные - не тема для прайм-тайм. Но всем, вокруг вертящимся, довольно и того, что видно в ней, светящейся - не важно, от чего.
Среди твоих поклонников одна планетка - я, мечтатель с подоконника, приятель воробья. Не знаю, как там прочие - я, как Земля, живой... И днем, и ближе к ночи я с тобой, с тобой и твой.
Ко мне Луна все клеится, и звезд я вижу... тьму. А мне во тьму не верится. Луна - моя Му-Му. Планетка по инерции летит вокруг Звезды... Гори! Не надо сердца мне, в моем - и так есть ты.
Сколько раз?
Сколько раз я впишу эту правду: "краса", "красота", "ты красуня", "красивая" - в многотомник практических тем, в небеса, копошась на земле со штативами?
Сколько раз я солгу на предмет облаков - дескать, легкие? Нет же, тяжелые... Сколько раз я пополню войска дураков, отчисляясь научными школами?
Сколько раз проведу параллель дурака - к тонкой линии солнечной вечности и, кляня благодарно графин кабака, излохмачусь о дно этой нечисти?
Ты представь себе небо. И нет облаков, нет ни солнца, ни дальше - созвездия... Уползет из-под ног и земля дураков. Не ругай меня, юная бестия.
Не ругай, что принес многотомник тебе со стекляшками, с крошкой графинною. Я не так безнадежен, в строке, и в стекле, если горы встают - над равниною.
* * *
Мои успехи глобалистов раздражают. Мои провалы - в общей норме - незаметны. Твой город спит, когда мне что-то угрожает. Он - контролер, когда живу я без билета.
Мои дороги к урожаям неизвестны. А тупики - в прицелах спутниковых камер. Твой город вырубил мои деревья-песни и бросил краном в огород мне глыбу-камень.
Мои ответные ходы... нет, их не будет. Пока не будет. Лишь бы ты была спокойна. Всё остальное городской равно простуде, которой забрус - отгружает, и достойно.
А что меня порой особенно ласкает - так это знание твоих горячих клавиш: моя студенточка душой - не городская... Ты, может быть, когда-нибудь оттуда свалишь.
Я погулял по городам. Не понаслышке знаком с недоброй суетой промеж бетона. Держись, малыш... Тебе привет от сельской мышки - с кошачьей ловкостью, вне общего закона!
Мммутант
Иногда я готовлю сейтан - и названия новым цветам, да такие, что сам не упомню, проще сотню сверхновых назвать...
Иногда я оладьи пеку - и надежды, в их первом соку, и тогда (иногда) - не огромна неудач копьеносная рать.
Иногда я шинкую салат - равнодушно, как Понтий Пилат, иногда - как довольный ребенок и, возможно (возможно), как ты...
Вот. Примерно такие дела. Кулинарный талант я, мутант в поле супер-еды из картонок, где обычные вянут цветы.
От крыл
Мне много-много лет. И я любил... И всех, кого любил - когда-то бросил... Но как бы я тебя, скажи, открыл - когда б не та надорванная осень?
Когда б не те гулящие лета? Когда б не тот задор - конечно, глупый? Не смею отвлекать... Ты занята. Усну... читая сомкнутые губы.
Сумка
Что ты раскрылась, дорожная сумка? Некуда ехать. Я встал - чтобы лечь. Сумка, мы стертые части рисунка. Там - щит и меч. Или щит. Или меч.
Как тебе нравится эта диада с неким подобием смысла - в щите? Вот и меня на рисунке не надо. Техника чуждая. Краски не те.
Можно поехать к родным и неблизким - чтобы услышать, что я дезертир. Можно к соратникам в области виски - если нарыть номера их квартир.
Можно найти партизанских подружек, пару составов пустить под откос. Но... Буратино, бегущий от пушек - должен беречь от винтовок свой нос.
Я проиграл все возможные войны. В мире - осталась одна буква "А". Те, кто за ней - хороши и спокойны. Пусть на корню задохнётся война.
Раз неминуемо есть в алфавите острая "М" и широкая "Щ" - буковку "А" пусть никто не обидит, пусть ей хватает щита и меча...
Стой, где стоится, дорожная сумка. Стой, мы не едем. Ты лучше поспи. Я разделю с тобой сны недоумка. Там топоры - за любовь, за Нарспи.
Как тебе нравится эта идея с неким подобием смысла - в борьбе? Некуда ехать. Мне вспомнить бы - где я. Стой, сумка. Стой, как стоится тебе.
* * *
Светилу не нужно ответных лучей. Но, судя по тени - я разве ничей? У тени мой контур и - небо тепла, какой бы холодной она не была.
Ночь ночи не просит, ни в дар, ни взаймы, но выйду я в ночь - и получится "мы", никто не увидит меня под крылом, а мы будем рядом... тогда, и потом.
Потом - это утро, потом - это день, озябшее небо, и теплая тень, за вечером полночь... и тайна крыла, какой бы кромешной она не была.
Оригами
Ты река. Ты река Оригами, ты стихия бумажных фигур с чуть заметными мне берегами, на одном я скажу: "Перекур",
на другом - перестану возиться и найду там, Бог даст, упокой, а пока мой небесный возница рассекает над белой рекой.
Я в карете шурую руками, даже если трясёт и темно, Наполняю тебя, Оригами, что сложил - отправляя в окно.
Я обрезался краем бумаги, угадай приблизительно - где... Кровь коснется придуманной влаги, и в живой растворится воде.
И у каждой волны будет имя - всежеланное имя, твоё, а рисунок - не схожий с другими, многомерно моё забытьё.
Оригами. Сама в это слово посмотрись: в нём до капельки - ты. Перекур... И ещё не готово, но свободные воды - чисты.
Цитата Square () Гармония - она, она сама, поэтому не надо ей письма губами на заплаканном окне, она сама - гармония,
во мне.
Не выдумав ни шанса на ответ, в шкафу моём рассыпался поэт, продолжив, бедолага, жить сполна: молекулами ведает
она...
Цитата Square () Оригами. Сама в это слово посмотрись: в нём до капельки - ты. Перекур... И ещё не готово, но свободные воды - чисты.
Прикрепления: 0892858.jpg(5Kb)
Спасибо, Ия!
____
Цитатаtalassa ()
Миротрофия - а что это такое? Понятно, что неологизм. А смысл, значение?
тип питания - мирами...) в первом случае "склонились" - характеризует склонность к этому типу питания, а во втором - приближение к мирозданию той, которая выше этого мироздания) Территория Сквера
Получил книгу Льва. С твоим предисловием. За исключением упоминания двух фамилий, оно - классное, здоровское!!! И в нём самом - тоже поэзия. Володя, это - редкое предисловие для книги редкого поэта. Александр Пахнющий
Сообщение отредактировал pakhnushchy - Суббота, 25 Апр 2015, 20:08
Получил книгу Льва. С твоим предисловием. За исключением упоминания двух фамилий, оно - классное, здоровское!!! И в нём самом - тоже поэзия. Володя, это - редкое предисловие для книги редкого поэта.
Благодарю, Александр! Без упоминания "двух фамилий" было не обойтись... Когда уже что-то сказано, и сказано верно - не приписывать же себе первенство формулировок, хоть они сами по себе напрашиваются? Да и от весомости "персональной конкретики" многое зависит... надеюсь, Лев не огорчен) Территория Сквера
Я полил суетело технической тёплой водой. Я увидел себя отражённым в куске полотенца. И готов жить ещё один день. Я хочу быть с тобой. Назидатель Со-Дом приказал минимально одеться.
Я с тобой. На крутящемся шаре. С тобой! На одном! Это больше, чем утро в одной из фабричных постелей. У меня приоткрыто окно: ты всегда за окном. У меня между рёбер проём для тебя в суетеле...
Мы с тобой неразлучны - с момента создания нас. Мы придуманы раньше людей и понятия "паспорт". Я был кактусом в загсе, и ты там была с кем-то раз. Не порвёт первозданных колец ни одна копипаста.
А не веришь - не верь. Это больше, чем сказка и быль. Это чувство, с которым летит поцарапанный шарик. Если кто-то тебе шпингалет на окне открепил - ты случайно задумайся - кто, не родная душа ли?
Я умыл наши души - не лучшей, но тёплой водой. Прикоснулся к тебе уголком твоего полотенца. И готов жить ещё один день. Я хочу быть с тобой. Нам пора в институт. Надо срочно прилично одеться.
* * *
Будучи потерянным для общества - я и не почувствую беду, ибо нет глазастей одиночества, стало быть - найдёт, не пропаду.
Это если будет одиночество ближе - в тот момент, когда назад по дороге выдвинется общество, как сороконогий динозавр.
Я боюсь гиганта близорукого... Где ты, одиночество моё, ты ли мне по рёбрышкам постукало зорким равнодушием Её?
Циник, made in Русь
Циник-циник... Хочешь дынек? Пару дынек спелых - в дар? Сразу ты настроил, циник, свой подтекстовый радар...
Циник-циник... Хочешь синих упоительных небес? Да закрой бутылку, циник, под столом пустых - пипец...
Циник-циник... Печка стынет. У тебя. И у меня. И никто дровец не кинет. Жрать охота. Дай ремня!
Не того. Не садо-мазо. Не-ет... Я к девочке тянусь. О которую сломался мой радар. Он - made in Русь...
Циник-циник... Брось мне дынек с неба. Или ремешок. Затяну - и голод сгинет, эко станет хорошо!
* * *
Витиевато выражаясь (как предпочёл и предпочту) - ушёл я в минус, умножаясь на плюсотворную мечту.
И у меня одно осталось: надежда - каменнее львов - на недосчитанную малость, на разделённую любовь...
Но я ужасный математик, а ты - психолог (лучше всех). И только сны... мне понимать их искомой суммой наших вех?
А львы сидят у входа в Числа, невозмутимы и белы. Над нами действие зависло, а им - спокойно... ибо - львы.
Моя копилочка чудес - полна, наверное, на четверть. Бодрит меня копилки вес, как говорится - чем богат...
Я кутал в снег осенний лес, когда сжигали зиму черти, а снегом брал - страницы пьес, ведь я зиме - писака-брат.
Я провоцировал ручьи, когда весна болела сплином, сам этим сплином нездоров, и потому - ручьи толкал.
Кто нам поможет? Мы ничьи, мы журавли в полёте клином. И потому я летний кров - прославить песней помогал.
А лету спьяну обещал - и обеспечил кров янтарный, с коньком напару - поблестел о новизне сосновых слег.
А сам буквально обнищал, как тот Ходжа, герой винрарный. Как тот Ходжа - разбогател, когда понадобился снег.
Моя копилочка чудес - полна, наверное, на четверть. Бодрит меня копилки вес, тем и живу я - чем богат...
И ты живи - сейчас и здесь, судьба чудес тебе начертит, но - не забудь, укутай лес, когда не сможет снегопад.
Камбэк-стайл
Вот я - как обсосок одет, что вынужден скрашивать плеер, включённый в мой биокомплект на стадии выпуска в жизнь.
А ты и сама из конфет, и модница - тысячный левел. Я падаю! Будет камбэк. Ну сколько же можно, скажи...
Твой верх - это стиль облаков, твой низ - производная моря, похоже, действительно - Бог тебе с облаченьем помог.
На фоне - дома городков, как спички в унылом наборе, стоят: коробок, коробок, ещё - коробок, коробок...
Не камни лежат под тобой - а те, кто завидовал трошки, смотри-ка, на глыбе одной - полоска. Знакомая, да?
Ага, из полоски такой сплетались твои босоножки! Но им наш Сапожник-Портной колора и мягкости дал.
А я - как обсосок одет, что вынужден скрашивать плеер, включённый в мой биокомплект на стадии выпуска в жизнь.
Дороги к тебе - нет и нет, канатная - сносит правее. И падаю. Будет камбэк. Скажи мне, что будет, скажи...
* * *
Золотые слова значат много - в пределах амбиций, точно так же, как золото - жёлтый текучий металл. Вижу рыхлых людей, доведённых до нужных кондиций. Вижу волю, я частью плантаций ходячих не стал. Я умею дышать. Но дышать мне практически нечем, каждый вдох - вдох тяжёлого смога... а кто виноват? Сто пудов - мастаки на блестящие умные речи, поминутно смотрящие в свой и в чужой дипломат. Мне бы выпить водицы, как дикому предку - из речки - не могу, потому что по речке проходит баржа, у которой позднее найдут нефтяные утечки... Кто-то сделал глоток, и лицо поразила парша. Это очень цивильно, не правда ли, герры магнаты? Господа каторжане, всё в норме? Ну, слава яйцу. Из него скоро вылезет цыпа в кусках стекловаты. Надо срочно повысить оклад колдуну-мудрецу. Я младенцем был добрым у сладостной мамкиной титьки, а потом... видел души убитых коров и телят, ведь у герров магнатов от крови зависимы слитки, ведь господ каторжан чем-то кормят, пока не съедят. Сколько выпадет сил - буду рвать паутину "традиций", пауки мне родня, но не ваших углов пауки, золотые слова значат много - в пределах амбиций, и поэтому мне золотые слова не с руки. Точно так же, как золото - жёлтая мягкая масса для отделки плантаций по классовым признакам... тьфу - на понятие класса, на ваше понятие класса, и на все методички в отделанном кожей шкафу. Сколько выбью огня - я плескать его буду в бумагу, и останется та, что не может гореть и дымить, и останется та, что узнает по почерку-шагу, и останется та, что запомнила слово - "любить"...
* * *
У тебя даже в статусе - Время и Пространство... А сотни подруг обновляют по статусам трэшик и рекламу худелок-плацебо.
Синий след Стихотворца-еврея на стене твоей тоже - не вдруг. Ни один твой знакомый олешек не смотрел в губермайское небо.
Ты проста и чарующе стильна, это чисто вселенский эффект - обладая смотрелкой на звёзды, я, в присутствии звёзд, утверждаю!
И волнуюсь, достаточно сильно: по твоим ли потребностям - век, чем сегодня напудрила нос ты, и какому досталась джедаю...
У тебя даже в статусе - Время и Пространство... А сотни друзей обновляют по статусам факи и рекламу качалок-плацебо.
Ты слова Стихотворца-еврея сохрани для себя, не отсей, и мои сохрани смехоплаки - на правах, на задачах прицепа.
* * *
Ах, дядя Фёдор... Мой любимый мультгерой! Забрал кота, собаку и - свинтил из дома, обзавелсЯ провинциальной штаб-норой, и вставил аду городскому три пистона.
Его кошак, Матроскин, дьявольски умён, его собака - Шарик - ангел и фотограф, а любознательный галчонок вдохновлён на то, чтоб клюнуть почтаря в сургучий потрох.
Ах, дядя Фёдор... Твой любимый. Он герой. Ему рисуются открытые дороги... Ну что ж, и ты ему пути не перекрой, пускай синхронно ваши двигаются ноги.
Но если он свою политику предаст, тем паче - ежели тебя хоть раз обидит, я напишу, что дядя Фёдор - либераст - на сельсовете, на Кремле в Москве, на МИДе.
А так - совет вам да любовь на долгий век, в подмогу - птичка вам, и Шарик, и Матроскин. Я ухожу, не обещая "I'll be back", я убираю терминаторские сноски.
* * *
Мне нравится ломать стереотипы - я пестую идею и процесс, и в этом нет моей прерогативы, но кто мне запретит? The Bad? The Best?
А может быть, хозяин середины, отборный, козырной, высокий чин, с которым все умы и все кретины по рангу делят волю и харчи?
Пусть мечут харч. Я сам себе хозяин, без гимна, флага, армии... еды, смешной ублюдок, в технике Масяни, однако же - с озвучкой Джигурды.
Я сам себе хозяин стройной башни, снесённой - до подвального окна, день завтрашний, сегодняшний, вчерашний - мой кайф от самодельного вина.
Насколько я могу судить по шрамам - похмелье, мягко скажем, кайф иной, и как бы тень единая ни шла нам - мне нравится, что Вы больны не мной...
Наплевать
"Наплевать" - одно из любимейших слов человечества. "Наплевать" - такие слова не расходятся с делом. Наплевать, что жизнь - это будущей жизни разведчица. Наплевать, что время грубит одинаковым стрелам.
"Наплевать" - написано в паблике мзгли марафонящей. "Наплевать" - написано в белых глазах депутата. Наплевать, насколько правдиво бухтел фараонище. Наплевать, что Лёха Костюшкин собрался куда-то.
Наплевать, что в мясе - волокна мучительной гибели. Наплевать, что яйца несут сумасшедшие куры. Наплевать, что чёрное съели, а красное выпили. Наплевать, что мы - паразиты от нашей культуры.
"Наплевать" - привито, прибито, прошито, проклёпано. Наплевать, какими спасается вера замками. Наплевать, что скоро потоп - так обильно наплёвано. Наплевать, что схема ковчега в слюне размокает.
Наплевать... На всё наплевать, ты мой пульс, это главное. Наплевать, молчит или в ноту попал запевала. Наплевать на виды - реальные, злые, рекламные. Наплевать - на то, что и ты на меня наплевала. Территория Сквера
Будучи потерянным для общества - я и не почувствую беду, ибо нет глазастей одиночества, стало быть - найдёт, не пропаду.
ЦитатаSquare ()
И у меня одно осталось: надежда - каменнее львов - на недосчитанную малость, на разделённую любовь...
ЦитатаSquare ()
Я умею дышать. Но дышать мне практически нечем,
ЦитатаSquare ()
Ах, дядя Фёдор... Мой любимый мультгерой! Забрал кота, собаку и - свинтил из дома, обзавелсЯ провинциальной штаб-норой, и вставил аду городскому три пистона.
Вовка, это такое счастье тебя читать :)) Ритмом наполняется пульс, кровь перетекает в слова, а в груди звенят бубенцы - верь им! (К.Кинчев)
Спасибо, Надюш!)) Судя по тенденциям комментирования этой темы - у тебя редкие и стойкие литературные вкусы)))))) Ведь "мой герой - не держит строй, и лезет на рожон..." ))))) а так - низзяяааа, так - нипрраальнааа!))))
Жаль, что твои стихи нельзя читать пачками)) как ты их пишешь. Они просто потрясающе бес-подобны))) Марина Зейтц. Моя авторская библиотека Организатор обучающих конкурсов на сайте СП Член Союза Писателей России
Не стань похожей на других, прошу тебя... Не разрешай себя учить, ломать и пудрить, дитю природы не нужны учителя, ты день, ты вечер, ты сама - в ночи, ты - в утре!
Не стань податливой для общих директив, смотри вокруг: ну, и к чему они приводят?! Смотри вперёд, формальный миг опередив: пригодный принцип - только временно пригоден.
Не стань оглохшей к тёплым дождикам, к сердцам, стучащим в крышу, скаты мыслей очищая, сердца не всем перепадают месяцам, но все дожди - к тебе вернуться обещают.
Не стань... моей, как ни молил бы я о нас, и без того я - счастья ком... часы - идут ли? Останься, главное, такой же, как сейчас, не разрешай себя учить, ломать и пудрить.
Судя по тенденциям комментирования этой темы - у тебя редкие и стойкие литературные вкусы))))))
Да уж, да уж... у меня стойкие литературные вкусы :)) "Сначала мы любим за что-то, потом - ни смотря ни на что" - уж и не знаю кто сказал, но это про меня А тебя просто угораздило попасть в мои любимые авторы. Терпи теперь :)))) Ритмом наполняется пульс, кровь перетекает в слова, а в груди звенят бубенцы - верь им! (К.Кинчев)
Да уж, да уж... у меня стойкие литературные вкусы :)) "Сначала мы любим за что-то, потом - ни смотря ни на что" - уж и не знаю кто сказал, но это про меня А тебя просто угораздило попасть в мои любимые авторы. Терпи теперь :))))
Когда "весь мир идёт на меня войной" - спасительно так угораздить. Спасибо, Надюш. Территория Сквера
Если чувствую: всеми забыт - значит, сам ещё помню про всех, это кредо моей батарейки - ощутить против минуса плюс.
Но мои перспективы слабы, как железный мечтун-дровосек, он же был из обычной "ржавейки", и однажды сыграл рейн-н-блюз.
Дровосека, я помню, спасли, смазав маслом, дав сердце и власть, жаль, забыл наш герой о невесте, а ведь сердце искал - для неё...
Даже если невесту нашли, если вырвана повести часть - там он плачет: "Родная, мы вместе", и вода... забирает своё.
В три ручья молодая ревёт, утопив две педали момента. Между плюсом и плюсом - застрянь, мой мечтун, батарейный фразёр!
Одиноко. Бывает. Пройдёт. Просит берега море Мементо... Снова кажется: всё это зря - значит, я ещё верю во всё.
На лучшем полотне
Таким как я - желают разорения, духовного... Желают из руин вчера ещё элитного строения, в котором я не жил, иезуит.
Нельзя топча цветы - "элитно строиться", тем паче - небо спящее скрести... Оно спросонок может и расстроиться, всю вашу лепотищу разнести.
Нельзя цветы топтать - полями целыми, нельзя леса когтями разрывать, какой же мёртвой лапой вы заделаны, что душите, насилуете Мать?
Кто право дал вам реки поворачивать? Кто право дал животных изводить? Кто право дал? Вопросом озадачивать - я буду вас, а вы - себя плодить,
таким как я - желая разорения, полнейшего, с безумной высоты назавтра поумневшего строения, спустившего фасады и зады.
Я сам - живу в малюсенькой амбиции в деревне под названием Любовь, без признаков налоговой полиции, в пейзаже леса, речки и лугов.
Я сыт и пьян картиной, намалёванной для первой презентации Творца, а вы... каким же гостем вы заблёваны, что просите - из Бога холодца?
Грызёт меня молва, собака древняя: в блевотине ты спал, трупнину - ел! Всё так. Но направляюсь из деревни я - в страну, что начинается на "Л".
Потом пойду я далее, найду потом планету с той же буквой во главе: "Любовь моя - Земля", а там и дуба дам, с червонной гарной дамой в рукаве...
Червонная забудет. Разыграется, сумятицу неся в дубравный кон! И... встретится мне снова, и понравится рассвет моих малюсеньких окон.
Никто не пожелает разорения - из рубелем разглаженных руин когда-то небоскрёбного, строения, стоявшего на лучшей из картин.
любяка
снова кажется, словно кашица из любви - по тарелке размажется, приостынет чуть-чуть, бяка манная, манна Божья, с тобой - пополамная...
снова кажется - сон куражится, я и ты - это рифмой не вяжется, почему же не дую на ложечку, и не пробуешь - ты - понемножечку?
снова кажется - всё уляжется, но зачем сон и днём кочевряжится? я не слышу упрёков Родителя. мне не голодно... мне упоительно...
снова кажется - в сноп завяжется то, что с болью поспорить отважится, и не стынет ничуть бяка манная, манна Божья, с тобой - пополамная...
Футболето
Деревенский пройдоха - я учился нормально, для себя, и формально. Кое-что, да узнал. По шкале пятибалльной получив, сколько надо, в лето прыгал с каната - чуть кивала весна.
Был экзамен отрадой - тот, который последний перед вольностью летней: пляж, походы... футбол! А в домушке соседней - гостья, девочка Аня с Красной книгой Прикамья, с фотоснимками гор.
Через дом - гостья Галя со значком Армавира, через два - гостья Ира... Нет, Иринка своя. Столько важного мира, что заклеенный мячик забивался незряче, аж до слёз вратаря.
А потом было ярче, а потом было ближе, чем игра "как в Париже" и болельщицы взгляд. Помню, ехали крыши - у деревни, и наши, от любви, ну а как же, так сердечки велят!
А потом стал я старше, выцвел вымпел на древке, город, сессия, девки, виски, водка, портвейн. Пьяных лет перепевки, портвешок, водка, виски, перед загсами визги, звон ключей и рублей.
В магазине на полке - молочко, консервишки, котофеи-мальчишки голосят "Дай-подай!" А мультяшные мышки, и они же девчонки - теребят свои... чёлки. Мимо катится тайм.
В поле выросли ёлки, в горьковатой прохладе при похмельном параде я на небо смотрю. Небо - встречно во взгляде. Здравствуй... Здравствуйте, Анна. Аут. Бросите, ладно? Мы забьём сентябрю...
Гденежный вопрос
Однажды некий пьяный шизофреник придумал, будто можно жить без денег, и вырвал их из банков и ноздрей - у тут же задохнувшихся людей.
От подлости такой засохли реки, не видя больше друга в человеке, от зла такого вырубился лес... Но счастья не нашёл и шизик-бес!
Ему пришлось тянуть из денег воздух (гад быстро понял, жить без них непросто!), Он деньги начал пить, а вскоре - есть (нашли подонка истина и месть!)
Купюрка разлеглась - и захотел он (да так, что линза неба запотела), в капусте - шизофрёночка нашёл, (ещё бы, деньги - это хорошо).
"Я понял, я всё понял!" - закричал он. Вернул носам и банкам их Начало... Булонский лес воспрял от естества! Буквально ожила река Москва!
Нормально - дым да жижу - ткут заводы, к природе, к людям полные заботы! Свеж воздух и божественна еда! Ах, деньги, наше будущее...
Да?
Ань и пьянь
хана мне, лёгкого покроя, куда ни кинь, куда ни глянь - повсюду Инь, вернее - Ань... и ток по крови... ток по крови...
итог по крови - крови нет, я бледен стал, как Носферату, вокруг меня - сплошной обед, но волны стёрли нос фрегату,
и он идёт - им поперёк, он поперёк всему... фрегачит... никто со дна не подберёт, маяк - и тот не домаячит.
фреГ.А.чит... слову пять секунд, а в нём уже она, по центру, даёт мне жизнь через плаценту, дитя и мать в ней - со-цветут...
итог по крови - ток по крови... куда ни сгинь, во что ни встрянь - повсюду Инь, вернее - Ань... хана мне, вечного покроя.
Спасибо, Мария! Приятно, что Вы отметили именно это стихотворение... На иных футболетних турнирах оно было основательно закидано "баранками" - мол, никакое стихо, нуль. Насколько талантливо (или бездарно) в итоге написано - судить не мне, но это творчество, основанное на реальных и значимых для меня событиях, а писать в таком ключе неискренне - просто невозможно. Ещё раз спасибо! Территория Сквера
![""]("/img/offline.png")
А тебя просто угораздило попасть в мои любимые авторы. Терпи теперь :))))
