Как хорошо. Как правильно!

Пусть весна продолжается - и на душе, и в жизни!

Душа не знает возраста, мой друг.
И это и прекрасно, и трагично.
Я думаю порой, что неприлично
Остаться юной в пору зимних вьюг.

Но я не виновата, что весна
Во мне живёт, не ведая сезонов,
Вразрез идя со множеством резонов,
Поёт, ликует и лишает сна.

По-моему, последнее четверостишие лишнее.

Душа не знает возраста, мой друг.
И это и прекрасно, и трагично.
Я думаю порой, что неприлично
Остаться юной в пору зимних вьюг.

Но я не виновата, что весна
Во мне живёт, не ведая сезонов,
Вразрез идя со множеством резонов,
Поёт, ликует и лишает сна.

Пусть зеркало смеётся надо мной,
Я словно бы его не замечаю
И каждый день я трепетно встречаю,
И снова дарит жизнь подарок свой.

16.11.2014

Ну, улыбнись! Ну, что с тобой случилось?

Очень кстати твоё стихо.

Третий годок ему)))

Ни капли сожаления, ни маленькой горчинки.
Что было - на своих местах осталось.
И тихой светлой грусти запоздалые песчинки
Скользят в часах, повёрнутых на старость.

Ни капли сожаления, ни маленькой горчинки.
Что было - на своих местах осталось.

Хоть и с грустинкой, но хорошо!

Так и надо входить в третий возраст. Вам многие позавидуют, Лида!

Послушная, как за поводырём,
Пойду, от стуж отряхивая крылья,
Забыв про холод зимнего бессилья

Чтоб в неба синь

Но я не виновата, что весна
Во мне живёт, не ведая сезонов,
Вразрез идя со множеством резонов

И тихой светлой грусти запоздалые песчинки
Скользят в часах, повёрнутых на старость.

Бесполезность сожалений понимаешь лишь с годами

Чтоб в неба синь
А вот тут фонетически как-то напряжённо звучит, хочется плавности звучания.

А мне хочется, чтобы ты резче этой старости в челюсть заехала, не давала ей приближаться. Или наоборот - мягче о ней, без скрипа.

Лидуш, видишь, как я тут растеклась, рассуждая))

Люблю стихи, дающие простор для размышлений.
У тебя - такие.

Рада, что заглянула к тебе, Журавушка.

Уж больно они гладкие - как обкатанные волнами камушки..

Своё - не видишь. И ты не видишь, и я.

Мы "изнутри" видим написанное иначе, чем те, кто дегустирует это извне.

Мы "изнутри" видим написанное иначе, чем те, кто дегустирует это извне.

Душа не знает возраста, мой друг. И это и прекрасно, и трагично. Я думаю порой, что неприлично Остаться юной в пору зимних вьюг. Но я не виновата, что весна Во мне живёт, не ведая сезонов, Вразрез идя со множеством резонов, Поёт, ликует и лишает сна.

Со-чувствие являлось мне наградой, Прощением за творчества грехи.

Я кинулась читать его стихи. Последние. О, как жестоко слово! Над каждой строчкой плакать я готова, В них - жизнь. В них нет словесной шелухи.

. Мы "изнутри" видим написанное иначе, чем те, кто дегустирует это извне.

Наверное, ты права

Неспроста эМэСТээС вызывает интерес:
Ведь за буковками скрыто много всяческих чудес.
Чудо - то, что все мы вместе. Каждый - на особом месте.
Вытворяем и творим. И друг с другом говорим.
В светлый праздничный денёк к "Озарению" на порог
Мы придём с хорошей песней, чтобы не был одинок
Ни один из нас, друзья! Мы - отличная семья!

И сколько монотонных зимних дней,
Снежинками ложащихся на землю,
Пройдёт - не знаю. Но когда капелью
Весна разбудит сердце, я за ней

Послушная, как за поводырём,
Пойду, от стуж отряхивая крылья,
Забыв про холод зимнего бессилья,
Чтоб в неба синь подняться ясным днём.

Разглядываю прошлое. Калейдоскоп иллюзий.
Где каждая - осколком разноцветным.
Пытаюсь разобраться в ароматах послевкусий,
Которые состарились заметно.

Памяти Поэта Олега Демченко

Никогда земная ноша не бывает слишком тяжкой,
Что бы с нами ни случилось, уготовано для нас.

у каждого своя приправка)

так это всё близко и понятно

простое оказывается сложным, а сложное совсем простым.

позитивные люди - ПОЭТЫ!

стихи, как отдельные миры

Ноябрьский день

Ноябрьский день топтался на пороге,
Простывший и озябший, как малец,
Смочивший без забот в сугробе ноги
И получивший трёпку наконец.

В компанию попал к плохому ветру,
Который не снесёт, так унесёт
С собой за сотни тысяч километров,
Где, говорят, Макар телят пасёт.

Набегался, умаялся, паршивец,
Да завалился в том, в чём был, ничком.
И звёздный сон - как лакомый гостинец.
...Спит... А проснётся - будет новым днём.