Добавлено (19.07.2013, 00:28)
---------------------------------------------
повдоль обочины пожухлая трава,
бродяга-ветер раздевает одуванчики.
слетает пух и убивает наповал
простую мысль о том, что всё это обманчиво -

дорожки парковой неловкий серпантин,
а по бокам - скамеек низких ножки гнутые...
я столько раз уже хотел сюда прийти,
да всё казалось мне, что время перепутаю,

и не уйду вовек из этих гиблых мест,
таких убыточных, жарою обескровленных.
а духовой незабываемый оркестр
промямлит что-то роковое из Бетховена

для пар танцующих... а может быть и Вы
тогда появитесь в знакомом платье ситцевом...
я буду мысли изгонять из головы,
чтоб любоваться тайно Вашими ресницами.

Бетховен кончится. его заменит Бах,
но мы уйдём, не соблазняясь даже танцами...
и будем чувствовать горчинку на губах,
навек врастая в этот вечер померанцевый.

незавершенный, недосказанный никем,
ни мной, ни Вами, ни обманчивостью случая.
и одуванчики осыпятся в руке,
как что-то давнее, забытое... и лучшее.

Добавлено (22.07.2013, 22:20)
---------------------------------------------
всё прокурено в комнате, даже обои серые.
и не солнце их выело... дым - хоть топор повесь.
сколько раз приходил, говорил - я не верю - верую.
а потом разуверился, взял, да и вышел весь.
струйка дыма из губ, или крошка одна табачная...
поперхнулся, закашлялся, выдохнул, посинел.
а она и не знала, болтала о всякой всячине.
но о главном ни слова - о серости на стене.
о табакокурениии тайном, на кухне, в форточку,
и о том, как хотелось тянуться за дымом вслед.
только вера держала её у последней черточки,
да его зажигалка, забытая на столе...

Добавлено (23.07.2013, 01:24)
---------------------------------------------
о ней судачат всюду и везде,
на всех углах, на каждом перекрёстке,
где обсуждают дамские прически,
и седину от беса в бороде.
оброненный батистовый платок,
изменчивость муаровую нитей.
кто появился в норковом манто,
а кто примерил генеральский китель.

но ей к лицу меха и кружева,
хотя она рядится в мешковину,
ей всё равно, что ей прошепчут в спину,
ей безразличны праздные слова.
ей не важна цена бобровых шуб,
и ожерелья в тысячу каратов.
за поцелуй её бескровных губ,
за взгляд случайный, брат ходил на брата,

брал в руки нож, бывало - и топор
и убивал. как минимум-калечил
за долгожданный миг короткой встречи
и мчался день и ночь во весь опор,
меняя насмерть загнанных коней,
их умирать оставив на дороге...
ей всё равно, что говорят о ней,
и что в сердцах бросают ей под ноги,

ей всё равно. она давно слепа,
ей ни к чему подарки и наряды.
ей не страшны дороги и преграды,
ветра, шторма, метель и снегопад.
она придёт, когда никто не ждёт,
она сама возьмёт своё по праву...
и каждому, достойному её,
предложит выпить сладкую отраву...

Добавлено (24.07.2013, 19:09)
---------------------------------------------
тонуть в глазах, как будто в полыньях,
отпить из губ горчайший сок полыни,
и таять, умирание тая,
в рисунке расплетающихся линий
её всепобеждающей руки,
которой нет надёжней и спокойней...
так режут животину мясники,
привычные к обыденности бойни.
зачем ей знать, насколько горек вкус
полынных губ... что кто-то рядом тонет...
так пистолет, приставленный к виску,
не чует смерти, дремлющей в патроне.

Добавлено (25.07.2013, 14:45)
---------------------------------------------
перед смертью не надышишься,
так дыши хоть через раз.
ты, исколотый и спившийся,
одолжи мне пару фраз.

одолжи мне жизнь бомжовую,
пересыпав матерком
слово, что под ноги сплёвывал,
не заботясь ни о ком.

тварь без роду и без племени,
дай мне слово напрокат.
с перебитыми коленями
не взлетают в облака.

с переломанными спинами,
не удержат свод небес
те, кто были исполинами...
как тебе живётся без

этих самых переломанных,
обгоревших... как без них?
поделился б миллионами,
но спаси и сохрани

те слова, что с кровью сплёвывал.
не найти таких нигде...
что молчишь, душа бедовая,
с Ним гуляя по воде...